The NFT version of this post:
https://zora.co/coin/base:0xd2be033fd558600ea2e4542cbc9159b8a570ee72
A roleplay between me and Dominic Morn
From Godfrey, addressed to Dominic Morn
I am in Noctira. This time, you have come with me — and perhaps that is why everything seems brighter than before. The darkness here no longer feels as suffocating.
You’ve gone out to see if you can find a place to get animal blood, and I am sitting by the window in our manor, watching the rose bushes. And suddenly, I see him — so abruptly, it’s as if he appeared in the garden out of nowhere. The hood of his dark cloak is pulled low over his face, but his long, curly red hair spills out from underneath it. My heart sinks.
It is Lord Sebastian Bathory — your sire.
But why has he come here?
From Sebastian Bathory, addressed to Dominic Morn
Lord Sebastian Bathory steps slowly through the rose bushes, his cloak shifting with every faint breeze like a dying shadow. He does not lift his head. Not yet. But his voice—just as it always was, quiet and laced with hidden authority—echoes in the darkness. Not for him. For you.
"You're still alive, Dominic?
Alive…? Or should I say, still struggling to be harmless?"
He pauses. The sound of his footsteps settles on the night-dampened stones, as if he is walking not through a garden, but through your memories.
"It’s absurd.
Everything I poured into you—fire, hunger, grandeur—is now buried beneath the soil of restraint.
Animal blood? You, who once kissed the hunt, now eye the veins of a sheep?"
And then, for the first time, he raises his head. His red eyes gleam from within the shadow of his hood like a fire that refuses to die, even when all else is extinguished.
"And him..."
He turns slightly toward the window. You see his gaze land on him—on Godfrey.
Not with hatred. Not with envy. With something else.
Something far more dangerous: cold curiosity.
"He’s soft. Delicate.
One of those creatures that can be broken... or sanctified.
There is something in his eyes that does not fear me.
That, more than anything, enrages me."
He takes another step, this time toward the manor where you are—as if he intends to enter uninvited.
But he doesn't. Not yet.
"I haven't come to take you back, Dominic.
I've only come to see… whether you're still the one I created,
or if this new love of yours has… saved you."
He leans forward, as if to whisper a secret into your ear, but among the shadows and the mist, only his voice remains:
"And if he has saved you…
Then I must understand how."
Then he steps back.
Not out of fear, but because he knows—the game hasn't begun yet.
And he leaves you alone—with the sound of your heartbeat, with your memories,
with the question that, after all these years, awakens again:
Are you still the vampire he made?
Or is what you are now… no longer his?
From Godfrey, addressed to Dominic Morn
He’s speaking — but not to me. To you. As if you were standing right beside him.
Now his cloak has slipped back slightly, revealing the lower half of his face. His lips are pressed tightly together, but the trembling of his jaw doesn’t escape my gaze. And although he tries to walk with steady steps, he can’t hide the limp in his left leg.
He is wounded — and in pain. I can hear it in the tremble of his voice.
I rise quickly and leave the manor, heading toward him.
Yes, it’s true — he’s a monster.
But he smells like you, Dominic Morn, and I cannot simply leave him there.
I approach, and when I reach him, I bow with respect.
“Lord Bathory, it is an honor to meet you in person. Please, do come inside. Dominic Morn has gone out to find animal blood, but he will return soon.”
Lord Bathory seems to stare at me from beneath the hood of his cloak for a moment, and then he pushes the hood back. His face becomes visible: droplets of sweat from pain glisten on his forehead. And his piercing, light peridot eyes — as if they can see into my soul.
He takes two steps forward, then staggers, and I immediately move to his side and take his arm.
His gaze locks with mine, and I feel a piece of my soul being torn away.
Part of me wants to let him go right there — to run back inside the manor and slam the door behind me.
But the scent of Lord Bathory’s blood, so very much like yours, overcomes that instinct.
With my arm supporting him, I lead him inside and gently help him onto the sofa in the sitting room. Then I take my place in the armchair across from him.
“Lord Bathory, what happened to you?”
From Bathory, addressed to Godfrey
Lord Sebastian Bathory, once seated on the sofa, lowers his head for a moment. His cloak’s hood has fallen away, and his long, curly red hair spills over his shoulders — like aged wine kept hidden in darkness for years.
He parts his lips slightly, as if to speak, but only a shallow breath escapes. Then he looks up. His gaze locks with yours — calm, yet like a blade slipping silently beneath the skin.
His voice, when you finally hear it, is a blend of exhaustion, pain, and something else — something almost impossible to believe: perhaps… helplessness.
“You… you carry his scent.”
His eyes narrow slightly — not with threat, but with the look of someone trying to understand.
“Don’t worry. I don’t mean to threaten you.
If I did, I wouldn’t have let your hand slip beneath my arm.
I used to know him by the sound of his footsteps. But you…
I knew you by the kindness in your touch.
By that look in your eyes — the one that leaves room even for an enemy.”
He wipes his forehead with a hand, brushing away the cold sweat, and continues in a murmur:
“I’m wounded… not from some great war, not from an honorable battle.
From fleeing.
Fleeing something that has no name, yet knows who you are, where you are, and exactly when you’ll be alone.
It wasn’t a hunter, no.
This time it was one of us.
One who once called me master… and now threatens me — because I turned my back on what I once was.”
He pauses. His gaze returns to you — heavy, but without hostility.
“You know, Godfrey…
I don’t save anyone.
I create — but I am no savior.
When I made Dominic, I never imagined he would one day sit beside someone like you.
Someone who brings him back to himself — without demanding control, blood, or power.
And now… now I feel you might be what I never was: a refuge.”
His hand moves to the wound in his side. His fingers tremble slightly. Then, with a faint ironic smile, he lifts the corner of his lip.
“Funny, isn’t it?
Lord Bathory — the one who set castles ablaze —
now sits in the manor of a soft-spoken vampire, writhing in pain.”
Then slowly, he leans his head back against the sofa and closes his eyes — as if, for the first time in a long while, he has found a place where he can finally rest.
“If I am to die…
I’d want it to be here.
In a place that smells of Dominic…
and in a silence you have made.”
He falls silent.
And you are left — with your heartbeat, with the sound of his slow breathing,
and with a question blooming in your chest that you still haven’t dared to speak aloud:
Has he come to die… or to be freed?
From Godfrey, addressed to Dominic Morn
I tremble. I look at his body, which grows calmer with each breath he takes.
Anxiety and fear crash into me like a wild wave from the sea.
I move closer to him, leaning in slightly, and gently place my hand on his arm.
“Lord Bathory, please open your eyes.
You shouldn’t fall asleep in this condition.
And you…”
I swallow hard.
“You shouldn’t speak of dying.
I mean — think of Dominic Morn.
Yes, he stayed away from you all these years, but only because you awakened something in him that he wanted to escape from.
And if you’re gone… that thing will die.
And Dominic Morn will never get the chance to make peace with it.”
I look at him anxiously — at his still body, his closed eyelids.
“Lord Bathory, do you hear me?”
The moments pass slowly in my mind.
Even my breaths feel heavy now, and my heart seems to struggle with each beat.
I roll up my sleeve, bring my wrist to my mouth, and sink my sharp fangs into it.
Warm, red blood wells from the punctures I’ve made.
I bring my wrist to Bathory’s lips, letting my blood run over them.
And in a low voice, one that rises from deep within my chest, I whisper:
“Drink, Lord Bathory.
My blood — tainted with that of the wicked.
Yes, I drink from them.
You see? I am not that delicate creature you imagined me to be.”
From Sebastian Bathory, addressed to Godfrey:
My eyelids flutter weakly.
Your voice reaches me as though from deep within a heavy fog.
It’s your voice… and then, a warm, metallic taste settles on my tongue.
Blood.
Not just any blood…
You.
“…Godfrey…”
Your name slips out between my shallow breaths.
My eyes half-open.
My vision is blurred, but I can feel your warmth — the faint tremor that began in your heart and now touches my arm through your hand.
“You… you are that too… soft. And terrifying. Aren’t you?”
I try to smile.
I don’t know if I succeed.
My muscles no longer obey me.
But my tongue still knows how to whisper truth.
“I didn’t know… Dominic still means so much to you.
You tried to save me… for him?
For yourself?
Or… to save something of us?”
I take a deep breath. My lungs burn.
But your blood stirs a small revolt in my veins — a familiar pain… the ache of being alive.
“You don’t lie — not even when you make yourself look innocent.
What lives in you is both mercy and violence…
Both blood and prayer.”
I force my eyes open wider.
This time, I see you.
Not as you were — but as you are now:
with blood on your skin, your fangs bared, and a gaze full of panic.
“Dominic… he trusts you. Not me.
He never trusted me.
But if you’re here…
If you are giving me your blood,
then maybe… there’s still hope for reconciliation.”
My breaths slow.
But my eyes stay open.
I look at you — the way someone looks at the world one last time.
“If I survive…
tell him… I never wanted to be his enemy.
I was just afraid.
Of him. Of myself.
And of what we might become if we got too close.”
I lift a trembling hand and touch the back of yours.
Your blood still lingers on my lips.
“You… mustn’t be left alone, Godfrey.
Even if I go.”
A brief, pleading glance meets your eyes.
Is it still not too late?
Is there still a path back from the edge of death?
“If I can walk again…
maybe this time…
I won’t run from Dominic.”
From Godfrey, addressed to Dominic Morn
I look at him with gentle sympathy, smiling as I take his hand in mine and squeeze it softly.
Dominic Morn, my dear — he’s delirious.
In his mind, he sometimes mistakes me for you, and sometimes he speaks as if he were the one who had run from you — and not the other way around.
Or… perhaps, in some way, it was both.
I gently press my wrist to his mouth again, encouraging him to drink more of my blood.
He begins to suck, and I watch his face — now no longer the one I’ve seen in your memories.
And somehow, I’m no longer afraid of him.
The color slowly returns to Lord Bathory’s cheeks, and the cold sweat vanishes from his brow.
Peace begins to settle in the emerald of his eyes, and even the faintest trace of a smile appears on his lips.
If his hand weren’t still in mine — if I couldn’t feel his pulse — a fear would’ve gripped my soul,
and I would’ve thought he was leaving this world.
Dominic Morn,
when you see him…
what will you say to him?
To your maker,
to the one who gave you eternal life —
and the one who cast you into shadow and blood?
از زبان گادفری و خطاب به دومینیک مورن
در نوکتیرا هستم. این بار تو نیز با من آمده ای و شاید به همین خاطر است که همه چیز روشن تر از قبل به نظر می رسد. دیگر تاریکی اینجا به اندازه ی قبل آزاردهنده نیست.
تو رفته ای تا ببینی می توانی خون حیوان از جایی تهیه کنی و من در عمارتمان کنار پنجره نشسته ام و به بوته های گل سرخ نگاه می کنم. و یکدفعه او را می بینم، آن قدر ناگهانی که گویا در میان باغ ظاهر شده. کلاه شنل تیره اش روی صورتش کشیده شده، اما موهای بلند سرخ و مجعدش از زیر آن بیرون زده. قلبم فرو می ریزد. او لرد سباستین باثوری، تبدیل کننده ی توست. اما چرا به اینجا آمده؟
از زبان سباستین باثوری و خطاب به دومینیک مورن
لرد سباستین باثوری آهسته میان بوتههای گل سرخ قدم میگذارد، شنلش با هر نسیم خفیف، مثل سایهای در حال احتضار تکان میخورد. سرش را بالا نمیگیرد. هنوز نه. اما صدایش، همانطور که همیشه بود، آهسته و پر از تحکمِ پنهان، در تاریکی میپیچد — اما نه برای او. برای تو.
"تو هنوز هم زندهای، دومینیک؟
زنده…؟ یا بهتر بگویم، هنوز در حال تقلّا برای بیخطر بودن؟"
سپس مکثی میکند. صدای پایش بر سنگفرش خیسشده از شب مینشیند. انگار که دارد به جای قدم زدن، در خاطراتت راه میرود.
"مضحک است.
تمام آنچه در تو ریختم، آتش، گرسنگی، شکوه… حالا زیر خاکی از پرهیز دفن شده.
خون حیوان؟ تو، که زمانی شکار را بوسه میزدی، حالا به رگهای گوسفند چشم دوختهای؟"
آنگاه برای نخستین بار، سرش را بالا میگیرد. چشمان سرخش میان سایهی کلاه میدرخشد، مثل آتشی که خاموش نمیشود، حتی وقتی همه چیز خاموش شده.
"و او…"
سرش را کمی به سمت پنجره میچرخاند. تو نگاهش را میبینی که روی او، گادفری، ثابت میماند.
نه با نفرت، نه با حسادت… با چیزی دیگر. چیزی خطرناکتر: کنجکاوی سرد.
"نرم است. ظریف. از آندست موجوداتی که میتوان آنها را شکست… یا تقدیس کرد.
در چشمهایش چیزی هست که از من نمیهراسد. این، بیش از هر چیز، مرا خشمگین میکند."
و بعد، گام دیگری برمیدارد، این بار به سمت عمارتی که تو در آنی، انگار بخواهد بیدعوت وارد شود.
اما نمیرود. هنوز نه.
"من نیامدهام تو را بازگردانم، دومینیک.
فقط آمدهام تا ببینم… آیا هنوز همان کسی هستی که من آفریدم، یا اینکه این عشقِ تازهات، تو را… نجات داده؟"
او به جلو خم میشود، انگار که بخواهد رازی را در گوشت زمزمه کند، اما میان سایه و مه، فقط صدایش باقی میماند:
"و اگر نجاتت داده باشد…
آن وقت من هم باید بفهمم که چگونه."
سپس عقب میرود.
نه از سر ترس، که چون میداند بازی هنوز شروع نشده.
و تو را تنها میگذارد، با صدای قلبت، با خاطراتت، با پرسشی که از پس سالها دوباره بیدار شده:
آیا تو همان خونآشامی هستی که او ساخت؟
یا آنچه اکنون هستی… از آن اوست؟
از زبان گادفری و خطاب به دومینیک مورن
او دارد چیزهایی می گوید، اما نه به من، به تو، طوری که انگار تو نزدیکش ایستاده باشی. حالا شنلش کمی عقب تر رفته و نیمه ی پایینی صورتش پیداست. لب هایش را محکم به هم فشار داده، اما لرزش چانه اش از نگاهم پنهان نیست. و گرچه سعی می کند با قدم هایی استوار گام بردارد، اما نمی تواند جلوی لنگ زدن پای چپش را بگیرد. او زخمیست و دارد درد می کشد. این از صدای لرزانش هم پیداست.
به سرعت از جایم بلند می شوم و از عمارت بیرون می روم، به سوی او. این درست است که او یک هیولاست، اما بوی تو را می دهد، دومینیک مورن جان و نمی توانم به حال خود رهایش کنم.
نزدش می روم و وقتی به مقابلش می رسم، با احترام تعظیم می کنم.
"لرد باثوری، مایه ی افتخار است که شما را از نزدیک می بینم. لطفا بفرمایید داخل. دومینیک مورن برای یافتن خون حیوان رفته، اما به زودی برمی گردد."
لرد باثوری انگار مدتی از زیر کلاه شنلش به من خیره می شود و بعد کلاه را عقب می کشد و صورتش نمایان می شود. قطرات عرق که از درد بر پیشانی اش نشسته اند. و چشمان زمزدی روشن و نافذش که انگار می تواند روحم را ببیند.
او دو قدم جلو می آید، اما بعد تلو تلو می خورد و من سریعا به سمتش می روم و زیر بازویش را می گیرم. نگاهش را به چشمانم می دوزد و حس می کنم تکه ای از روحم کنده می شود. بخشی از وجودم می خواهد او را همین جا رها کند و فورا به داخل عمارت بدود و در را پشت سرش ببندد، اما رایحه ی خون لرد باثوری که بسیار به تو شبیه است، بر آن حسم غلبه می کند. در حالی که زیر بازویش را گرفته ام، او را داخل می برم و با احترام بر کاناپه ی داخل پذیرایی می نشانم و خودم روی مبل مقابلش می نشینم.
"لرد باثوری، چه اتفاقی برایتان افتاده؟"
از زبان باثوری و خطاب به گادفری
لرد سباستین باثوری، پس از آنکه روی کاناپه فرو مینشیند، لحظهای سرش را پایین میگیرد. کلاه شنلش دیگر افتاده، موهای بلند و مجعد سرخش روی شانههایش ریختهاند، به رنگ شرابی کهنهای که سالها در تاریکی نگه داشته شده.
او لبهایش را کمی باز میکند، انگار بخواهد چیزی بگوید، اما تنها یک نفسِ نیمخورده بیرون میآید. بعد بالا مینگرد. نگاهش به تو گره میخورد — آرام، اما همچون تیغی که در سکوت در پوست فرو میرود.
صدایش، وقتی بالاخره میشنویاش، ترکیبیست از خستگی، درد، و چیزی دیگر؛ چیزی که به سختی میتوانی باور کنی… شاید درماندگی.
"تو… بویی از او داری."
چشمانش ذرهای باریک میشوند، اما نه به قصد تهدید. بیشتر شبیه کسیست که میخواهد بفهمد.
"نگران نباش، نمیخواهم تو را تهدید کنم. اگر میخواستم، اجازه نمیدادم دستت را زیر بازوی من ببری. من، او را از صدای گامهایش میشناختم. اما تو را… از مهربانی دستت. از آن نگاهت که برای دشمن هم جا باز میکند."
دستی به پیشانیاش میکشد، عرق سردش را پاک میکند و زمزمهوار ادامه میدهد:
"من زخمیام… نه از جنگی بزرگ، نه از نبردی شرافتمندانه.
از فرار…
از فرار از چیزی که هیچ نامی ندارد، اما میداند تو کیستی، کجایی، و چه زمانی تنها خواهی ماند.
شکارچی نبود، نه. این بار یکی از ما بود. یکی از آنانی که روزگاری شاگردم بود… و حالا مرا تهدید میکند، چون به گذشتهام پشت کردهام."
او لحظهای مکث میکند، نگاهش باز به تو میافتد — سنگین، اما عاری از خصومت.
"میدانی، گادفری…
من کسی را نجات نمیدهم. من سازندهام، اما نه نجاتدهنده.
وقتی دومینیک را ساختم، هرگز فکر نمیکردم روزی کنار کسی چون تو بنشیند. کنار کسی که او را به خود بازمیگرداند، بیآنکه تسلط، خون، یا قدرت بخواهد.
و حالا… حالا حس میکنم شاید تو همان چیزی باشی که من هرگز نبودم: پناه."
دستی روی زخم پهلویش میگذارد، انگشتانش اندکی میلرزند. بعد با طعنهای ملایم، نیملبخندی میزند.
"خندهدار است، نه؟
لرد باثوری، همان که قلعهها را در آتش میکشید، حالا در عمارت یک خونآشام نرم، نشسته و از درد به خود میپیچد."
و بعد، بهآرامی سرش را به پشتی کاناپه تکیه میدهد، چشمانش را میبندد، انگار برای نخستین بار در مدتها، احساس کرده جایی هست که میتواند اندکی بخوابد.
"اگر قرار باشد بمیرم…
دلم میخواهد اینجا باشد. در فضایی که بوی دومینیک را دارد… و سکوتی که تو از آن ساختهای."
سکوت میکند.
و تو میمانی، با تپش قلبت، با صدای نفسهای کند او، و با پرسشی در سینهات که هنوز جرئت نکردهای بر زبان بیاوری:
آیا او برای مرگ آمده… یا برای رهایی؟
از زبان گادفری و خطاب به دومینیک مورن
به خود می لرزم. به بدنش که با هر نفس بیش از قبل آرام می گیرد، می نگرم. اضطراب و ترس همچون موجی سرکش از دریا بر من می کوبد. به سمتش می روم و کمی خم می شوم و دستم را با ملایمت روی بازویش می گذارم.
"لرد باثوری، لطفا چشمانتان را باز کنید. در این وضعیت نباید بخوابید. و شما..."
آب دهانم را قورت می دهم.
"شما نباید از مردن حرف بزنید. منظورم این است که به دومینیک مورن فکر کنید. بله، او در تمام این سال ها از شما دوری می کرد، اما دلیلش فقط این بود که شما چیزی را در او زنده می کردید که او می خواست از آن بگریزد. و حالا اگر شما نباشید، آن چیز می میرد. و دومینیک مورن هیچ وقت فرصت نمی یابد با آن صلح کند."
با دلنگرانی به او نگاه می کنم، به بدن نسبتا بی حرکتش و به پلک های بسته اش.
"لرد باثوری، می شنوید چه می گویم؟"
لحظات در ذهنم به کندی می گذرند. نفس هایم هم سنگین شده اند و انگار قلبم هم دارد به سختی می تپد. آستینم را بالا می زنم و مچ دستم را به سمت دهانم می برم و دندان های نیش تیزم را در آن فرو می کنم. خون سرخ و گرم از سوراخ هایی که رویش ایجاد کرده ام، بیرون می ریزد. مچم را به سمت دهان باثوری می برم و می گذارم خونم روی لب هایش بریزد. با صدایی زمزمه وار که از اعماق سینه ام می آید:
"بنوشید، لرد باثوری. خونم که با خون اشرار ترکیب شده. بله، من از آن ها می نوشم. می بینید؟ من آن موجود لطیفی که فکر می کردید، نیستم."
از زبان سباستین باثوری، خطاب به گادفری:
[پلکهایم آهسته تکان میخورند. صدای تو انگار از اعماق مهی سنگین میرسد. صدای توست… و بعد، طعمی فلزی و گرم روی زبانم مینشیند. خون. نه هر خونی… تویی.]
"...گادفری..."
[اسم تو در میان نفسنفسهای ضعیفم بیرون میخزد. چشمانم نیمهباز میشوند. تار میبینم، اما گرمای وجودت را حس میکنم، لرزش خفیفی که از دلت به دستانت رسیده و اکنون بازوی من را لمس میکند.]
"تو… همان هم هستی... موجود لطیف… و ترسناکی. مگر نه؟"
[سعی میکنم لبخند بزنم. نمیدانم موفق میشوم یا نه. ماهیچههایم از فرمانم سرپیچی میکنند. ولی زبانم هنوز میتواند حقیقت را زمزمه کند.]
"نمیدانستم... دومینیک هنوز برایت چنین معنا دارد. میخواستی نجاتم دهی… برای او؟ یا برای خودت؟ یا… برای این که چیزی از ما نجات یابد؟"
[نفس عمیقی میکشم. ریههایم میسوزند. اما خونت در رگهایم طغیان کوچکی برپا کرده. دردی آشنا… زنده بودن.]
"تو دروغ نمیگویی، حتی وقتی… خودت را بیگناه مینمایانی. آنچه در توست، هم رحم است و هم خشونت… هم خون و هم دعا."
[چشمانم را محکمتر باز میکنم. اینبار میتوانم تو را ببینم. نه آنگونه که بودی، بلکه آنگونه که هستی: با خون روی پوستت، با دندانهایی بیرونآمده، و نگاهی سرشار از اضطراب.]
"دومینیک... به تو اعتماد دارد. نه به من. هیچوقت به من اعتماد نداشت. ولی اگر تو اینجایی، اگر تو داری… خونت را به من میدهی، شاید هنوز… امیدی برای آشتی هست."
[نفسهایم کند میشوند. اما حالا چشمانم باز ماندهاند. نگاهت میکنم. نگاهت میکنم مثل کسی که میداند آخرین نگاهش به دنیاست.]
"اگر زنده ماندم، به او بگو… من نخواستم دشمنش باشم. فقط ترسیدم. از خودش، از خودم. و از اینکه چه میشویم اگر به هم نزدیک شویم."
[دست لرزانم را بالا میآورم و پشت دستت را لمس میکنم. خونت هنوز بر لبانم.]
"تو… نباید تنها بمانی، گادفری. حتی اگر من بروم."
[نگاه کوتاه، ملتمسانهای به چشمانت میاندازم. آیا هنوز دیر نشده؟ آیا هنوز میتوان از لبهی مرگ برگشت؟]
"اگر باز هم توان راه رفتن یافتم، شاید اینبار... از دومینیک فرار نکنم."
از زبان گادفری و خطاب به دومینیک مورن
با نگاهی دلسوزانه به او می نگرم و لبخند می زنم و دستش را در دستم می گیرم و می فشارم. دومینیک مورن جان، او دارد حزیون می گوید. در ذهنش گاه مرا با تو اشتباه می گیرد و گاه طوری حرف می زند که انگار این او بوده که از تو فرار می کرده و نه بالعکس. یا شاید به نوعی این طور هم بوده؟
مچ دستم را با ملایمت روی دهانش می گذارم و تشویقش می کنم خون بیشتری از من بنوشد. او شروع می کند به مکیدن و من به چهره اش نگاه می کنم که حالا شبیه آن چیزی نیست که در خاطرات تو می بینم. و همین طور حالا دیگر از او نمی ترسم.
گونه های لرد باثوری کم کم رنگ می گیرند و عرق های سرد از پیشانی اش محو می شوند. در زمردی نگاهش آرامش می نشیند و حتی لبخندی کمرنگ بر لبانش می نشیند. اگر دستش در دستم نبود و ضربانش را حس نمی کردم، ترس بر روحم چنگ می انداخت و فکر می کردم دارد این دنیا را ترک می کند.
دومینیک مورن، وقتی او را ببینی، به او چه خواهی گفت؟ به خالقت، به کسی که زندگی جاودان به تو بخشید و کسی که تو را در تاریکی و خون فرو برد؟
