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Come ogni giorno, la lama di luce che filtrava dalle imposte leggermente sgangherate della sua camera da letto, lo destarono accarezzandogli il viso dolcemente, lasciandogli una sensazione affettuosa a cui non sapeva rinunciare.
Avrebbe potuto riparlarla, sarebbe stato un lavoro semplice, ma godeva di quella sensazione che gli faceva iniziare la giornata in maniera diversa, per cui evitò semplicemente di farlo.
Sedette sul letto, la schiena leggermente ricurva, aspettando di allontanare il sonno e con esso Morfeo, coccolandosi e cullandosi in quella bolla di calma e tranquillità, prima di dedicarsi alle faccende quotidiane che lo avrebbero assorbito fino alla sera, anzi al tramonto.
Era solo, aveva sempre vissuto solo, ma in quegli ultimi anni aveva preso l’abitudine al tramonto, di recarsi al lago su cui si affacciava al sua cascina e sedutosi sulla banchina del piccolo molo, i piedi nudi immersi nelle acque placide del lago, a suonare il suo flauto fino a quando il sole non si immergeva completamente nelle acque, tingendole di rosso.
Si sentiva in pace con se stesso e con il creato e solo quando la notte copriva ogni cosa con il suo manto, si sollevava, riponeva nella giacca il flauto che aveva riempito l’aria con le sue dolci note e si incamminava verso casa dove, dopo una semplice e povera cena, si coricava attendendo il giorno successivo.
Svolgeva i suoi umili lavori con il pensiero rivolto al tramonto, accudendo gli animali che aveva con amore, stesso amore che riversava nella terra che riconoscente lo premiava con raccolti abbondanti, ma la solitudine e la malinconia non lo abbandonavano, nonostante lui non si abbattesse.
Molti inverni e primavere si alternarono, coprendo le sue mani ed il suo volto di rughe, ma non gli impedirono di recarsi ogni giorno al suo dolce appuntamento con il meriggio.
Se ne era innamorato e come ogni spasimante, ardeva di raggiungere il suo dolce appuntamento tanto che gli anni non gli impedirono mai di mancare.
Le note del suo flauto riempirono il tramonto per anni, dolci, e non mancarono di giungere alle orecchie degli spiriti del lago che ogni sera a loro volta si beavano della melodia che l’uomo produceva, fino al giorno in cui il suo vecchio e stanco cuore non smise di battere.
Fu come il battere delle ali di una farfalla, o lo staccarsi di una goccia di rugiada dai petali di un fiore.
Fino ad un attimo prima c’era, poi non vi fu più. Le note si interruppero ed il silenzio avvolse ogni cosa, compreso l’uomo che con un dolce sorriso stampato in volto, si era abbandonato alla morte.
Gli spiriti si rattristarono molto quando accorrendo si accorsero dell’uomo e della sua fine e notarono che non vi era dolore in lui, ma gioia e si commossero.
Una tra di essi si fece avanti e chinatasi sull’uomo vi soffiò sopra formando intorno al suo corpo una lieve nebbia che per alcuni istanti lo nascose alla vista degli altri, poi dall’interno di essa giunse un lieve frullare di ali e dopo un istante di silenzio, la melodia riempì nuovamente l’aria con le sue dolci note.
Lo spirito socchiuse gli occhi beandosi della musica, poi fece un gesto con la mano che diradò la nebbia, scoprendo alla vista di tutti chi vi era al suo interno.
Due gocce scure su di un corpicino dal petto macchiato di rosso, spiccavano nel tramonto e fissavano il lago, ed il becco aperto gorgheggiava la melodia che tanto amava.
Zampettando l’uccellino si avvicinò allo spirito, poi un piccolo frullare di ali lo portò sulla sua spalla da cui riprese il canto e così fu per tutti i giorni avvenire.
L’uomo aveva tanto amato il lago che gli spiriti lo avevano premiato mutandolo in un pettirosso che ogni giorno al tramonto, proseguì il suo dolce canto.
Like every day, the blade of light that filtered through the slightly rickety shutters of his bedroom woke him up, caressing his face gently, leaving him with an affectionate feeling he couldn't give up.
He could have talked to her again, it would have been an easy job, but he enjoyed that feeling that made him start the day differently, so he simply avoided it.
He sat on the bed, his back slightly hunched, waiting for sleep to drift away and with it Morpheus, cuddling and cradling himself in that bubble of calm and tranquillity, before devoting himself to the daily chores that would absorb him until evening, or rather sunset.
He was alone, he had always lived alone, but in recent years he had made a habit of going to the lake overlooked by his farmstead at sunset and sitting on the quay of the small pier, his bare feet immersed in the placid waters of the lake, to play his flute until the sun dipped completely into the waters, dyeing them red.
He felt at peace with himself and with creation, and only when the night covered everything with its mantle did he get up, put the flute that had filled the air with its sweet notes back into his jacket and walk home where, after a simple, poor dinner, he lay down to wait for the next day.
He carried out his humble tasks with his thoughts turned towards the sunset, looking after the animals he had with love, the same love he poured into the land that gratefully rewarded him with abundant harvests, but loneliness and melancholy did not abandon him, although he did not give up.
Many winters and springs alternated, covering his hands and face with wrinkles, but they did not prevent him from going every day to his sweet appointment with the afternoon.
He had fallen in love with it and, like every suitor, he was burning to get to his sweet date, so much so that the years never stopped him from missing it.
The notes of his flute filled the sunset for years, sweet, and did not fail to reach the ears of the spirits of the lake who every evening in turn enjoyed the melody that the man produced, until the day when his old and tired heart did not stop beating.
It was like the beating of a butterfly's wings, or the release of a dewdrop from the petals of a flower.
Until a moment ago it was there, then it was not. The notes stopped and silence enveloped everything, including the man who, with a sweet smile on his face, had abandoned himself to death.
The spirits were greatly saddened when they came upon the man and his end, and noticed that there was no pain in him, but joy, and were moved.
One of them stepped forward and leaning over the man, she blew on him, forming a light mist around his body, which for a few moments hid him from the sight of the others, then from within it came a light rustling of wings and after a moment of silence, the melody filled the air again with its sweet notes.
The spirit squinted its eyes, enjoying the music, then made a gesture with its hand that cleared away the fog, revealing for all to see who was inside.
Two dark drops on a small body with a red-stained breast stood out in the sunset and stared at the lake, and the open beak warbled the melody it loved so much.
The bird pawed its way towards the spirit, and then a little flutter of its wings brought it to his shoulder, where it resumed its song, and so it did for all the days to come.
The man loved the lake so much that the spirits rewarded him by turning him into a robin, who continued his sweet song every day at sunset.
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