Me siento vivo dentro de esta pintura que un día pinté, para adornar la pared, y permaneciera inalterable en el tiempo.
Pero le llegaron los años y comenzó a desteñirse, a perder los colores, a ser un objeto sin ninguna importancia. Sin brillo, carcomida de vejez...sin alma.
Van pasando los años de las primaveras no podemos negar la ley de la negación lo nuevo reemplaza, lo viejo, no es la muerte, es la transformación y la renovación lo que prima.
Van pasando los años de las primaveras antes eras aroma en cada paso y la vida te abría los brazos, como caminos florecidos, el amor, era como un dulce, con sabor diferente...pero siempre dulce.
Ahora el amor es diferente, es agridulce como una manzana verde, el sabor no lo sientes en la boca, ni en los besos que detenía el tiempo, ahora lo sientes en el alma rota.
Cuando el amor te lo arrebata el viento en un suspiro y lo disuelve como polen en los confines de un planeta, que aún permanece congelado, sin vida ni esperanzas.
Van pasando los años de las primaveras el amor se aburre de mi, aunque yo me entregue todo.
Llegan otoños a mi boca, los besos resbalan de mis labios, como hojas amarillas en el camino.
Ya no hay brazos abiertos, ni aromatizadas esencias que te hagan perder la memoria.
La brújula ya no me señala el norte donde encontraba la boca deseosa y atrevida.
Ahora mi alma es un espejo roto sin luna. En la pared, aún permanece la pintura.
Donde van pasando los años de las primaveras.