Para Ignacio navegar a través de los años se hace con el tiempo una aventura fascinante.
Penetrar en la maquina del tiempo de la vida le trae una mezcolanza de sensaciones que le roban risas y arrancan lagrimas.
Irse abstrayendo en esos caminos que le han traído al lugar que ocupa en el espacio terrenal es ver una película que va rodando en su inconsciencia para proyectar en el consciente de su recuerdo estampas de lugares, olores, sabores, personas.
Su boca busca ansiosa el pezón que le amamanta mientras sus manos frágiles intentan asir el cuerpo de su madre, que le ha brindado calor y ternura en su estadía, buscando tal vez que siempre este allí, cercano y al alcance para saltar los miedos y para suavizar los dolores.
Desde esa etapa los olores le llevan a la infancia, donde la ingenuidad que a veces aparece le recuerda lo feliz de ser niño.
Aprender, estudias, jugar, crecer, una marcha de soldado en busca de la libertad, un canto a la esperanza entre la guerra diaria de alcanzar nuevos peldaños en la espiral del tiempo.
Eran los momentos en que los conflictos representaban juegos de solución nada convencional.
-Si me quitas la pajita del hombro te golpeo.
-Resolvámoslo mejor a Piedra, papel y tijera.
O donde las bifurcaciones o las escogencias difíciles tenían una manera lógica.
-Tin Marín, dos pingues…
Era frecuente entonces que los bandos enemigos se juntaran para jugar o para hacer fuerzas en contra de algún otro bando extraño, donde la solidaridad no estaba impregnada de orgullos ni el sexo significaba algún limite para compartir y no existían temores de ser enfermo o doctor, medico o enfermera, o de correr juntos a subir algún árbol cuando se jugaba a las escondidas.
Tenia el mundo un tamaño a la medida, con capitales en los pupitres y países cuyas extensiones limitaban entre aulas o columpios del parque y la celda menos deseada descansaba en la pared representada por un pizarron al que se le debían escribir las cosas que no se debieron hacer para recordarlas siempre.
-No debo hablar en clases.
- No debo gritar en los pasillos.
-No debo... etc. etc.
No debo, era en ese entonces un himno de corrección que comparado con el no puedo del hoy adulto poseía un mayor significado por su escaso espíritu represivo.
No eran las clases económicas un problema para mezclar sentimientos y aunque algunos veían de mala cara al papá cartero, el hijo era recibido con los mismos derechos en la casa humilde o la mansión más hermosa.
Todos eran camaradas a la hora de explorar para conseguir dulces o golosinas, una comuna tan organizada como las mismas hormigas y los temores que asaltaban las noches se compartían para hacerlos más débiles ante la ferocidad de sus explicaciones.
-Yo duermo con una resortera bajo mi almohada, por si acaso algo pasa.
Comentaban los más osados, no por eso los más valientes.
-Yo tengo unos petardos escondidos bajo el colchón.
Replicaban otros.
-Mi pistola de agua es capaz de ahuyentar a cualquiera.
Comentarios que hoy arrancan una sonrisa de los labios pero que tenían esa dulzura donde lo incomprensible solo era algo para aprender en el futuro.
La luna solo estaba al alcance de un viaje desde el centro espacial del patio trasero donde los astronautas la describían como una gran bola de queso.
Y los marcianos nunca se atreverían a invadir la tierra porque los superhéroes del vecindario los estarían esperando con sus obuses de espuma de jabón que harían colapsar sus naves sofisticadas.
El olor a rosas le recuerda a Micaela, su primer amor, la chiquilla de pelo rizado que desde el pupitre del salón le lanzaba besos al aire que le llegaban al corazón.
El despertar a un nuevo sentimiento que fue transformando al mundo en osadías, descubrimientos y ricas sensaciones que debían permanecer ocultas ante los lentes negros y escrutadores del profesor de matemáticas, que con sus pupilas parecía hacer una radiografía a lo mas profundo del cerebro de todos.
El cine le trae recuerdos de esas escapadas furtivas con amigas y amigos como preámbulo a noches de farra pagadas posteriormente por los castigos impuestos por la travesura de tomar prestado el auto de alguno de los padres.
El olor a humo le recuerda las primeras huelgas universitarias, donde las consignas y la mística marchaban, delante del ímpetu de cambiar al mundo que iba corriendo por los aparatos circulatorios de todos los que percibían al capitalismo como un ogro que deglutía y destrozaba con sus afilados dientes los idealismos nacientes del seno de la nueva generación que se iba formando en los pasillos del recinto.
Mientras que los Hare Krishna con sus cabezas rapadas y su carga de inciensos le traen memorias de esos años en los que el misticismo oriental, recién inundaba con su parafernalia los más recónditos sitios de la ciudad, aupado por una multitud que buscaba nuevas formas de escape a la cotidianidad y los problemas que se multiplicaban como consecuencia de nuevas etapas en muchos campos.
La música lo lleva por caminos indescifrables donde la rebeldía lo asociaba al rock y el romance a la balada, a épocas donde la sociedad era su enemiga y también a la reconciliación con esta a través de unos labios que en una pista de baile, tan oscura como la impotencia, lo llevaron a conocer y develar los misterios del amor verdadero.
El llanto de un niño lo transporta a ese mágico momento en que su primogénito vió luz dándole el misterioso encanto de ser padre, cerrando el circulo que forman los heterogéneos pasos que encaminan la vida hacia puntos de partida paralelos donde con los años reinicias en otros enfoques lo que has ido experimentando.
Pero también el llanto le trae otros recuerdos menos gratos, la partida de los familiares o amigos en un viaje sin regreso a la muerte, la impotencia de no poder cambiar esos instantes donde el alma escapa de nuestros pechos.
Viajar a través de la vida es una aventura difícil de escribir o explicar.
(Automatic translation to make it easier for non-English speakers to read)
For Ignacio, sailing through the years becomes a fascinating adventure.
Penetrating the time machine of life brings a mixture of sensations that steal laughter and tears.
To become abstracted in those paths that have brought him to the place he occupies in the earthly space is to see a film that rolls in his unconsciousness to project in the consciousness of his memory pictures of places, smells, tastes, people.
Her mouth searches anxiously for the nipple that breastfeeds her while her fragile hands try to grasp the body of her mother, who has given her warmth and tenderness during her stay, perhaps looking for her to always be there, close and within reach to jump over the fears and to soothe the pains.
From that stage the smells take him to childhood, where the naivety that sometimes appears reminds him how happy he is to be a child.
Learn, study, play, grow, a soldier's march in search of freedom, a song of hope amidst the daily war of reaching new steps in the spiral of time.
These were the times when conflicts represented unconventional solution games.
-If you take the straw off my shoulder, I'll hit you.
-Let's solve it better to Rock, Paper, Scissors.
Or where bifurcations or difficult choices had a logical way
-TTin Marin, two pins…
It was common in those days for the enemy sides to get together to play games or to fight against some other strange side, where solidarity was not impregnated with pride nor did sex mean any limit to sharing and there was no fear of being sick or a doctor or a nurse, or of running together to climb some tree when playing hide and seek.
The world had a size to fit, with capitals on desks and countries whose extensions limited between classrooms or swings in the park, and the least desired cell rested on the wall represented by a blackboard to which the things that should not have been done were written down in order to always remember them.
-I'm not supposed to talk in class.
- I mustn't shout in the corridors.
-I mustn't... etc. etc..
I must not, it was then a hymn of correction that compared to the can't of today's adult possessed a greater meaning because of its scarce repressive spirit.
The economic classes were not a problem to mix feelings and although some saw the mailman father in a bad light, the son was received with the same rights in the humble house or the most beautiful mansion.
They were all comrades when exploring for sweets or treats, a commune as organized as the ants themselves, and the fears that assailed the nights were shared to make them weaker in the face of the ferocity of their explanations.
-I sleep with a slingshot under my pillow, just in case something happens.
The boldest commented, but not the bravest
.
-I have some firecrackers hidden under the mattress.
They were replicating others.
-My squirt gun is capable of scaring away anyone.
Comments that today bring a smile to the lips but had that sweetness where the incomprehensible was only something to learn in the future.
The moon was only one trip away from the backyard space center where astronauts described it as a big cheese ball.
And the Martians would never dare to invade the Earth because the superheroes in the neighbourhood would be waiting for them with their soap scum shells that would make their sophisticated ships collapse.
The smell of roses reminds him of Micaela, his first love, the curly-haired girl who from the desk in the living room threw kisses into the air that touched his heart.
The awakening to a new feeling that was transforming the world into daring, discoveries and rich sensations that should remain hidden from the black and scrutinizing glasses of the math professor, who with his pupils seemed to make an x-ray to the deepest part of everyone's brain.
The cinema brings back memories of those furtive escapes with friends as a preamble to nights of debauchery later paid for by the punishments imposed by the mischief of borrowing a parent's car.
The smell of smoke reminds him of the first university strikes, where slogans and mysticism marched in front of the impetus to change the world that was running through the circulatory systems of all those who perceived capitalism as an ogre that swallowed and destroyed with its sharp teeth the nascent idealisms of the new generation that was being formed in the corridors of the campus.
While the Hare Krishna with their shaved heads and their load of incense bring back memories of those years when Eastern mysticism, just flooded with its paraphernalia the most remote places of the city, raised by a crowd that was looking for new ways to escape from the everyday and the problems that were multiplying as a result of new stages in many fields.
The music takes him through undecipherable paths where rebellion associated him with rock and romance with the ballad, to times where society was his enemy and also to the reconciliation with it through some lips that in a dance floor, as dark as the impotence, led him to know and unveil the mysteries of true love.
The crying of a child transports you to that magical moment when your firstborn saw light giving you the mysterious charm of being a father, closing the circle formed by the heterogeneous steps that lead life to parallel starting points where, over the years, you restart in other approaches what you have been experiencing.
But crying also brings back other less pleasant memories, the departure of family or friends on a journey with no return to death, the powerlessness of not being able to change those moments where the soul escapes from our breasts.
Traveling through life is a difficult adventure to write or explain.