Cuenta la leyenda
que él tenía todo en su mirar
al despertar un paisaje de rareza singular
que con palabras no se puede captar,
que ninguna pincelada
sobre un lienzo podría pintar
ni poeta con un verso sobre un papel plasmar.

Cuenta la leyenda
que poseía la dicha del alba
al mostrarla en su alcoba de ropa desprovista
con su cintura de guitarra a punto de tonada,
que sus pupilas se regocijan
con su pelo negro precioso
como la Cleopatra de Egipto
reinando en tierras lejanas.

Cuenta la leyenda
que él no tenía conciencia,
para él el dinero es primero
para mantener las burdas apariencias,
que jamás le obsequió flores
ni serenatas bajo el balcón con luna llena
y que a la hora de mirarla
le daba igual que otro la enamorará.

Cuenta la leyenda
que sus amantes por decenas se contaban
que se encauso por ego y la avaricia
de una vida amantes vacías
y olvido que en casa tenía la precisa.

Cuenta la leyenda
que los días para ella se llenaban de melancolía,
de un llanto desmedido por falta de un alma
que sus palabras entendía y correspondía
sin el sinónimo del engaño
que había marcado su travesía
en esta vida rodeada de injusticia.

Cuenta la leyenda
que en las noches su mirada
en el horizonte se perdía,
que las lágrimas sobre el suelo
un mar crearían buscando el anhelo
que en su alma gemela encontraría.

Cuenta la leyenda
que ella suspiraba y el poeta se dio cuenta
de la maravilla que al frente tenía,
y al paso de un calendario
los viernes se convirtieron en fiesta
en cada encuentro furtivo
que la piel alebresta y al amor alimenta.

Cuenta la leyenda
que el poeta de flores la vestía,
que su sonrisa era más hermosa
que de la mismísima Mona Lisa,
majestuosa y única,
que lo enamoraría con su sencilla manía.

Cuenta la leyenda
que las noches en cómplices se convertirían,
que la luna a los luceros con luz les enviaría
para alumbrarle los pasos que juntos
darían por el resto de sus días.

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