El tiempo cura
poesías con la luna a su merced,
que nadie más que ella entenderá
la magnitud de sus cuartetos
que plasma sobre el papel.
aquel que suspiró por alguien
alguna vez, por ésa ausencia
de la mano que lo aliente
al cuido de su vergel.
pero hay que ver la vida
con los ojos del escribano
y comprender que la soledad
a veces rasga la piel.
. 
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