โโโ โ โโ โฆ โโ โ โโโ
โฆ ๐ต๐๐๐๐ฝ ๐ถ๐๐น ๐ต๐๐๐๐น โฆ
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The paintbrush was my witness when, fearful and intimidated, I stood before the blank canvas, perhaps searching for an elusive muse, slipping away behind me. With feigned arrogance, I dipped its bristles in red paint and unleashed a burst of blood-red ink upon the white, an explosion of emotions and the pains of my soul, stains of the intimacy of an existence.
There is pain in my red stains, but a pain accompanied by tenderness. The red stains the canvas as memories stained my mind. There is passion in my life, as there is in that infinite desire to continue painting passions in red.
Little by little, the image takes shape, little by little, life flows; the white ends, and the red covers everything. I contemplate the image; the red wine from the vineyard of the soul: grapes that ripened in sorrow, that fermented in my joy, wine of bitter memories.
The brush sometimes doesn't paint, it only bleeds, to live is to be marked, to live is to love yourself if you are not loved, because you can paint in blood your beating heart, living with every drop that decides to stain the canvas of life.
โโโ โ โโ โฆ โโ โ โโโ
โโโ โ โโ โฆ โโ โ โโโ
โฆ ๐ซ๐พ๐๐ธ๐๐ ๐ ๐ฎ๐ถ๐๐๐๐ โฆ
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El pincel fue mi testigo, cuando con miedo e intimidado frente al lienzo en blanco me parรฉ, en busca quizรกs de una musa escapista, que se escurrรญa a mis espaldas. Con fingida arrogancia mojรฉ sus cerdas en la pintura roja y disparรฉ una rรกfaga de tinta sangre sobre el blanco, explosiรณn de emociones, y de dolores de mi alma, manchas de la intimidad de una existencia.
Hay dolor en mis manchas rojas, pero un dolor que acompaรฑรณ con la ternura. El rojo mancha el lienzo como los recuerdos mancharon mi mente. Hay pasiรณn en mi vida, como la hay en ese infinito deseo de seguir dibujando pasiones en rojo.
Poco a poco va formรกndose la imagen poco a poco va fluyendo vida el blanco se acaba y el rojo lo cubre todo. Contemplo la imagen el rojo vino del viรฑedo del alma: uvas que en pena maduraron, que en mi alegrรญa fermentaron, vino de memorias รกcidas.
El pincel a veces no pinta, solo sangra, vivir es estar marcado, vivir es amarse a uno mismo si no eres amado, porque puedes pintar en sangre tu corazรณn que late, viviendo con cada gota que decida manchar el lienzo de la vida.
