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Horseshoe
On the threshold of the ancient ebony door with carved flowers, fate rests in the shape of a horseshoe, resting like a watchman, anxious for an uncertain future, a sad past of what could have been and what wasn't. The curve of life, like that of the horseshoe, seems unwilling to close in on itself; the separation between the two is a broken path of dreams and hopes forgotten at the bottom of the drawer. The horseshoe seems to burn from the coldness it holds, the coldness of farewells that passed beneath that door.
Legend speaks of the correct way to position oneself over the door: the opening always upward so that fate doesn't escape and slip away from within. But that time, gravity itself, fate itself, kept it in the opposite direction. Defeats weren't wanted, failures weren't wanted, there was no luck to hold on to; everything was against it, like the horseshoe itself. And with it, my fate slipped away with dried tears, slipped away until it stained the lower part of the door's threshold with memories.
A few houses away is the blacksmith's workshop. There, a pile of horseshoes rests like letters to fate that were never written. The blacksmith doesn't believe in fortunes and symbols; he forges them himself, but the blacksmith believes in weight, in the weight of the struggle between the metal and his rough hands. Even so, and with the power to do so, he refuses to close the curve.
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21 August 2025, 
's Freewrite Writing Prompt Day 2836: horseshoe ▶ @daily.prompt/21-august-2025-mariannewests-freewrite-writing-prompt-day-2836-horseshoe
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Herradura
Sobre el umbral de la antigua puerta de ébano y flores talladas descansa la suerte en forma de herradura, descansa como vigilante en vela deseosa de un futuro incierto, un triste pasado de lo que pudo y no fue. La curva de la vida como la de la herradura parece no querer cerrarse sobre sí misma, la separación entre punta y punta es un camino roto de sueños y esperanzas olvidadas en el fondo del cajón. La herradura parece quemar de la frialdad que guarda, frío de despedidas que pasaron bajo esa puerta.
La leyenda habla de formas correctas de colocarse sobre la puerta: la abertura siempre hacia arriba para que no se escape y se desaslice la suerte de su interior. Pero aquella vez la propia gravedad el propio destino hizo que permaneciera en el sentido opuesto. No se querían derrotas, no se querían fracasos, ya no había suerte que retener todo estaba en contra como la misma herradura, y con ella mi suerte con lágrimas secas se escurrió, se escurrió hasta manchar con recuerdos la parte baja del humbras de la puerta.
A unas casas está el taller del herrero, ahí una pila de herraduras descansa como cartas a la suerte que nunca se escribieron, el herrero no creo en suertes y símbolos, el mismo las forja, pero el herrero cree en el peso, en el peso de la lucha del metal y sus toscas manos. Aun así y con el poder de hacerlo se niega a cerrar la curva.