Tu cadaver del domingo/Your Sunday Corpse (Esp-Eng)

Hola, mis amigos. Feliz día para todos. Aquí estoy como cada domingo para cumplir con lo dicho, porque "palabra dada, es palabra empeñada".

Hoy corresponde compartir nuevamente el inicio de otro cadáver, difunto, muerto, obciso o como quieran llamarle. Sigo con la esperanza de crear juntos, nuevas historias. Les recuerdo que pueden participar todos los creadores que lo deseen, solo deben escribir un párrafo de hasta 100 palabras (aclaro que no tienen que ser 100, pero si hasta 100 palabras) y además sugerir un título para la obra. Otra cosa importante, la historia puede tomar cualquier rumbo o género literario MENOS LA CIENCIA FICCIÓN.

Los 5 primeros participantes que cumplan con los requisitos obtendrán 100 puntos de Ecency qué serán transferidos por mí. El próximo domingo les traeré la historia completa y si fuera necesario yo misma crearé el final aunque también pudiera ser un final abierto, suspenso o creado por los participantes. Espero se animen a participar algunos escritores que de la plataforma. La invitación está hecha, ¡Vamos a crear!.

Aquí les va la "papa caliente", la "cabeza y parte del cuerpo" del cadáver de hoy :

Laura, sentada en el comedor y con las manos en sus sienes, se rompía la cabeza mientras se preguntaba qué iba a cocinar ese día. Su hijo, un joven de 18 años a quien no pudo llevar por el buen camino de la vida, era un drogadicto. Cuando no tenía droga se tornaba un sujeto indeseable y de mal carácter. Aquella noche salió a ver a sus amigos y a fumar unas yerbas, pero no tenía un centavo.

El reloj marcaba las ocho de la noche. Laura sabía que su amado hijo volvería hambriento, con esa mirada vacía y esa ira flotando en él como un veneno. Abrió el refrigerador y vio un poco de arroz, un huevo, un tomate mustio. Nada que pudiera calmar la bestia que regresaría. De pronto, sus ojos se posaron en una vieja libreta de recetas que vio en un estante alto. Era de su abuela, una mujer que había criado once hijos en medio de la escasez.

Con manos temblorosas, tomó la libreta. Las páginas, amarillentas, olían a tiempo y a especias olvidadas. No buscaba una receta de comida, sino algo más que nicella misma sabía con exactitud. La hojeó y en la última hoja, encontró unas líneas escritas con una tinta casi desteñida por el tiempo:

-Cuando el alma esté más vacía que el estómago, cocina esta tortilla. Tal vez no llene el estómago, pero si llenará cualquier alma.

Debajo, la receta de una tortilla de huevos con maíz, la misma que su abuela hacía en el fogón de carbón y quedaba con aquel sabor a ahumado exquisito. Laura sintió un nudo en la garganta. Tomó el poco maíz que guardaba para una emergencia, lo molió en el viejo molino que heredó de su madre, ese que su hijo de pequeño le ayudaba a limpiar. Mientras la mezcla tomaba forma, muchos recuerdos llegaban a su mente, las risas en la cocina, sus dedos pequeños tratando de hacer una tortilla perfecta, los sueños de prosperidad, las promesas de un futuro mejor.

De pronto, la puerta se abrió con violencia. Era él que entraba con los ojos vidriosos, las pupilas dilatadas y el ceño fruncido.

-No sé de dónde sacar dinero para comprar esa mierda que te está matando- dijo Laura con el pecho oprimido.

El olor a maíz tostado llenaba la sala...

Your Sunday Corpse

Hello, my friends. A happy day to you all. Here I am, as every Sunday, to keep my word, because "a promise made is a promise kept."

Today, it's time to share the beginning of another cadavre exquis, deceased, dead, departed, or whatever you'd like to call it. I continue hoping we can create new stories together. I remind you that all creators who wish to participate may do so. You just need to write a paragraph of up to 100 words (I clarify it doesn't have to be 100, but up to 100 words) and also suggest a title for the work. Another important thing: the story can take any direction or literary genre EXCEPT SCIENCE FICTION.

The first 5 participants who meet the requirements will receive 100 Ecency points,which I will transfer. Next Sunday, I will bring you the complete story, and if necessary, I will create the ending myself, though it could also be an open ending, a cliffhanger, or one created by the participants. I hope some writers from the platform will be encouraged to participate. The invitation is made. Let's create!

Here goes the"hot potato," the "head and part of the body" of today's cadavre exquis:

Laura, sitting in the dining room with her hands on her temples, racked her brains wondering what she would cook that day. Her son, an 18-year-old young man whom she couldn't guide down the right path in life, was a drug addict. When he didn't have drugs, he became an undesirable and ill-tempered person. That night he went out to see his friends and smoke some weed, but he didn't have a cent.

The clock struck eight at night.Laura knew her beloved son would return hungry, with that empty gaze and that anger floating within him like poison. She opened the refrigerator and saw a little rice, one egg, a wilted tomato. Nothing that could calm the beast that would return. Suddenly, her eyes settled on an old recipe notebook she saw on a high shelf. It was her grandmother's, a woman who had raised seven children amid scarcity.

With trembling hands,she took the notebook. The yellowed pages smelled of time and forgotten spices. She wasn't looking for a food recipe, but something more, though she herself didn't know exactly what. She leafed through it, and on the last page, she found a few lines written in ink almost faded by time:

-"When the soul is emptier than the stomach,cook this tortilla. It may not fill the stomach, but it will fill any soul."

Below, the recipe for a corn and egg tortilla, the same one her grandmother made on the charcoal stove that had that exquisite smoky flavor. Laura felt a lump in her throat. She took the little corn she kept for an emergency, ground it in the old mill she inherited from her mother, the one her son used to help her clean when he was little. As the dough took shape, many memories came to her mind: the laughter in the kitchen, his small fingers trying to make a perfect tortilla, the furrows of prosperity, the promises of a better future.

Suddenly,the door swung open violently. It was him, entering with glassy eyes, dilated pupils, and a furrowed brow.

-"I don't know where to get the money to buy that crap that's killing you,"Laura said, her chest tight.

The smell of toasted corn filled the room...