La Tinta en mis Venas (Fragmento del Poemario La Mujer que se hizo Verso)
Hoy siento mi pulso distinto, algo diferente corre bajo mi piel.
Es un torrente, quizás oscuro, que no conoce de descanso; ya no solo es sangre lo que viaja por mis venas, es un río de tinta que cambió de forma, que se transmutó en el tiempo.
Tan solo dejé de ser impaciente, me cansé de vivir en un mundo denso; empecé a dibujar matices de colores en un mundo gris, lleno de dolor, de agujeros y grietas que me destrozaron por completo.
Tan solo buscaba una salida que dibujara mi dolor, y empecé a soltarlo por la punta de mis dedos.
Tomé mi lápiz y cincel; y en cada latido fui plasmando una palabra en el lienzo que sacara a flote mis emociones más crueles, esas que no me hacían nada bien.
Y fue así, donde cada pena se volvió pigmento de esa tinta de versos que soltaba sin parar.
Todo salía desde lo más profundo de mi pecho, dando lugar a cada cual, sin apuros, sin prisas; solo me atreví a recorrer mi camino con el alma rota, paso a paso, hasta encontrarme algún día con mi blanco más absoluto.
Siguen fluyendo páginas entre páginas, día a día, de ese sentir que busca sanar mi dolor.
Quizás hay días en que me corto, sí, no lo niego; tal vez con el filo de un recuerdo que no brota olvido. No, solo brotan versos desde el alma, con la tinta impregnada de mis venas.
Mi sangre se ha vuelto mi caligrafía más fiel, una corriente mística que narra lo que he callado, convirtiendo mi herida en un tintero sagrado, donde puedo contar mi historia, dejando caer cada verso sin temor ni juicio alguno; son mis huellas las que me reconocen viva.
Ya no soy solo carne que padece, ahora soy el cauce donde el dolor se hace ritmo. Y mi vida, para seguir su curso gota a gota, voy escribiéndola para no morir en el camino.
Hoy soy esa mujer que ante el dolor prefirió convertirse en verso, tatuando su propia piel. Mis venas han sido la fuente del tintero de mi alma va sanando mi ser...
PD: Si hoy te detienes a leerme, quiero que sepas que mis letras son un refugio abierto. Que aquí no solo hay crónicas de viajes por nuestras costas o consejos de bienestar, sino una mujer real que decidió que su dolor no sería una tumba, sino una semilla.
Gracias por ser parte de este ecosistema donde la resiliencia es nuestra lengua materna y el amor, nuestra única brújula.
About me/Acerca de mí
Maleida Marcano
Multipotential Writer | Digital Ecosystem Creator | Transmedia & Web3 Storytelling | Resilient Mother Honoring Valentina's Legacy | Travel and wellness chronicles
Escritora Multipotencial | Creadora de Ecosistemas Digitales | Narrativa Transmedia & Web3 | Madre resiliente honrando el legado de Valentina| Crónicas de viaje y bienestar
A compass, a pen and a purpose/Una brújula, una pluma y un propósito
Follow my journey/Sigue mi camino
Facebook | Instagram| X/Twitter | YouTube| Telegram|
Authorship Credits/Créditos de Autoría
Photos/Fotos: Own taken with my Honor X6 Plus phone/Propias tomadas con mi teléfono Honor X6 Plus.
Translation/Traducción: Made with DeepL support/Realizada con apoyo de DeepL.
Photos, Banner & Dividers/Fotos, Banner & Separadores: Designed by me in Canva/Diseñados por mí en Canva.
Copyright 
Original Content for Hive/Contenido Original para Hive
ENGLISH VERSION (click here!)
The Ink in my Veins (Fragment of the Poetry Book The Woman Who Became Verse)
Today I feel my pulse different, something different runs under my skin.
It is a torrent, perhaps dark, that knows no rest; it is no longer only blood that travels through my veins, it is a river of ink that changed shape, that transmuted in time.
I just stopped being impatient, I got tired of living in a dense world; I started to draw shades of colors in a gray world, full of pain, holes and cracks that destroyed me completely.
I was just looking for an outlet to draw my pain, and I started to let it out through my fingertips.
I took my pencil and chisel; and with each heartbeat I began to shape a word on the canvas that would bring out my cruelest emotions, those that were not doing me any good.
And it was like that, where each sorrow became pigment of that ink of verses that I was releasing without stopping.
Everything came out from the deepest part of my chest, giving place to each one, without hurry, without haste; I only dared to walk my way with a broken soul, step by step, until one day I met my absolute target.
Pages continue to flow between pages, day by day, of that feeling that seeks to heal my pain.
Maybe there are days when I cut myself, yes, I do not deny it; maybe with the edge of a memory that does not sprout forgetfulness. No, only verses sprout from the soul, with the impregnated ink of my veins.
My blood has become my most faithful calligraphy, a mystical current that narrates what I have kept silent, turning my wound into a sacred inkwell, where I can tell my story, dropping each verse without fear or judgment; it is my footprints that recognize me alive.
I am no longer just flesh that suffers, now I am the channel where pain becomes rhythm. And my life, to follow its course drop by drop, I write it so as not to die on the way.
Today I am that woman who in the face of pain preferred to become verse, tattooing her own skin. My veins have been the source of the inkwell of my soul that heals my being...