Una imagen vale más que Mil Palabras / Reconciliación [Esp. / Eng.]

Más que curiosidad, me movió la necesidad de conocer el lugar que tanto afectó la vida de mi padre y mi propia vida.

Ya ha pasado más de medio siglo desde que la locura se apoderó del mundo. El tiempo sigue andando y va dejando sus huellas en el gigante de concreto que parece emerger desde las entrañas de la tierra.

Llama mi atención los impactos de balas en la cúpula de hormigón y el poderoso cañón en la entrada. Un profundo escalofrío recorre mi cuerpo al ver el montón de casquillos vacíos que aún permanecen muy cerca del arma como evidencia de la resistencia de los hombres que estuvieron aquí, defendiéndonos de los crueles ataques enemigos, mi padre fue uno de esos hombres.

Bajando unos cuantos escalones encuentro el segundo nivel, una mezcla desagradable de olores a moho, sudor y tabaco hace pesado el poco aire que llega por los ductos.

El espacio es bastante estrecho, el centro está ocupado por una mesa larga con grandes planos encima, todo pareciera estar dispuesto para cumplir una orden que pudiera llegar a través del viejo equipo de comunicación en la pared del fondo.

En el nivel más bajo el olor es más penetrante, dos hileras de camas individuales con colchones de manchas negruzcas forman un pasillo, al final del pasillo una pequeña puerta entreabierta deja ver las costras amarillentas en un inodoro.

Mi padre era el más amoroso del mundo, siempre encontraba la manera de llenar de alegría cada día de mi niñez, recuerdo claramente la felicidad que sentimos cuando marqué mi primer gol y él corrió por todo el campo cargándome sobre sus hombros.

Pero al volver no se interesó más por mis juegos de futbol y la comunicación se redujo a simples monosílabos, pero no fue que dejó de quererme como yo pensaba. Ahora comprendo que aunque volvió ileso físicamente, su alma arrastraba el peso de haber vivido lo que pasó aquí.

More than curiosity, I was driven by the need to know the place that so affected my father's life as well as my own.

More than half a century has passed since the madness took over the world. Time marches on and leaves its traces on the concrete giant that seems to emerge from the bowels of the earth.

My attention is drawn to the bullet holes in the concrete dome and the mighty cannon at the entrance. A deep shiver runs through my body as I see the pile of empty shell casings that still remain very close to the gun as evidence of the resistance of the men who were here, defending us from the cruel enemy attacks, my father was one of those men.

Going down a few steps I find the second level, an unpleasant mixture of musty smells, sweat and tobacco makes the little air that comes through the ducts heavy.

The space is quite narrow, the center is occupied by a long table with large plans on top, everything seems to be arranged to fulfill an order that could come through the old communication equipment on the back wall.

On the lower level the smell is more penetrating, two rows of single beds with blackish stained mattresses form a corridor, at the end of the corridor a small door ajar reveals the yellowish crusts on a toilet.

My father was the most loving in the world, he always found a way to fill every day of my childhood with joy, I clearly remember the happiness we felt when I scored my first goal and he ran all over the field carrying me on his shoulders.

But when he came back he was no longer interested in my soccer games and communication was reduced to simple monosyllables, but it was not that he stopped loving me as I thought. Now I understand that although he returned physically unharmed, his soul carried the weight of having lived through what happened here.

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