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The lost ward didn’t always carry that name. When I was a child, it was a noisy, vibrant place where doors stayed open and anyone could sit on the sidewalk to talk. There was a bakery that filled the mornings with the smell of coffee and bread, and a square where neighbors gathered every afternoon, between laughter and arguments that were simply part of life. It was there I learned to play soccer, to chase a bicycle down the street, and to listen to the elders telling stories about a brighter future.
Over time, the factories that sustained the ward began to close, one after another. At first no one believed it, but soon shutters stayed down, “for sale” signs appeared, and families loaded furniture onto borrowed trucks. The ward dimmed slowly, like a candle burning out, and those who remained felt each corner grow colder and emptier.
Years later, I returned. I walked the streets and barely recognized the peeling walls that once held painted dreams. The bakery was only a rusted gate, the square overgrown with weeds, and the playgrounds stood like abandoned skeletons. Almost no one was left, except an old man sitting in front of his house, staring at a horizon that no longer held promises.
That was when I understood: the lost ward was not only a cluster of forgotten streets, but also a reflection of who we become when we allow memories to wither. Among the remains of a once-vibrant past, I felt I hadn’t just returned to a place, but to a part of myself that had been left frozen in time.
This has been my entry for the Freewrite Prompt Day 2873: The Lost Ward, an initiative by 
Greetings to the #freewriters community, it’s always a pleasure to join these prompts and share what comes from imagination and memory. Have a lovely Saturday.
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Imagen propiedad de Simon Berger en Pexels
El barrio perdido no siempre tuvo ese nombre. Cuando era niño, lo conocíamos como un lugar ruidoso y lleno de vida, donde las puertas permanecían abiertas y cualquiera podía sentarse en la acera a conversar. Había una panadería que perfumaba las mañanas con olor a café y medialunas, y una plaza donde los vecinos se reunían cada tarde, entre risas y discusiones que nunca pasaban de ser parte de la rutina. Allí aprendí a jugar a la pelota, a correr detrás de una bicicleta y a escuchar las historias de los mayores, que siempre hablaban de un futuro mejor.
Con el tiempo, las fábricas que alimentaban al barrio fueron cerrando una tras otra. Al principio nadie lo creyó posible, pero pronto empezaron a verse las persianas bajas, los carteles en venta, las familias cargando muebles en camiones prestados. El barrio se fue apagando como una vela lenta, y los que quedamos comenzamos a sentir que cada esquina se volvía más fría y más sola.
Años después, regresé. Caminé sus calles y apenas reconocí los muros descascarados que un día fueron lienzo de sueños pintados. La panadería era solo un portón oxidado, la plaza estaba cubierta de maleza y los juegos infantiles parecían esqueletos abandonados. No quedaba casi nadie, salvo un anciano sentado frente a su casa, mirando un horizonte que ya no ofrecía promesas.
Entonces comprendí que el barrio perdido no era solo un conjunto de calles olvidadas, sino también un reflejo de lo que somos cuando dejamos que los recuerdos se marchiten. Allí, entre los restos de un pasado vivo, sentí que no había regresado solo a un lugar, sino a una parte de mí mismo que se había quedado atrapada en el tiempo.
Esta ha sido mi participación en el Freewrite Prompt Day 2873: The Lost Ward, iniciativa de
Un saludo a toda la comunidad de #freewriters, siempre es un gusto sumarse a estas propuestas y compartir lo que nace de la imaginación y la memoria. Que tengan un lindo sábado.
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