La primera vez que vio que lo que escribía desaparecía pensó que algo andaba mal con su cabeza.
No es que se hubiera confundido, estaba completamente segura de que la noche anterior había escrito ahí unas ideas sueltas, cosas que le pasaban por la cabeza antes de dormir, pero al despertar la hoja estaba en blanco.
Probó de nuevo, escribió su nombre, lo miró un rato pero nada pasó, cerró el cuaderno y lo dejó sobre la mesa, cuando lo abrió de nuevo ya no estaba, su nombre había desaparecido.
La hoja no guardaba nada, ¿seria un nuevo material?.
Al principio le dio ansiedad pues se supone que escribir era para no olvidar. Pero después de un tiempo lo empezó a ver diferente. Si nada se guardaba podría escribir sin miedo.
Y así lo hizo.
Llenó hojas con sus recuerdos, con cosas cosas que nunca se había atrevido a decir, confesiones, disculpas, pensamientos que no se atrevía a admitir en voz alta y hasta pecaditos que le atormentaban la vida.
Escribió sin importar si tenía sentido, sin preocuparse por si lo que ponía ahí era bueno o malo, porque de todos modos al día siguiente no quedaría nada.
Y, poco a poco, escribir le empezó a hacer bien.
Una mañana, sin pensarlo demasiado, dejó el cuaderno en un banco del parque para que alguien más lo encontrara, quizás ese alguien más necesitaba dejar ir su pasado.
Y así, sin mas, siguió con su vida que ahora le pesaba menos.
Muchas gracias por haber llegado hasta aquí.
El que me hayas leido significa mucho para mí y espero de corazón que hayas disfrutado cada palabra.
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The first time she saw what she was writing disappear, she thought something was wrong with her head.
It wasn't that she had been mistaken; she was absolutely sure that she had written some random ideas there the night before, things that had crossed her mind before going to sleep, but when she woke up, the page was blank.
He tried again, wrote his name, looked at it for a while, but nothing happened. He closed the notebook and left it on the table. When he opened it again, it was gone; his name had disappeared.
The page held nothing. Was it a new material?
At first, it made him anxious, because writing was supposed to remind him not to forget. But after a while, he began to see it differently. If nothing was saved, he could write without fear.
And so he did.
He filled pages with his memories, with things he'd never dared to say, confessions, apologies, thoughts he didn't dare admit out loud, and even little sins that tormented his life.
He wrote without caring whether it made sense, without worrying about whether what he wrote there was good or bad, because the next day there wouldn't be anything left anyway.
And, little by little, writing began to do him good.
One morning, without giving it much thought, she left the notebook on a park bench for someone else to find; perhaps that someone else needed to let go of her past.
And so, without further ado, she moved on with her life, which now weighed less heavily on her.
Thank you so much for making it this far.
Your reading means a lot to me, and I sincerely hope you enjoyed every word.
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