✒️ This story appears published in my book Las Bocas de la Noche. Today I share them with you.
THE LAST TRAIN
—Take off your clothes! —her husband had ordered that morning when he arrived home, after a whole night with friends and women in the usual Saturday parties.
She tried to refuse but he took off his belt and crossed her face, threw her against the bed, tearing off her nightclothes, pressing his knee against her thin back. Thus he penetrated her fiercely, tearing out pieces of her hair with his teeth and his hands clenched on her thin arms.
Five minutes later he was hissing on her neck, filling it with saliva that came out of her open mouth in a spasm and the sticky semen ran down her bruised thighs.
He got up without giving much importance to what happened and without even looking at her he walked with slow steps towards the bathroom. She was left curled in on herself, knees drawn up to her chest, vulnerable, her flesh trembling. She sobbed with her mouth pressed against the pillow, muffling the scream, pressing her nails against the palm of her hands until the pain made her stop crying. Her body couldn't stand any more punishment and her mind, once again, offered her the same idea that had been tormenting her for a long time.
He thought of more than one way to kill him: putting poison in his drink, throwing him off the balcony when he came home in a state of total intoxication, or making him "accidentally" eat the already rancid peanut butter hidden under the bed for months. He knew perfectly well that the slightest touch with her would close his throat, it would be impossible for him to breathe and he would die.
On one occasion, after being drunk, a cake seller had given him one filled with peanuts and he had devoured it without noticing the taste, because the alcohol had already burned his palate for many years. He almost died that time, but he didn't and when he left the hospital he hit the cake boy so hard that he had to be given a glass eye. If he tried and failed, he knew he would be treated the same or worse than the seller.
She heard him let out short bellows under the shower, rubbing his body vigorously, whistling a canteen song and without thinking too much she covered herself with something, took his dark glasses to hide the swelling in her eyes, ran out onto the street, to the station on the corner and boarded the train.
When the train hostess passed by her seat to ask for the ticket, she lowered her glasses for a few seconds to the middle of her nose and looked at her in a way that she did not insist on, gave her a look of pity and walked away. The iron mass was about to move and she breathed a sigh of relief. Soon she would leave behind the disgusting smell of molasses, the black rain of bagasse falling on “white sheets hanging on the balconies”, she would never kiss those earthy lips again, tasting of sweat, cheap rum, nor would she be touched by rough and clumsy hands. Her husband's dirty body would not crush her against the mattress again, nor would his knee hurt her back. No longer would the smelly, sticky semen run down her thighs, staining the sheets, staining everything.
So why was he crying? He took off his glasses to wipe away the only tear he shed in that farewell, and wanted to smile.
But a familiar sweet smell paralyzed her. A black straw flew into his eye, and another handful blackened his face. His chest began to heave, as if writhing from hyperventilation. The man was at the station, waving with a rough wave of his arms, smiling at her. At that moment he realized that the train had not yet left the place.
She didn't even put up any resistance when he forced her to get off and push her way to the house. She was severely punished for trying to escape, again the belt crossed her face and her clothes were torn off. Although the pain burned her, she did not cry, while the man almost bit off pieces of her skin and rode her frantically, as if she were a rag doll held between his legs. When he finally finished, he dressed and went out into the street, but not before leaving the door closed from the outside with chains.
The only possible exit was the balcony, but the apartment was more than twelve meters away and it would be unlikely that she would be able to jump from there.
He arrived at night stumbling, he could barely insert the key into the padlock to remove the chains because the alcohol clouded his vision. He came in shouting, cursing, breaking everything in his path. But he suddenly calmed down when he found her waiting for him in the kitchen, with her face made up and a calm smile that made him hesitate for a few seconds.
"I prepared your dinner," she said, pulling out a chair and inviting him to sit down.
The man approached, looking at her with red eyes.
—What are you planning? —he asked without stopping scrutinizing her with his eyes and, abruptly pushing her aside, he sat down. So much food, so much happiness on your face. Do you think that because I'm drunk I don't realize what you're up to? You're trying to sweeten me into leaving the house door open so you can escape again, aren't you? When are you going to give up? How many more times must I hit you so you understand that you can never leave my side? Never!
She backed away surreptitiously, trying to stay on her feet. She whispered a little scared without erasing the fake smile, but she breathed a sigh of relief again when he laughed and tapped the table a few rhythmically, a sign that he was happy, and without further ado he began to devour what was on the plate, almost without chewing the food. Four or five spoonfuls later, he stopped. He put his hand to his throat and began to cough uncontrollably, looking at his wife with terror in his eyes.
He wanted to say a few words while extending his hands towards her, to grab her. He gasped for a few minutes, slowly suffocating, until he finally fell to the floor, dead.
That night she walked to the station without haste, handed the train hostess a ticket and without looking anywhere, boarded the last train.
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This story is my own. The image belongs to me and the banners. were created in Canva.
✨English is not my mother tongue. I used Google Translate for the translation, I apologize for any possible grammatical or agreement errors✨.
🥰Thank you for stopping by my blog and reading me. I hope you liked it and that you come back soon. I'll be waiting for you🥰
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✒️ Este cuento aparece publicado en mi libro Las Bocas de la Noche. Hoy se los comparto.
EL ÚLTIMO TREN
— ¡Quítate la ropa! —había ordenado su marido esa mañana al llegar a la casa, luego de toda una noche con amigos y mujeres en las juergas sabatinas de siempre.
Intentó negarse pero él se quitó el cinturón y le cruzó el rostro, la tiró contra la cama, arrancándole la ropa de dormir, oprimiendo su rodilla contra la delgada espalda. Así la penetró con fiereza, arrancándole pedazos de cabello con los dientes y las manotas crispadas sobre sus brazos delgados.
Cinco minutos después bufaba sobre su cuello, llenándoselo de saliva que salía de la boca abierta en un espasmo y el semen pegajoso corrió por sus amoratados muslos.
Se levantó sin darle mayor importancia a lo sucedido y sin siquiera mirarla caminó con pasos lentos hacia el baño. Ella quedó acurrucada sobre sí misma, con las rodillas dobladas hacia su pecho, vulnerable, con la carne temblorosa. Sollozó con la boca apretada contra la almohada, ahogando el grito, apretando sus uñas contra la palma de sus manos hasta que el dolor la hizo dejar de llorar. Su cuerpo no soportaba un castigo más y su mente, otra vez, le ofrecía la misma idea que llevaba atormentándola desde hacía tiempo.
Pensó en más de una manera de matarlo: poner veneno en su bebida, lanzarlo por el balcón cuando llegara a casa en total estado de embriaguez, o hacerle comer “por accidente” la mantequilla de maní ya rancia oculta desde hace meses debajo de la cama. Sabía perfectamente que el más mínimo roce con ella le cerraría la garganta, le sería imposible respirar y moriría.
En una ocasión, luego de una borrachera, un vendedor de pasteles le había dado uno relleno de maní y lo había devorado sin notar el sabor, porque el alcohol ya le había quemado el paladar desde hacía muchos años. Casi muere esa vez, pero no lo hizo y al salir del hospital golpeo al muchacho de los pasteles tan duro que hubo que ponerle un ojo de vidrio. Si lo intentaba y fallaba, sabía que le esperaba un trato igual o peor que al vendedor.
Lo escuchó soltar cortos bramidos debajo de la ducha, estregando su cuerpo con fuerzas, silbando una canción de cantina y sin pensarlo demasiado se cubrió con algo, tomó las gafas oscuras de él para ocultar la hinchazón de sus ojos, se lanzó a la calle, a la estación de la esquina y abordó el tren.
Cuando la ferromoza pasó por su asiento a pedirle el tique del pasaje, ella se bajó las gafas por unos breves segundos hasta la mitad de la nariz y la miró de una forma, que aquella no insistió, le dedicó una mirada de lástima y se alejó. La mole de hierro estaba a punto de ponerse en movimiento y ella suspiró aliviada. Pronto dejaría atrás el olor repugnante a melaza, la lluvia negra de bagacillos cayendo sobre “sábanas blancas colgada en los balcones”, jamás volvería a besar esos labios terrosos, con sabor a sudor, ron barato, ni la tocarían las manotas ásperas y torpes. El cuerpo sucio del esposo no volvería a aplastarla contra el colchón, ni su rodilla a lastimarle la espalda. El semen maloliente y pegajoso no correría nunca más por sus muslos, manchando las sabanas, manchándolo todo.
¿Entonces por qué lloraba? Se quitó las gafas para enjugar la única lágrima que dedicaba en aquella despedida, y quiso sonreír.
Pero un conocido olor dulzón la paralizó. Una pajilla negra se metió a toda velocidad en su ojo, y otro puñado tiznó su rostro. Su pecho comenzó a agitarse, como retorciéndose por la hiperventilación. El hombre estaba en la estación, saludando con un tosco movimiento de brazos, sonriéndole. En ese instante comprendió que el tren aún no había salido del lugar.
Ni siquiera puso resistencia cuando la obligó a bajarse y caminar a empujones hasta la casa. Fue castigada severamente por intentar escapar, otra vez el cinturón cruzó su rostro y la ropa fue arrancada a tirones. Aunque el dolor la quemaba no lloró, mientras el hombre casi le arrancaba pedazos de la piel a mordidas y la cabalgaba frenético, como si fuera una muñeca de trapo sujeta entre sus piernas. Cuando por fin terminó, se vistió y salió a la calle, no sin antes dejar la puerta cerrada desde afuera con cadenas.
La única salida posible era el balcón, pero el apartamento estaba a más de doce metros y sería improbable que ella lograra saltar desde ahí.
Llegó en la noche dando traspiés, apenas podía introducir la llave en el candado para quitar las cadenas porque el alcohol nublaba su vista. Entró vociferando, maldiciendo, rompiendo todo a su paso. Pero se calmó de repente cuando la encontró a ella esperándolo en la cocina, con el rostro maquillado y una sonrisa tranquila que lo hizo dudar por unos segundos.
— Preparé tu cena —dijo, apartando una silla e invitándolo a sentarse.
El hombre se acercó mirándola con los ojos enrojecidos.
— ¿Qué planeas tú? —preguntó sin dejar de escudriñarla con la mirada y haciéndola a un lado con brusquedad se sentó—. Tanta comida, tanta felicidad en tu cara. ¿Acaso piensas que por estar borracho no me doy cuenta de lo que tramas? Intentas endulzarme para que te deje la puerta de la casa abierta y así poder escapar otra vez, ¿no es cierto? ¿Cuándo te vas a dar por vencida? ¿Cuántas veces más debo golpearte para que entiendas que nunca podrás irte de mi lado? ¡Nunca!
Ella retrocedió con disimulo, intentando mantenerse en pie. Susurró algo atemorizada sin borrar la sonrisa fingida, pero volvió a respirar aliviada cuando él soltó una carcajada y dio algunos golpes rítmicos sobre la mesa, señal de que estaba contento y sin más comenzó a devorar lo que había en el plato, casi sin masticar la comida. Cuatro o cinco cucharadas después, se detuvo. Se llevó la mano a la garganta y comenzó a toser sin control, mirando a su esposa con el terror marcado en los ojos.
Quiso articular algunas palabras al tiempo que extendía hacia ella las manos, para agarrarla. Unos cuantos minutos se pasó boqueando, asfixiándose lentamente, hasta que por fin cayó al piso, muerto.
Esa noche ella caminó hasta la estación sin prisa, entregó a la ferromoza un tique de pasaje y sin voltear la mirada a ningún lado, abordó el último tren.
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