Tras la danza nocturna y bajo la luz mortecina
de unas maquilladas candilejas,
quizás por el vino impreso sobre la copa
y tan pocas ropas sobre la piel cetrina,
fui en su vitrina a guardar años, penas y otras cosas.

Entonces vino su boca a pasear por mis perfiles
y en mis vahídos de pobre hombre necesitado
cayeron los pámpanos de mis efímeros gemidos
sin dar trabajos a aquel felino desatado.
¡Fatuos, sus gritos jamás nacidos!

No hubo luciérnagas poblando ojos en medio del pacto
sólo migajas rogando, con el rostro envilecido
(no hay honor en la batalla que sin lucha se ha ganado).
Sus muecas dieron cuenta que muchos habían sido,
entre sus expertas cabriolas, los querubines humillados.