Vamos a poner un poco de pimienta en la mesa.
Hoy quiero regalarles un fragmento de mi novela Hielo seco. Aún está inédita. Es una novela muy íntima, tan íntima que pudiera resultar escandalosa.
Las fotos que acompañan el fragmento son de la autoría de Ernos Naveda, un fotógrafo y performer que tiene la maldición de ser mi novio.
Buenas vibras para todos en esta jornada. Espero sus criterios sobre el fragmento.
Hielo seco (capítulo 1)
Los tres estamos desnudos en el cuarto. Un cuarto ajeno. No quisimos hacerlo en el nuestro. Desde el principio, cuando él apareció en nuestras vidas y quisimos tenerlo donde lo tenemos ahora, desnudo y excitado, tuvimos muy claro -y eso sin hablarlo nunca- que no podía ser sobre nuestra cama matrimonial.
Peter sonríe porque suda mucho y en la habitación hace un frío inaguantable. Un frío que eriza los pezones de ella y los míos. Somos dos seres minúsculos frente a Peter, que se erotiza de vernos temblar. De ver cómo los cuerpos nos traicionan en el momento de la verdad. Yo busco un trago en la nevera del cuarto ajeno que ahora es como nuestro. En casa no tenemos nevera.
Y si la tuviéramos no estaría tan llena de cervezas como esta. Nunca hemos tenido bebidas en la casa. Fuera de este lugar ajeno somos abstemios, vegetarianos, filántropos, escritores, defensores de las causas de los perros, académicos de renombre. Pero dentro de estas paredes extrañas somos solo dos cuerpos con los pezones encañonados frente a Peter. Y nada más. Abro la puerta de la nevera y sale humo del frío seco. Siento cómo mi cerebro se congela con la escarcha gaseosa.
Dudo ya sin remedio: ¿Y si la cerveza nos pone peor a ella y a mí? ¿Y si nos da por llorar antes de hacer lo que llevamos tiempo buscando? Saco dos cervezas de un golpe, con una sola mano, agarrándola con los dedos. Y cierro rápido. Abro las latas y finjo tener el control. Finjo frente a Peter que esto lo hacemos frecuentemente.
Finjo frente al joven de veinte años que cambió el curso de nuestro matrimonio. Finjo estar bien, excitado, feliz, indiferente ante la desnudez perfecta de un hombre, ante la estupefacción de ella, mirando cómo su pinga es más linda, más gorda, más rosada y más parada que la mía.
Ella y yo tomamos la cerveza a pum pum. Peter no la necesita. Peter no la soporta, como no soporta la espera. Con dos buches largos. Pum por el matrimonio. Pum por nosotros hasta que la muerte nos separe. Pum por Peter que es un chiquillo hermosamente nuestro. Hermosamente mío. Hermosamente de ella. Hermosamente Peter de sí mismo.
Ponemos las latas sobre la mesita de noche mientras Peter revisa cosas en su teléfono. Ella apaga la luz. Yo hubiera preferido que no lo hiciera. Yo hubiera preferido grabar cada cosa que Peter hará con nosotros. Grabarlo con su mismo teléfono y correr el riesgo de que nos publique en Internet. Pero ella se avergüenza de sus estrías. Y ni Peter ni yo le reclamamos nada cuando apaga la luz. Ahora solo nos alumbramos con la luz de Peter.
Una luz cuadrada que él dirige hasta su ombligo y allí refulge el minúsculo piercing en el centro. Nos dice que es la estrella de Belén. Y se ríe. Ella seguro supone que lo hace para relajar la tensión que ni la cerveza ni el apagón lograron disminuir. Yo estoy convencido de que se ríe porque es tan feliz como nosotros.
Ella también comienza a reír recostada a la cama del cuarto ajeno, sobre sábanas que tal vez no son cambiadas todos los días como nuestras sábanas matrimoniales. Debe estar muy nerviosa para no pensar en lo mismo que yo pienso en fracciones de segundo. Las sábanas de los cuartos ajenos huelen a sudores extraños. Y tienen manchas escondidas, por eso siempre los dueños eligen sábanas reventadas de unas flores cheísimas. Son manchas que no pueden descubrirse de paso porque la iluminación se hace con luz de algún color morboso, para taparlas.
Mucho menos pueden descubrirse con la luz del teléfono de Peter. Y eso ella, si estuviera al cien por ciento de su lucidez, no lo soportaría. A mí me dan igual las manchas que puedan estar en cualquier parte de este cuarto. Me dan igual los gérmenes, las infecciones. Lo único que me importa ahora esPeter masturbándose frente al espejo. Peter es una obra de arte cuando jadea frente al espejo y el ojo de su pinga se dilata de una manera única y hermosa.
Peter nos mira por el espejo en la penumbra. Sé que lo piensa. Tal vez ninguno de nosotros llegue siquiera a tocarlo. Y él solo consiga lo que hace con tanto disfrute frente al espejo. También sé lo que ella piensa. Y sé que sabe lo que yo pienso. Siempre fue la cabeza pensante del matrimonio. No es boba si está pensando que yo no podré moverme de mi sitio si ella no lo hace antes.
Nunca fui bueno con las iniciativas. A menos que Peter se me acerque, lleve mi cabeza directamente a su Estrella de Belén y me pida por fin que la bese. Pero ella rompe su imagen de Donna en la sábana manchada y se sienta en el borde la cama, con los ojos clavados en Peter. Abre las piernas y se cosquillea el clítoris en un ademán que desafía la quietud del cuarto. Peter se masajea la pinga sin prisa. Un masaje perfecto que yo imito desde atrás, junto a la lata de cerveza vacía.
Mi pinga se parece a esta lata. Solo me falta la rigidez del aluminio y la descongelación. Ella comienza ahora su rutina de ejercicios. Sé que lo hace para que nada en este cuarto ajeno, en este momento de los tres sea más impresionante que la habilidad suya para subir las piernas abiertas hasta su boca y lamerse con la punta de la lengua. Una vez. Dos. Es una ceremonia que observé durante los quince años de matrimonio. Por eso sé que ahora la hace nada más que para Peter.
Está levantada sobre sus hombros, con las piernas abiertas en uve y la lengua se pasea de lado a lado de la hendija, iluminada por el reflejo que la luz del teléfono contra el espejo proyecta sobre ella. Peter ha dejado de masturbarse y se voltea para mirarla, con la mano derecha se soba los huevos. Unos huevos también hermosos. Ella deja la lengua batiéndose en el aire frío de la consola y Peter acerca la cabeza del glande para que la lengua encuentre un sitio firme.
Ella alcanza desde su postura atrapar con los labios el glande de Peter. Y yo estoy solo ahora en la habitación. Con la pinga fría como la lata de cerveza vacía. Siento el miedo que tiene la lata ya usada a ser aplastada por algo más fuerte. Tengo miedo de ellos que ahora se penetran mutuamente con los dedos. Se han olvidado de mí. Han olvidado mi parte en el trato.
Voy hasta la nevera, saco otra cerveza. Dejo la puerta abierta y la luz hace unos dibujos rarísimos con el humo del frío seco. La luz de la nevera me deja contemplarlos mejor. Peter mete los dedos dentro ella y le pasa la lengua por los pezones. Ella deja que su dedo índice quepa hasta el segundo nudillo dentro del culo de Peter. Como si quisiera taparlo por detrás y que no respire. Que se muera ahora mismo por acceder a nuestra proposición.
Que se muera ahora mismo por enamorarnos. Sé lo que ella desea. Un infarto por erección. Un paro que lo mate redondo. Sé que planea la coartada. Cuando Peter caiga como una piedra sobre la cama, nos singamos sobre su cuerpo sin vida, dejamos nuestras leches en su cara y huimos antes de que el dueño de este cuarto asqueroso, con sábanas manchadas, se aparezca para decirnos que el tiempo se acabó. Peter tiene que pagar por jodernos la vida. Sé que ella lo piensa ahora con la perfecta pinga de Peter silenciando su garganta.
Abro la cerveza. Me doy un buche largo. Pum por los que se aman. Juego con la puerta de la nevera. Quiero ser advertido. Y sé que saben que lo hago para que me llamen. El frío es algo terrible cuando estás desnudo y entre las piernas tienes una lata de cerveza descongelándose y no un rabo que debe responder como un rabo.
Tiro la lata de cerveza contra la pared del fondo. Salpico la cama y embarro de espuma la estrella de Belén. El hilillo corre por la pelvis de Peter. Es tierra firme y por eso traza una línea perfecta que se cuela entre la comisura de los labios de Ella y la pinga de Peter. Ahora debe saberle mucho mejor. Peter también le mete el dedo en la boca y se estira hacia atrás. Hace un arco de triunfo. Y abre la boca mirándome.
No tiene que decírmelo. Me acerco y le vierto un poco de cerveza en la caverna de dientes y lengua. Quiero que se ahogue. Y que ella también muera atragantada por meterse sola un pedazo de carne que compramos entre los dos. Peter estira el brazo. Cuánto me gustaría haber grabado todo esto. Estira el brazo y alcanza mi pinga que ya es casi un pedazo de hielo. Me acerca halándome y se introduce toda la dimensión de mi sexo hasta su garganta. Yo empujo con fuerza para dejarlo sin aire. Pero respira. Respira como un mulo.
Nos hemos convertido en una máquina. Una de esas maquinarias que funcionan con sistemas hidráulicos. Con sus dedos Peter se desliza por entre mis nalgas. Pienso en pararlo. En decirle que voy a todas por el frente. Pero firmé en el pacto que iría a todas por todas partes. Y el dedo frío se encaja en mi culo. Estamos tapados los tres. Solo dejamos vacíos los huecos de los oídos. Y repetimos cada movimiento con fuerza, como queriendo matarnos para no recordar nada cuando el dueño nos pida que salgamos, que se acabó el tiempo.
Y ya estemos vestidos como hace una hora. Tendremos que hablar de algo. Esquivar todo el tiempo cualquier indicio de lo que estamos haciendo. Y sé que saben qué estoy pensando en ellos. En nosotros. En que nuestra vida no será la misma desde este instante en que Peter con sus hermosos veinte años coloca su pinga en mi culo. Y ella empuja su puño por el culo de Peter.
La vida no será la misma después de este frío.
Las imágenes utilizadas en el post son propiedad de Ernos Naveda , sigue el trabajo fotográfico en su perfil de Instagram.
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English Translation:
Let's put some pepper on the table.
Today I want to give you an excerpt from my novel Dry Ice. It is still unpublished. It is a very intimate novel, so intimate that it could be scandalous.
The photos that accompany the fragment are by Ernos Naveda, a photographer and performer who has the curse of being my boyfriend.
Good vibes to all on this journey. I look forward to your thoughts on the fragment.
Dry ice (chapter 1)
The three of us are naked in the room. Someone else's room. We didn't want to do it in ours. From the beginning, when he appeared in our lives and we wanted to have him where we have him now, naked and excited, we had it very clear -and that without ever talking about it- that it could not be on our matrimonial bed.
Peter smiles because he sweats a lot and the room is unbearably cold. A cold that makes her nipples and mine bristle. We are two tiny beings in front of Peter, who is eroticized by seeing us trembling. To see how our bodies betray us at the moment of truth. I look for a drink in the fridge of someone else's room, which is now like ours. At home we don't have a fridge.
And if we did it wouldn't be as full of beers as this one. We have never had drinks in the house. Outside this alien place we are teetotalers, vegetarians, philanthropists, writers, dog advocates, renowned academics. But inside these strange walls we are just two bodies with nipples barreled in front of Peter. And nothing more. I open the fridge door and smoke comes out of the dry cold. I feel my brain freeze with gaseous frost.
I hesitate hopelessly: What if the beer makes her and me worse? What if we cry before we do what we've been looking for? I pull out two beers at once, one-handed, gripping it with my fingers. And I close quickly. I open the cans and pretend to be in control. I pretend in front of Peter that we do this often.
I pretend in front of the twenty year old who changed the course of our marriage. I pretend to be fine, excited, happy, indifferent to the perfect nudity of a man, to her stupefaction, looking at how his cock is prettier, fatter, pinker and more erect than mine.
She and I take the beer to pum pum. Peter doesn't need her. Peter can't stand her, just like he can't stand waiting. With two long swallows. Boom to marriage. Boom to us till death do us part. Boom to Peter who is beautifully our little boy. Beautifully mine. Beautifully hers. Beautifully Peter's of himself.
We put the cans on the bedside table while Peter checks things on his phone. She turns off the light. I would have preferred she didn't. I would have preferred to record every single thing Peter will do with us. Record it with his phone and take the risk of him posting us on the Internet. But she is ashamed of her stretch marks. And neither Peter nor I claim anything from her when she turns off the light. Now we only light up with Peter's light.
A square light that he directs to her navel and there gleams the tiny piercing in the center. He tells us it's the star of Bethlehem. And she laughs. She's sure he's doing it to relax the tension that neither the beer nor the blackout could ease. I'm convinced she's laughing because she's as happy as we are.
She also starts to laugh lying on the bed in someone else's room, on sheets that perhaps are not changed every day like our matrimonial sheets. She must be very nervous not to think what I think in fractions of a second. The sheets in other people's rooms smell like strange sweats. And they have hidden stains, that's why the owners always choose sheets bursting with the most gorgeous flowers. They are stains that can not be discovered in passing because the lighting is made with light of some morbid color, to cover them.
Much less can they be discovered with the light of Peter's telephone. And that she, if she were one hundred percent lucid, would not stand it. I don't care about stains anywhere in this room. I don't care about the germs, the infections. All I care about right now is Peter masturbating in front of the mirror. Peter is a work of art when he gasps in front of the mirror and the eye of his dick dilates in a unique and beautiful way.
Peter looks at us through the mirror in the half-light. I know he's thinking about it. Maybe none of us will ever even touch him. And he just gets what he does with such enjoyment in front of the mirror. I also know what she thinks. And I know she knows what I think. She's always been the thinking head of the marriage. She's no fool if she's thinking that I won't be able to move from my spot if she doesn't do it first.
I was never good with initiative. Unless Peter comes up to me, takes my head straight to her Star of Bethlehem and asks me to finally kiss her. But she breaks her image of Donna in the stained sheet and sits on the edge of the bed, eyes riveted on Peter. She spreads her legs and tickles her clit in a gesture that defies the stillness of the room. Peter unhurriedly massages his cock. A perfect massage that I mimic from behind, next to the empty beer can.
My pinga looks like this can. I just lack the stiffness of aluminum and thawing. She now begins her exercise routine. I know she does it so that nothing in this foreign room, in this moment of the three of us is more impressive than her ability to bring her spread legs up to her mouth and lick herself with the tip of her tongue. Once. Two. It's a ceremony I observed during our fifteen years of marriage. That's how I know he does it now for nothing but Peter.
She's raised up on her shoulders, her legs spread in a uve and her tongue wanders from side to side of the slit, illuminated by the reflection that the light from the phone against the mirror casts on her. Peter has stopped masturbating and turns to look at her, his right hand rubbing his balls. Beautiful balls, too. She leaves her tongue flapping in the cool air of the console and Peter brings the head of the glans closer so that the tongue finds a firm place.
She reaches up from her position to catch Peter's glans with her lips. And I'm alone in the room now. With my cock as cold as an empty beer can. I feel the fear of the used can being crushed by something stronger. I'm afraid of them now penetrating each other with their fingers. They have forgotten about me. They have forgotten my part of the bargain.
I go to the fridge, take out another beer. I leave the door open and the light makes some weird drawings with the smoke from the dry cold. The light from the fridge lets me look at them better. Peter sticks his fingers inside her and runs his tongue over her nipples. She lets her index finger fit up to the second knuckle inside Peter's ass. As if she wants to cover him from behind and keep him from breathing. May he die right now to agree to our proposition.
May she die right now to make us fall in love. I know what she wants. A heart attack from an erection. An arrest that kills him round. I know she's planning the alibi. When Peter drops like a stone on the bed, we sing on his lifeless body, leave our milks on his face and run away before the owner of this filthy room, with stained sheets, shows up to tell us that time is up. Peter has to pay for fucking up our lives. I know she's thinking it now with Peter's perfect cock silencing her throat.
I open the beer. I take a long swig. Boom to those who love each other. I play with the fridge door. I want to be warned. And I know they know I'm doing it to be called out. Cold is a terrible thing when you're naked and between your legs you have a beer can thawing and not a tail that should respond like a tail.
I throw the beer can against the back wall. I splash the bed and smear foam on the star of Bethlehem. The trickle runs down Peter's pelvis. It's solid ground and so it traces a perfect line that sneaks between the corner of Ella's lips and Peter's cock. It must taste much better to him now. Peter also sticks his finger in her mouth and stretches back. He makes a triumphant bow. And he opens his mouth looking at me.
He doesn't have to tell me. I reach over and pour some beer into his cavernous teeth and tongue. I want her to choke. And I want her to choke to death, too, choking to death on a piece of meat we bought between the two of us. Peter stretches out his arm. How I wish I could have recorded all this. He stretches out his arm and reaches for my cock, which is already almost a chunk of ice. He pulls me closer and shoves the full dimension of my sex all the way down his throat. I push hard to knock the air out of him. But he breathes. He breathes like a mule.
We have become a machine. One of those machines that run on hydraulics. With his fingers Peter slides between my buttocks. I think about stopping him. About telling him I'm going all the way to the front. But I signed in the pact that I'd go all over everywhere. And the cold finger is wedged in my ass. The three of us are covered. We leave only our ear holes empty. And we repeat each movement hard, as if wanting to kill ourselves so we won't remember anything when the owner asks us to get out, that time is up.
And we are already dressed as we were an hour ago. We will have to talk about something. Dodge all the time any hint of what we're doing. And I know they know I'm thinking about them. About us. That our life won't be the same from this instant when Peter in his beautiful twenties puts his cock in my ass. And she pushes her fist up Peter's ass.
Life won't be the same after this cold.
The images used in the post are property of Ernos Naveda , follow the photographic work on his Instagram profile. English Translation Deepl Traslate
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