¿Por qué me atormento siempre con ese viejo instrumento de marfil negro, ese transportador a mundos oscuros y maravillosos? Esa máquina espectral que me atrae herido y me devuelve renovado. Cuando mis dedos delicados se posan en sus teclas amarillentas, siento como la magia fluye en tormentas de sonidos.
El viejo piano guarda las puertas de los mundos secretos, recuerda los sueños extraños que viví en mi juventud, es parte de las ilusiones que imaginé bajo sus teclas. ¿Qué importa que el barniz esté gastado, que las cuerdas le den un sonido fantasmal? La música que produce fluye desde otros reinos, más allá de las leyes de este mundo.
Cuando acaricio sus teclas marchitas, siento cómo las breves historias de la adolescencia cobran vida a mi alrededor, y cómo sus notas evocan imágenes que pueblan mi mente de criaturas extrañas. El piano viejo es mi portal a lugares épicos y extraños, la llave que abre las puertas a las historias que habitan mi imaginación.
Por eso lo sigo acariciando cada tarde, aunque suene desafinado, porque sus trinos evocan los mundos oscuros y luminosos que habitan mis sueños, las criaturas fantásticas que rondan mi alma deseosa de magia y misterio. El piano es la música que me recuerda que la fantasía sobrevive más allá de la lógica, en las historias que nacen de un corazón herido (y a la vez esperanzado.)
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Gracias por leerme.
En realidad, a ese piano lo dejé de tocar hace mucho tiempo, y fue otra de mis inevitables pérdidas... ¿adónde estará ahora?
Why do I always torture myself with that old black ivory instrument, that transporter to dark and wonderful worlds? That spectral machine that attracts me wounded and returns me renewed. When my delicate fingers rest on its yellowish keys, I feel like magic flows in storms of sounds.
The old piano keeps the doors of secret worlds, remembers the strange dreams I lived in my youth, is part of the illusions I imagined under its keys. What does it matter that the varnish is worn out, that the strings give it a ghostly sound? The music it produces flows from other realms, beyond the laws of this world.
When I caress its withered keys, I feel how the brief stories of adolescence come to life around me, and how its notes evoke the images that populate my mind with strange creatures. The old piano is my portal to epic and strange places, the key that opens the doors to the stories that inhabit my imagination.
That's why I keep caressing it every afternoon, even though it sounds out of tune, because its trills evoke the dark and bright worlds that inhabit my dreams, the fantastic creatures that haunt my soul longing for magic and mystery. The piano is the music that reminds me that fantasy survives beyond logic, in the stories that are born from a wounded (and hopeful) heart.
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