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To my friend 
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🌱 Dear Yura:
Your birthday is far from the land that taught you to be strong, and yet there you are: writing with one hand while with the other you maintain that balance between fragility and strength. I know it without you telling me. I've been deciphering it in your texts, in those lines where you drop crumbs of your battle. The woman who chose to be a garden in a foreign land, but who carries beneath her skin the echo of a bull.
It's no coincidence that your stories breathe that air of resistance in a whisper. You write as you live: with the precision of someone who knows the weight of words because they also know the weight of silences. There's something about your characters and your verses, the way they hold back until they can no longer, that betrays your contradiction of being a flower by choice and a bull by nature.
Emigrating taught you what you already knew, but in another language: that tenderness can be an act of courage. That the "bad blood" some attribute to you is nothing more than the survival instinct of someone who has to rebuild far from home. Trying to do it well, enduring the uprooting with gritted teeth while life tests the limits of your patience.
But Yura, there lies the truth that your writings hint at, and your birthday deserves to be heard: there's nothing to fix in this way of being of yours. The best stories, the ones worthwhile, are born from this conflict. Every time they call you "exaggerated" for expecting the least, remember that you write the way you live: with the intensity of someone who has already lost too much to also lose their voice. Every time you hesitate between being a petal or a goring, remember that your Literature is precisely that: the art of showing the beauty of existing between two extremes.
This year, as you blow out the candles in a country that still doesn't quite feel like yours, I want to tell you that your own characters should be shouting at you: stop apologizing for the noise. The bull you carry inside is not a mistake; it's your honest narrative material. The fragility you choose to show is not weakness; it's the most powerful weapon of those who know their own strength.
Happy birthday, companion of letters and exiles. May this year give you fewer reasons to take up arms. But if not, at least may you be given blank pages to turn into writing. And above all, may you never cease to be that rare blend of storm and seed that makes your writing, and your way of being in the world, impossible to ignore.
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🍰Yura: el lirio y el toro
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A mi amiga
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🌱 Querida Yura:
Cumples años lejos de la tierra que te enseñó a ser fuerte, y aún así ahí estás: escribiendo con una mano mientras con la otra sostienes ese equilibrio entre fragilidad y fuerza. Lo sé sin que me lo cuentes. Lo he ido descifrando en tus textos, en esas líneas donde dejas caer migajas de tu batalla. La mujer que eligió ser jardín en tierra ajena, pero que lleva bajo la piel el eco de un toro.
No es casualidad que tus historias respiren ese aire de resistencia a media voz. Escribes como vives: con la precisión de quien conoce el peso de las palabras porque también conoce el peso de los silencios. Hay algo en tus personajes y en tus versos, ese modo en que se contienen hasta que ya no pueden, que delata tu contradicción de ser flor por elección y toro por naturaleza.
Emigrar te enseñó lo que ya conocías, pero en otro idioma: que la ternura puede ser un acto de valentía. Que la "sangre mala" que algunos te achacan no es más que el instinto de supervivencia de quien tiene que reconstruirse lejos de casa. Intentando hacerlo bien, aguantando el desarraigo con los dientes apretados mientras la vida prueba los límites de tu paciencia.
Pero Yura ahí está la verdad que tus textos insinúan y tu cumpleaños merece escuchar: no hay nada que arreglar en esta forma tuya de ser. Las mejores historias, las que valen la pena, nacen de este conflicto. Cada vez que te llaman "exagerada" por pretender lo mínimo, recuerda que escribes igual que vives: con la intensidad de quien ya perdió demasiado como para perder también la voz. Cada vez que dudas entre ser pétalo o cornada, piensa que tu Literatura es precisamente eso: el arte de mostrar la belleza de existir entre dos extremos.
Este año, mientras soplas las velas en un país que todavía no termina de sentirse tuyo, quiero decirte que tus propios personajes deberían gritarte: deja de pedir disculpas por los estruendos. El toro que llevas dentro no es un error, es tu material narrativo, honesto. La fragilidad que eliges mostrar no es debilidad, es el arma más poderosa de quien conoce su propia fuerza.
Feliz cumpleaños, compañera de letras y de exilios. Que este año te regalen menos motivos para sacar las armas. Pero si no es así, al menos que te regalen páginas en blanco para convertirlo en escritura. Y sobre todo, que nunca dejes de ser esa rara mezcla de tormenta y semilla que hace que tus textos, y tu forma de estar en el mundo, sean imposibles de ignorar.
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