I
Anduve con el paso fuerte y la respiración desbocada porque te vería. No pensaba, no podía pensar en nada más que mi torpeza de llegar casi siempre tarde, sin darme espacio siquiera para recuperar el aliento. En cambio, tú me esperabas con toda la calma y repartías trazos sobre un papel, que debió haber sido blanco e importante. Sonreí y me devolviste el gesto cálido.
Pediste amablemente que esperara porque estabas en medio de algo impostergable y yo, con un temblor en cada una de las esquinas de mi piel, sentí que quizás, al menos, podía respirar.
Cuando evoco ese breve espacio de tiempo, tengo pocas cosas exactas que decir. No recuerdo el día, ni el tono de la mesa, ni la música de fondo, ni la forma del bucarillo donde se espigaba una flor, ¿rosa o clavel? Clavel, seguro era un clavel. Mi memoria falla en el rostro de la camarera a la que le pedimos nuestro primer Bloody Mary y más en el instante en que sobreentendí que nuestra charla no iba ser una de esas casuales.
Tampoco podía intuir siquiera el color de tus palabras o las mías. Ni cómo minutos más tarde sentiría tropezones en la sangre, casi ralentizando los latidos de mi corazón. Entonces aposté por un silencioso estremecimiento desde lo más íntimo que me llevara sin vanidad a decir lo justo, lo necesario, o no decir, que al cabo vendría siendo la misma cosa.
Tú tenías el control y yo pude verlo en tus ojos prolijos de una ternura enfurecida, de una ansiedad sin límites por hacer del destino una exquisita barbarie. Pude observar el encanto que provocaban en ti, esa noche, las pequeñas luces azules y rojas de aquella terraza y tú, desde tu imagen de ensueño, ya sabías que ganarías, no porque la penumbra y los neones conspiren y convenzan, sino porque simplemente ese era el juego.
Mientras se derriten los cubitos de hielo de los cocteles tú te asomas a la ventana del futuro. Yo remuevo el contenido de mi vaso con parsimonia, pensando únicamente en tus manos, en cómo sería tocarlas y ponerlas sobre mi cuerpo despacio para disfrutar desde el más leve roce, esa reverberación microscópica en la que los poros pierden hasta sus fronteras. Te escucho decir que es el mejor Bloody Mary de la Habana, que te gusta porque adoras el tomate, el limón y el picante y también que conoces otro sitio donde lo preparan demasiado bueno como para no perdérselo.
Comemos prosciutto y hablamos un rato mirándonos con insistencia en lo que la ciudad palidece y hasta juega a adivinar cuál será la próxima estocada. Es que tú, plenamente confiabas en cómo manejar tus armas.
La Habana, que te conoce, quizás más de lo que crees, se dejaba hacer, porque el proceso es lo que importa y recuperar el rubor perdido, resulta todavía más placentero.
II
-A ver, cómo vas a convencerme, porque el convencer es un arte.
Nunca olvidaré ese bocadillo. Sonrío.
Así que el convencer es un arte... soy fotógrafa, no oradora, alcanzo a responder.
Miras las tres velas que he distribuido por la terraza y sostienes que ni siquiera he sabido poner la luz, que en este o aquel lugar quedarían mejor.
Collage hecho por mí a partir de las imagenes de Katie Phillips y Alexandr Ivanov en Pixabay
Estábamos sentadas dentro de una bañera pequeña, blanca, fría con kilómetros entre piel y piel. Hay burbujas, dijiste. Yo no las veo, respondí. Música, cerveza y cigarrillos complementan un redundante acto introductorio porque… ¿a qué has venido?
Observo nuestras sombras largas, traspasadas por la cerca perle que rodea la terraza, dibujando cierto vaivén sobre las hojas de los árboles del patio; y al regresarte la mirada, puedo ver en tus pupilas diminutos destellos naranjas que vienen de allí, de donde acomodaste la vela y la canción y la copa y el cenicero también anaranjado, que la preferida de Cuba (eslogan de una marca nacional de cerveza) no logró sustituir. Eso de ofrecerte una lata de cerveza Cristal vacía para tus colillas te horrorizó y no pudiste contener la queja:
-¡Muchacha, ¿qué es eso?! Es la primera vez que vengo a tu bañera y no eres muy refinada que digamos. En pocos minutos me has insultado (porque te dije que eras un poco creída), me das una lata como cenicero ¿es que no tienes? Yo puedo traerte uno la próxima vez.
Me lleno de valor.
Vamos, soy un lince (hembra), ánimo. Has de intentar al menos el primer salto. Basta de cuidar la casa, los perros, a ti misma. Ataca, acaba de dar el salto definitivo. ¿Qué vas a perder? Si la pierdes sólo vas a sentir hambre y el hambre se quita comiendo en otras praderas, digo, bañeras. Habla mucho. Ahorita se va y nada. Tiene un Iphone. Iphone y taxista son directamentes proporcionales. Vas a tener que llenar de agua fría este tareco y ahogarte las ganas de besarla, de tocarla, de deshacer esos engendros transparentes y ampollados (las burbujas) que no te dejan avanzar.
-¡Cállate!, susurré. Y mis manos entonces fueron firmes, tibias, poderosas y el beso que vino, largo, capaz. Tú sólo asentiste. Y probamos una segunda vez, por si las dudas.
III
-Un Bloody Mary, por favor. No, dos. El de ella ha muerto.
Había ensayado la frase varias veces en mi mente de modo que cuando alguien viniera a tomar el pedido, no se extraviara ni un solo detalle de la atmósfera. Era pelirroja. Me hizo un guiño y yo perdí el habla.
-¿Qué tienes?, indagaste. Yo sólo atiné a hablarte del cansancio, que la pelirroja se iba a demorar en traernos los tragos y que yo tenía que llegar a casa a preparar comida para los perros.
¿Me preguntas que sé de ti? Pues apenas… días de más luces que sombras, y también mucho que intuyo. Cabalgas sobre mí, jadeando, pidiendo siempre más. Pienso en quienes estuvieron mil veces bajo tus piernas e imagino cuánto les has dado y en lo que me niegas.
Siento que mi pecho va a estallar, acoso tus nalgas con mis manos que duelen de tanto asirte, de tanto amarte. Tú eres el bote y yo el agua corriendo dispersa, en remolino, en trance.
Puta, eres una puta. Reacciono. He hablado, me has oído decírtelo así, como si nada, y sonríes. Una luz indiscreta te alumbra la cara y resulta que tú no me miras. No es tu rostro, es la pared de cal, las aspas del ventilador de techo. Es así como los veo a él, y a ella, y a todos los que te vencieron.
Pero tú estás sobre mí, triunfante, atropellándome de placer, vertiendo mieles para dolerme, para desquitarte de él, de ella, de todos y hasta de mí misma que ya sin querer te he vencido porque me pides tiempo y caes como una hoja de papel entre mis almohadas, sin besarme la sien o los ojos pero susurrando que has sido feliz, que has visto colores, que podrías…
En la terraza todos nos miran aturdidos. Demoro en llegar a donde quieres que llegue, te hubiera gustado que llegara contigo. Bésame. Bésame más. Háblame, háblame más. No importa que nos miren, que coman, que metan las cabezas en sus platos y se larguen. Yo sólo quiero templarte (follarte) hasta que muera de placer.
Y tu Bloody Mary agonizando. La pelirroja que ya trae las bebidas y me desliza una tarjeta entre las piernas. Te miro, incrédula. Un líquido rojo tiñe el papel, tu papel, donde anotabas. Yo todavía espero, espero por tu sonrisa, la sonrisa tierna y atrevida con la que me dices que podrías acostarte conmigo, que una sola noche bastará para que me enamore de ti y que quieres que sea ahora.
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(English Version)
I
I walked with a strong step and my breathing unbridled because I would see you. I was not thinking, I could not think of anything but my clumsiness of being almost always late, without even giving myself space to catch my breath. Instead, you were waiting for me with all the calm and you were handing out strokes on a piece of paper, which should have been white and important. I smiled and you returned the warm gesture.
You kindly asked me to wait because you were in the middle of something that could not be postponed and I, with a tremor in every corner of my skin, felt that maybe, at least, I could breathe.
When I evoke that brief space of time, I have few exact things to say. I don't remember the day, nor the tone of the table, nor the background music, nor the shape of the whelk where a flower was gleaned, rose or carnation? Carnation, I'm sure it was a carnation. My memory fails on the face of the waitress from whom we ordered our first Bloody Mary and more in the instant I understood that our conversation was not going to be one of those casual ones.
Nor could I even intuit the colour of your words or mine. Nor how minutes later I would feel stumbling in my blood, almost slowing my heartbeat. Then I bet on a silent shudder from my innermost being that would lead me without vanity to say the right thing, the necessary thing, or not to say, which in the end would come to be the same thing.
You were in control and I could see it in your eyes full of a furious tenderness, of boundless anxiety to make destiny an exquisite barbarism. I could observe the charm that the little blue and red lights of that terrace provoked in you, that night, and you, from your dreamy image, already knew that you would win, not because the gloom and the neon lights conspire and convince, but because that was simply the game.
As the ice cubes melt from the cocktails you peer out the window of the future. I stir the contents of my glass with parsimony, thinking only of your hands, how it would be to touch them and put them on my body slowly to enjoy from the slightest touch, that microscopic reverberation in which the pores lose even their borders. I hear you say that it is the best Bloody Mary in Havana, that you like it because you adore the tomato, the lemon and the spice and also that you know another place where they prepare it too good not to miss it.
We eat prosciutto and talk for a while looking at each other insistently while the city pales and even play at guessing what the next lunge will be. It is that you are fully confident in how to handle your weapons.
Havana, who knows you, perhaps more than you think, let you do it because the process is what matters and recovering the lost blush is even more pleasant.
II
-Let's see, how are you going to convince me, because convincing is an art.
I'll never forget that phrase. I smile.
-So convincing is an art... I'm a photographer, not a speaker, I manage to reply.
You look at the three candles I've distributed around the terrace and argue that I didn't even know how to set the light, that they would look better in this or that place.
Collage made by me from Katie Phillips and Alexandr Ivanov's images on Pixabay
We were sitting inside a small, white, cold bathtub with miles between skin and skin. There are bubbles, you said. I don't see them, I answered. Music, beer and cigarettes complement a redundant introductory act because... why did you come?
I observe our long shadows, pierced by the pearl fence that surrounds the terrace, drawing a certain swaying over the leaves of the trees on the patio; and when I look back at you, I can see in your pupils' tiny orange sparkles that come from there, from where you placed the candle and the song and the glass and the ashtray, also orange, that Cuba's favourite (slogan of a national beer brand) failed to replace. The offer of an empty Cristal beer can for your cigarette butts horrified you and you could not contain your complaint:
-Muchacha, what is that?! It's the first time I've come to your bathtub and you're not very refined. In a few minutes you've insulted me (because I told you you were a bit stuck up), and you give me a can as an ashtray, don't you have one? I can bring you one next time.
I am full of courage.
Come on, I'm a lynx (female), cheer up. You have to try at least the first jump. Enough of taking care of the house, the dogs, and yourself. Attack, just take the final leap. What are you going to lose? If you lose her, you will only feel hungry and hunger is removed by eating in other meadows, I mean, bathtubs. She talks a lot. Now she's leaving and nothing. She has an iPhone. Iphone and cab drivers are directly proportional. You're going to have to fill this tub with cold water and drown your desire to kiss her, to touch her, to undo those transparent and blistered monstrosities (the bubbles) that don't let you move forward.
-Shut up, I whispered. And my hands then were firm, warm, powerful and the kiss that came, long, capable. You just nodded. And we tried a second time, just in case.
III
-One Bloody Mary, please. No, two. Hers is dead.
I had rehearsed the phrase several times in my mind so that when someone came to take the order, not a single detail of the atmosphere would be missed. She was a redhead. She gave me a wink and I lost my speech.
-What do you have?, you asked. I only managed to tell you that I was tired, that the redhead was going to take a long time to bring us the drinks and that I had to get home to prepare food for the dogs.
You ask me what I know about you? Well, just... days of more light than shadows, and also a lot that I sense. You ride over me, panting, always asking for more. I think of those who were a thousand times under your legs and I imagine how much you have given them and what you deny me.
I feel like my chest is going to burst, I caress your buttocks with my hands that hurt from holding you so much, from loving you so much. You are the boat and I am the water running dispersed, in a whirlpool, in a trance.
Whore, you are a whore. I react. I have spoken, you have heard me tell you so, as if nothing, and your smile. An indiscreet light shines on your face and you don't look at me. It's not your face, it's the lime wall, the blades of the ceiling fan. That's how I see him, and her, and all those who beat you.
But you are above me, triumphant, running me over with pleasure, pouring honey to hurt me, to get even with him, with her, with everyone and even with myself that I have already defeated you without wanting to because you ask for time and fall like a sheet of paper between my pillows, without kissing my temple or my eyes but whispering that you have been happy, that you have seen colours, that you could...
On the terrace, everyone looks at us in a daze. It takes me a while to get to where you want me to get to, you would have liked me to get there with you. Kiss me. Kiss me more. Talk to me, talk to me more. It doesn't matter if they look at us if they eat if they put their heads on their plates and leave. I just want... "templarte" (fuck you) until I die of pleasure.
And your Bloody Mary in agony. The redhead who already brings the drinks slips a card between my legs. I look at you, incredulous. A red liquid stains the paper, your paper, where you wrote it down. I still wait, I wait for your smile, the tender and daring smile with which you tell me that you could sleep with me, that one night will be enough for me to fall in love with you and that you want it to be now.
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