Caminemos otra vez, poesía [Esp-Eng]

Caminemos otra vez, poesía [Esp-Eng]

(A Luis Javier Martinez Pupo por inspirarme)

Ahora, que me encuentro a solas con este canto de redención, y nos miramos, y nos estrujamos sin tocarnos, caigo en la cuenta... ¡Cómo hemos cambiado! Algunas veces asomaban candilejas por sus ojos, mariposas y algún sapo aburrido convertido en príncipe. Hoy es mucho más certera: lame cuarteaduras, arma cataplasmas sobre las cicatrices, baila el baile innombrable, teme escasamente, pero teme...
A veces, cuando estamos solas, me sumerjo en sueños ajenos, habito otras pieles, me fermento en la cerveza de lo cotidiano... Nadie sabe entenderme como ella; eso si por entenderme entendemos el desciframiento constante de uno mismo.
La poesía es esa cómplice necesaria, la que te habla susurrándote y a veces, a prisa, como una cascada. Que siempre encuentra un rincón bonito para sentarse a mirar el mundo con los espejuelos de la palabra. Entonces verás un paisaje donde otros ven paredes corroídas; rostros donde otros ven muzgo y soledad. Quien lleva poesía dentro nunca está solo. Sus voces resuenan como místicos sonajeros.
A veces también se viste de traviesa o aventurera, y es cuando te despierta a media noche para hablar con la hoja en blanco como si tu mano y esta estuvieran atadas por un cordón umbilical. Nadie que haya sido llamado escapa a sus designios. Dueña y señora de sí misma y de nosotros. Hábitat, hechizo, tempestad y remanso.
Es demasiado exquisita para pedir permiso; no le hace falta. Somos los corderos más dichosos en un juego serio en que creemos ser los amos. Otros dirán que salva, y sí, lo hace. Pero también ahoga algunas veces, casi con la misma fuerza con que te libera, una y otra vez.
Yo, que he bebido de la fuente con sed insaciable y sin distracciones intelectuales allendes a refractores y premios, sé bien de ese culebrazo dentro que recorre a sus discípulos cuando han logrado (¡Eureka!) un verso dorado, efímera complacencia. Yo, que navegué en las lágrimas absurdas del atardecer, volví a sus brazos camuflados de algodón y silicio. Que me rompí para armarme con los topacios que me brindaron
letras y musas borrachas, fantasmas a destiempos, tantos insomnios.
Pero ella siempre estuvo ahí, como guardiana silenciosa. Me enseñó a masticar las minucias con la complacencia de la esperanza; a tragarme de a poco el vino agridulce de la soledad; a lamer las "costuras sobre la lengua" que me dejaron vacíos y adioses, odiosos y líos... Cómo no volver a sus fauces reptando de alegría, si nunca antes sentí en mi garganta el sabor estridente de la sinestesia, el burbujeante frescor del sustantivo correcto, el suculento manjar del desafío...
A mí, como a ella, me importan poco los aplausos; las máscaras te alejan de la poesía. Prefiero caminar a su lado alguna veces, ser poseída otras, observarla de lejos y de cerca, extrañarla y abrazarla luego, como la primera vez. Loca dirán, bendita palabra más cercana a su esencia que la cordura. Libre, mejor. Maleable, pero indomable, sin importar las asonancias. Nunca pongas espuelas al trotar infinito.
También es candil, herida para la penumbra. Crees que puedes escapar, pero es en vano. Mejor aceptarla aunque nunca la entiendas. La poesía es esa sombra luminosa que te rodea si tienes la dicha de sentir su presencia y nunca, jamás, cortarle las alas.

_{Esta publicación ha sido escrita y documentada por mí, no contiene IA. Las foto utilizadas son de mi autoría}

Let’s walk again, poetry [Esp-Eng]

(to Luis Javier Martinez Pupo for inspiring me)

Now, when I find myself alone with this song of redemption, and we look at each other, and we squeeze without touching, I realize... How we have changed! Sometimes they would look out with their eyes, butterflies and some boring toad turned into a prince. Today she is much more certain: licks the quarrels, gun pods on the scars, dances the innumerable dance, scarcely afraid, but fears...
Sometimes, when we are alone, I immerse myself in others' dreams, wear other skins, ferment in the beer of everyday life... No one can understand me like her; that is, by understanding me we mean the constant decipherment of oneself.
Poetry is that necessary accomplice, the one who speaks to you whispering and sometimes, in a rush, like a waterfall. That he always finds a nice corner to sit and look at the world with the mirrors of the word. Then you will see a landscape where others see walls corroded; faces where others see mutsy and solitude. Whoever carries poetry within is never alone. Their voices ring out like mystical ringer.
Sometimes she also dresses as a mischievous or adventurous, and that’s when she wakes you up at midnight to talk with the blank leaf as if your hand and it were tied by an umbilical cord. No one who has been called escapes his designs. Owner and mistress of herself and of us. Habitat, spell, storm, and oasis.
She is too exquisite to ask for permission; she doesn’t need it. We are the most blissful lambs in a serious game that we believe to be the masters of. Others will say that it saves, and yes, it does. But it also drowns sometimes, almost with the same force with which it frees you, again and again.
I, who have drunk from the fountain with insatiable thirst and without intellectual distractions extending to refractors and prizes, know well that inner arm that goes round to his disciples when they have achieved (Eureka!) a golden verse, ephemeral complacency. I, who sailed in the absurd tears of sunset, returned to his arms camouflaged with cotton and silicon. That I broke to arm myself with the topazes they gave me
letters and drunk muses, ghosts at the wrong time, so many insomniacs.
But she was always there, as a silent guardian. He taught me how to chew the minutiae with the complacency of hope; how to slowly swallow the bittersweet wine of solitude; how to lick the "seams on my tongue" that left me empty and adious, hateful and troubled... How can I not return to his mouth filled with joy, if never before have I felt in my throat the shrill taste of synaesthesia, the bubbling freshness of the right noun, the succulent delicacy of the challenge...
I, like her, care little for applause; the masks keep you away from poetry. I prefer to walk by her side sometimes, be possessed other times, observe her from far and near, miss her and then embrace her, like the first time. Crazy, they will say, blessed word closer to its essence than sanity. Free, better. Malleable, but indomitable, regardless of the asonances. Never wear spurs on the endless jog.
It’s also white, wounded by the darkness. You think you can escape, but in vain. Better to accept it even if you never understand it. Poetry is that luminous shadow that surrounds you if you have the good fortune to feel its presence and never, ever, to cut off its wings.

_{This post was written and documented by me, it does not contain AI. The photos used are my own </}