¡Hoa a todos los habitantes de la #GreenZone! Cuando 
Hace unos años, cuando estudiaba en Santa Clara, me sucedió lo mismo que a casi todos los estudiantes universitarios: descubrí que necesitaba bastante más dinero del que mis padres podían proveer. Un proverbial compañero de clases que luego llegaría a ser un gran amigo señaló la ruta para aprender a pescar: su familia tenía una alfarería y necesitaban un ayudante.
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Estas macetas eran muy populares entre los clientes.
El trabajo era rudo y las condiciones menos que óptimas, pero es uno de esos oficios que llega realmente a enamorar. Pronto rebasamos las relaciones empleado/patrón y es que con personas tan espectaculares es sencillo congeniar. Para más detalles, era una de esas casas donde siempre hay visitas llegando y partiendo, un lugar animado y bullicioso en el que hice muchas amistades que perduran hasta hoy.
Trabajar en una alfarería es demoledor y lo digo sin rubores, fue la primera vez que tuve un empleo tan físico. Las herramientas eran sencillas y casi todas artesanales, pero el trabajo se volvía ligero gracias a las buenas vibras. El taller estaba junto a la casa y siempre había música, invitados, café, conversaciones interesantes y muy buen ambiente.
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Mi pieza preferida, un vaso temático de Ernest Hemingway que hacíamos para una guarapera en Varadero. Los encargos eran grandes y dejaban mucho dinero.
Los objetos que les muestro en las fotografías son los que conservo, pero en realidad fueron muchos en algún momento. Ellos me regalaban todas las macetas rotas y "quemadas", que en un taller con un ritmo de trabajo tan alto como aquel, siempre abundan. Las piezas rotas casi siempre tienen alguna utilidad si se es creativo, por lo general se pueden usar para sembrar alguna planta pequeña o como parte de decoraciones estilo naturaleza muerta.
Las piezas quemadas son las más llamativas, son una consecuencia natural de trabajar en un horno improvisado y de leña. El problema es que algunas partes se calientan más y cristalizan el barro por encima de lo necesario o útil. Eso hace que la cerámica sea frágil y tenga colores extraños (casi siempre tonos como de bronce) en patrones al azar. El caos aparente y la fragilidad las hacían muy interesantes para mis ojos.
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Los colores que provoca el sobrecalentamiento del horno siempre me parecieron bellos.
Muchos piensan que los objetos de cerámica que se rompen en el trasiego de un taller son inútiles, pero lo cierto es que siempre encuentran un uso. En última instancia se pueden hacer trozos pequeños y usarlos en el sustrato para sembrar plantas, este tipo de cerámica porosa es muy buena para conservar la humedad. Por aquellos tiempos me interesaba mucho por el arte del bonsái, por lo que también me regalaron abundantes macetas en perfecto estado.
Cada uno de estos objetos se hizo en parte gracias a mi trabajo y eso los hace muy simbólicos en según veo yo las cosas. Me recuerdan una etapa que a pesar de todo dejó un saldo positivo en lecciones de vida. También está esa sensación indefinible que te deja ver cómo otros aprecian el fruto de tu trabajo, ese pequeño orgullo cosquilleante del artesano que ve cómo otros vienen a buscar tus productos específicamente.
Estos son todos los que conservo.
Estudiar una ingeniería y trabajar a tiempo parcial en la alfarería es una situación delicada, que a la larga para mí no funcionó, aunque la falta de éxito se debió a razones ajenas tanto al estudio como al trabajo. Lo que si me llevé conmigo es la perseverancia que da la labor artesanal: no la repetición obtusa de lo que funcionó ayer, sino la búsqueda constante de nuevas fórmulas que permitan mantener el núcleo del oficio en otros tiempos.
Lo mejor de todo fue sin dudas la compañía, no creo que exista otra cosa capaz de impartir color como la buena compañía. En aquel taller el trabajo nunca faltaba, pero conocí personas de todos los giros de la vida, de todos los oficios imaginables, los altos y también los humildes. Eso me dio una cierta perspectiva de la que en esa época era normal que careciera. Fue una etapa fundamental en la formación de lo que soy, por eso no me sorprende que todavía hoy se incapaz de deshacerme de los pocos recuerdos que me van quedando.
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A pesar de la rotura, aquí se puede sembrar todavía una planta... o improvisar una cascada para decorar la fuente de algún jardín.
Como puede verse en las fotos, son piezas simples, utilitarias, con escasa o ninguna decoración. Se vendían sin pintar y eso les permitía seducir al público con su textura natural, con su carácter. También está el hecho de que es imposible esconder un defecto en la cerámica sin pintar, esa sinceridad que viene del trabajo y la sencillez es algo que aprendí en aquel taller y de lo que me siento en extremo orgulloso como persona.
Hello to all the inhabitants of the #GreenZone! When
A few years ago, while I was studying in Santa Clara, the same thing happened to me as to almost all university students: I discovered that I needed considerably more money than my parents could provide. A proverbial classmate, who would later become a great friend, showed me the way to "learn how to fish": his family had a pottery workshop and needed an assistant.
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These flowerpots were very popular with customers.
The work was rough and the conditions were less than optimal, but it's one of those trades that you can truly fall in love with. We soon moved beyond the employee/boss relationship; with such spectacular people, it was easy to get along. To give you more details, it was one of those houses where there were always visitors coming and going, a lively and bustling place where I made many friendships that last to this day.
Working at a pottery workshop is grueling, and I say that without embarrassment, it was the first time I had such a physical job. The tools were simple and mostly handmade, but the work became light thanks to the good vibes. The workshop was next to the house, and there was always music, guests, coffee, interesting conversations, and a great atmosphere.
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My favorite piece, a thematic Ernest Hemingway cup we made for a guarapera in Varadero. The orders were large and brought in a lot of money.
The objects I'm showing you in the photographs are the ones I've kept, but there were actually many more at one point. They used to give me all the broken and "burnt" pots, which in a workshop with such a high work rate as that one, were always abundant. Broken pieces almost always have some use if you're creative; they can generally be used for planting a small plant or as part of still-life-style decorations.
The burnt pieces are the most striking; they are a natural consequence of working in an improvised, wood-fired kiln. The problem is that some areas heat up more and overfire the clay beyond what is necessary or useful. This makes the pottery fragile and gives it unusual colors (almost always bronze-like tones) in random patterns. The apparent chaos and fragility made them very interesting in my eyes.
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The colors caused by the kiln's overheating always seemed beautiful to me.
Many people think that ceramic objects that break in the hustle and bustle of a workshop are useless, but the truth is they always find a use. Ultimately, they can be broken into smaller pieces and used in the substrate for planting plants; this type of porous ceramic is very good for retaining moisture. At that time, I was very interested in the art of bonsai, so they also gave me plenty of pots in perfect condition.
Each of these objects was made in part thanks to my work, and that makes them very symbolic in my view. They remind me of a stage that, despite everything, left a positive balance in life lessons. There's also that indefinable feeling you get from seeing others appreciate the fruit of your labor, that tingling little pride of the artisan who sees others come looking specifically for your products.
These are all the ones I have left.
Studying engineering and working part-time at the pottery was a delicate situation, which in the long run didn't work out for me, although the lack of success was due to reasons unrelated to both my studies and the work. What I did take with me was the perseverance that comes from artisanal labor: not the obtuse repetition of what worked yesterday, but the constant search for new formulas that allow the core of the craft to be maintained in other times.
The best part of it all was undoubtedly the company; I don't think there is anything else capable of imparting color like good company. In that workshop, the work was never lacking, but I met people from all walks of life, from all imaginable trades, the high and the humble alike. That gave me a certain perspective that I normally would have lacked at that age. It was a fundamental stage in the formation of who I am, which is why it doesn't surprise me that I'm still unable to get rid of the few mementos I have left.
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Despite the break, you can still plant something here... or improvise a waterfall to decorate a garden's fountain.
As you can see in the photos, they are simple, utilitarian pieces, with little or no decoration. They were sold unpainted, which allowed them to seduce the public with their natural texture, with their character. There's also the fact that it's impossible to hide a flaw in unpainted ceramics; that sincerity that comes from work and simplicity is something I learned in that workshop and something I feel extremely proud of as a person.
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