¡Imaginemos!
Vamos a imaginar. A eso nos convoca el amigo Hive account@cumanauta.
Llegó a la Green Zone y lanzó un dardo, estimulando nuestra imaginación…
¿Qué pasaría si…? Así parece decirnos. Así nos habla. Incluso ha inventado una iniciativa. Ha encontrado patrocinadores entusiastas (yo entre ellos) y sale a la forja como el herrero en las mañanas, llevándonos de la mano e invitándonos a moldear el hierro candente de la realidad a nuestro antojo.

Y aquí estoy.
Como un niño al que le regalan un juguete y no puede hacer nada mejor que desarmarlo para ver qué hay por dentro.

Ernest Hemingway es uno de mis maestros en la Narrativa que escribo. Su vida intensa y feroz, con aviones estrellados en la selva africana, con peces invictos que ponen a prueba la voluntad de un hombre, con la forma estupenda en que describe a un gato doblar una calle, también me ha hecho el escritor que soy…

Dicen que el 2 de julio de 1961, a los 61 años de edad, vaya cábala, Hemingway se despidió de este mundo disparándose en la cabeza con una escopeta de caza.

Gracias a esta iniciativa, he encontrado otro final para una vida tan memorable.
Ojalá te guste, querido lector, y quién sabe si el autor de su biografía más completa, Michael Shane Reynolds, me perdone semejante desliz creativo.

ʟᴀ ᴠᴇʀᴅᴀᴅᴇʀᴀ ᴍᴜᴇʀᴛᴇ ᴅᴇ ʜᴇᴍɪɴɢᴡᴀʏ

El calor de La Habana era tan denso como un vaso de ron. Ernest Hemingway, con la barba canosa y los ojos que habían visto demasiado, miraba el mar desde La Terraza. El Malecón se extendía como una herida gris entre el azul del cielo y el verde furioso del océano. Llevaba meses luchando contra sus demonios. Estaba cansado.

Caminó hasta el muelle donde se balanceaba El Pilar y subió a bordo con sorprendente agilidad. Navegó sin rumbo. La brisa salada le azotó la cara. El mar se volvió una bestia, pero Hemingway, con las manos aferradas al timón, no luchó. Observó la furia con curiosidad serena. Giró la embarcación y surfeó una ola monstruosa hacia una caleta que conocía.

Al día siguiente, al regresar, mandó un telegrama a su editor: "Proyecto nuevo. Es sobre un viejo y el mar".

Vivió hasta los ochenta años y murió en su cama, no por su propia mano, sino porque su corazón dejó de latir. En la mesita de noche, había un manuscrito inconcluso. La primera línea decía: "El mar era azul hoy y valía la pena mirarlo."

Best regards, friends of #greenzone

Let's imagine!
Let's imagine. That's what our friend Hive account@cumanauta is calling us to do.
He arrived at the Green Zone and threw a dart, stimulating our imagination...
What would happen if...? That's what he seems to be telling us. That's how he speaks to us. He's even invented an initiative. He's found enthusiastic sponsors (myself included) and goes out to the forge like the blacksmith in the mornings, taking us by the hand and inviting us to mold the hot iron of reality to our liking.

And here I am.
Like a child who is given a toy and can't do anything better than take it apart to see what's inside.

Ernest Hemingway is one of my teachers in the fiction I write. His intense and ferocious life, with planes crashing in the African jungle, with undefeated fish that test a man's will, with the wonderful way he describes a cat turning a street, has also made me the writer I am…

They say that on July 2, 1961, at the age of 61—what a myth—Hemingway said goodbye to this world by shooting himself in the head with a hunting shotgun.

Thanks to this initiative, I have found another ending to such a memorable life.
I hope you like it, dear reader, and who knows if the author of his most complete biography, Michael Shane Reynolds, will forgive me for such a creative lapse.

ᴛʜᴇ ᴛʀᴜᴇ ᴅᴇᴀᴛʜ ᴏꜰ ʜᴇᴍɪɴɢᴡᴀʏ

The heat of Havana was as thick as a glass of rum. Ernest Hemingway, with his gray beard and eyes that had seen too much, gazed out at the sea from La Terraza. The Malecón stretched like a gray wound between the blue of the sky and the furious green of the ocean. He had been fighting his demons for months. He was tired.

He walked to the dock where El Pilar bobbed and climbed aboard with surprising agility. He sailed aimlessly. The salty breeze whipped his face. The sea became a beast, but Hemingway, his hands gripping the wheel, didn't fight it. He watched the fury with calm curiosity. He turned the boat and surfed a monstrous wave toward a cove he knew.

The next day, upon returning, he sent a telegram to his editor: "New project. It's about an old man and the sea."

He lived to be eighty and died in his bed, not by his own hand, but because his heart stopped beating. On the nightstand was an unfinished manuscript. The first line read: "The sea was blue today and worth looking at."