Como cada primer martes del mes, he tenido mi peña literaria habitual, y como siempre, los promotores literarios dispusieron las sillas y los micrófonos; pero frente a mí, en lugar de la concurrencia habitual, llamaban la atención los múltiples espacios vacíos. Los presentes, amigos fieles cuyos rostros conozco, me miraban con una complicidad silenciosa mientras yo pensaba en estos últimos meses donde esos asientos vacíos se han expandido, y poco a poco la desidia parece ganarnos la batalla.
Apagones interminables que no solo oscurecen las calles, sino también el ánimo, nos quieren vencer a nosotros, los que nos empeñamos en seguir iluminando espacios con literatura. No obstante, yo estaba allí a la hora convenida, ya que tengo la certeza de que la poesía no es un lujo, sino una necesidad imperiosa del alma, algo así como un arma invisible contra la oscuridad.
Tengo montones de conocidos que piensan en el arte como algo prescindible; al fin y al cabo, preguntarán para qué sirve un poema si no puede encender un bombillo o una nevera. Pero mi respuesta es simple, y ustedes que me leen, ya la habrán adivinado: la poesía enciende la luz interior.
Tuve la suerte de invitar a mi espacio, en esta ocasión, a un alma noble y pura que parece levitar cuando el resto se empeña en caminar como plomos en el árido suelo. Mi interlocutora, una poetisa cuya sencillez puede encender hasta el más infértil espacio, me brindó una de las más lindas lecciones de mis últimos tiempos. Me hablaba de su urgencia por sus versos, de la compañía que le hacen en la soledad de su nueva casa y de los recuerdos que ha logrado encapsular en las estrofas que le ha dedicado a su fallecida nieta.
Quizás por eso tomé el micrófono con más fuerza de lo habitual, y no por acto de egocentrismo, sino como una acción de fe en que la metáfora bien construida puede salvar vidas.
Al compartir mi poesía y al sumar la voz de mi invitada, no pretendía entretener al público presente, sino construir o reconstruir un pequeño territorio de sensibilidades. Fue apenas una hora, pero en ese tiempo pude sentir que el caos exterior se ordenó en el ritmo y la rima de nuestros poemas.
En ese momento, estoy segura de que construimos un ritual de resistencia contra la crudeza de la insensibilidad que a veces nos impide conectar hasta con nosotros mismos. Si ese espacio no lo creamos nosotros, los poetas, entonces, ¿quién?
Cuando leía algunos de mis poemas, algunos rememorando los tiempos de pérdidas a los que hemos sido expuestos, no me sentía sola detrás del micrófono; hablaba por aquellos que también han perdido al amigo que murió fronteras, o al vecino que se vio obligado a emigrar o simplemente perdió las esperanzas. Mientras rogaba no estar equivocada, y no ser una simple protagonista de un acto ingenuo.
Creo que de esa tarde de martes he salido más ligera, he vaciado los bolsillos del alma y a lo mejor eso me permitirá, o mejor, nos permitirá sobrellevar lo insoportable.
Creo que detrás de ese micrófono me veré una y otra vez, ya sea con una sala llena o con una sola persona en la primera fila, y es que la poesía siempre es faro y la prueba más elocuente de que incluso en la oscuridad más cerrada, necesitamos crear nuestra propia luz, y esa luz, por pequeña que sea, siempre será suficiente para seguir intentándolo.
💔¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ❣️
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔.♥️
ENGLISH VERSION
Behind the microphone, poetry saves me
As on every first Tuesday of the month, I had my usual literary gathering, and as always, the literary promoters set up the chairs and microphones. But in front of me, instead of the usual crowd, the numerous empty spaces were striking. Those present, loyal friends whose faces I know, looked at me in silent complicity while I thought about these past months where those empty seats have multiplied, and little by little, apathy seems to be winning the battle against us.
Endless blackouts that not only darken the streets but also the spirit want to defeat those of us who are stubbornly determined to keep illuminating spaces with literature. Nevertheless, I was there at the agreed time, for I am certain that poetry is not a luxury, but an imperative need of the soul, something like an invisible weapon against darkness.
I have loads of acquaintances who think of art as something dispensable; after all, they will ask, what is a poem for if it can't turn on a light bulb or a refrigerator? But my answer is simple, and you who read me will have already guessed it: poetry ignites the inner light.
I was fortunate to invite to my space on this occasion a noble and pure soul who seems to levitate while the rest stubbornly insist on walking like lead weights on the arid ground. My interlocutor, a poet whose simplicity can ignite even the most infertile space, gave me one of the most beautiful lessons of my recent times. She spoke to me of her urgency for her verses, of the companionship they provide her in the solitude of her new house, and of the memories she has managed to encapsulate in the stanzas dedicated to her deceased granddaughter.
Perhaps that's why I gripped the microphone more tightly than usual, not as an act of egocentrism, but as an act of faith that a well-built metaphor can save lives.
By sharing my poetry and adding my guest's voice, I didn't intend to entertain the present audience but to build or rebuild a small territory of sensibilities. It was just an hour, but in that time, I could feel the external chaos ordering itself into the rhythm and rhyme of our poems.
In that moment, I am sure we built a ritual of resistance against the harshness of insensitivity that sometimes prevents us from connecting even with ourselves. If we poets don't create that space, then who will?
When I read some of my poems, some recalling times of loss that we have been exposed to, I didn't feel alone behind the microphone; I spoke for those who have also lost the friend who died beyond borders, or the neighbor who was forced to emigrate, or who simply lost hope. All while praying I wasn't mistaken, and that I wasn't just the protagonist of a naive act.
I believe I left that Tuesday afternoon feeling lighter, I emptied the pockets of my soul, and perhaps that will allow me, or better yet, allow us, to bear the unbearable.
I believe I will see myself behind that microphone again and again, whether with a full room or with a single person in the front row, for poetry is always a lighthouse and the most eloquent proof that even in the deepest darkness, we need to create our own light. And that light, however small, will always be enough to keep trying.
💔𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ❣️
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕. 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! ♥️