Estoy feliz porque ha llegado este domingo y retomaremos este reto semanal en el que ustedes me acompañan en esta verde y única comunidad. Hay milagros que no ocurren en altares ni se anuncian con destellos sobrenaturales; simplemente suceden y entonces una sonrisa se dibuja en el rostro sin razón aparente. Es entonces cuando me doy cuenta de que estoy siendo testigo, una vez más, del milagro de recordar.
No hablaré de la memoria fría, esa que almacena fechas y tareas pendientes, sino de la memoria del corazón, esa que de pronto te envuelve con una fragancia, una textura, un sabor a tiempo pasado. Ese es un milagro silencioso y profundo.
El primer destello de este milagro suele llegarme a veces con un álbum abierto, o simplemente al mirar todos los álbumes que guardo en mi gaveta preferida. Ahí están los de mi niña, y al pasar sus páginas el milagro ocurre: aparece una criaturita de mejillas redondas y mi respiración se entrecorta, no de nostalgia sino de asombro. ¿Cómo es posible que ese ser diminuto y esta adolescente que me debate sobre el uso del celular sean la misma persona? El recuerdo en ese momento se me antoja un puente mágico que me permite caminar entre dos tiempos.
Luego, mi mirada va a un estante donde guardo otro tipo de huellas: esas pequeñas estatuillas de la Virgen de la Caridad del Cobre, cada una ligeramente distinta. No son simples adornos. Una la compré en un viaje lleno de esperanza, otra en un momento de gratitud profunda y, al tocarlas, no solo recuerdo el santuario en Santiago de Cuba, el olor a cera caliente y el murmullo de las oraciones; recuerdo a la mujer que yo era en cada una de esas ocasiones.
¿Y qué decir de los recuerdos que no caben en fotos ni en estatuillas, sino que habitan en las páginas de los libros? Allí está guardado el temor, el amor no declarado, la pérdida asumida. Entre ellos, tomo una novela y al final, en la última página en blanco, está la dedicatoria de una amiga que en el 2000 me pedía que siempre la recordara.
Veintiséis años, que ya son más de un cuarto de siglo, y su letra me transporta al aula donde estudiábamos y a la certeza de entonces de que la vida era larga y las amistades, eternas. Al leer esas palabras, la amistad no ha muerto; al contrario, resucita con una fuerza conmovedora en ese instante preciso. El recuerdo cumple la promesa que hizo mi amiga; la hace presente.
Ese es el verdadero milagro: no es que recordemos, sino que al recordar resucitamos instantes y le devolvemos el aliento a lo que parece perdido. Ahí están esos fragmentos de vida que, al evocarlos con cariño, nos reensamblan.
En un mundo que corre hacia adelante con una urgencia febril, detenerse a practicar el milagro de recordar es un acto de resistencia y de sanación. Por eso te convoco, amigo hiver, a:
🗨️Realizar una publicación en esta comunidad que nos abraza, donde abordemos el milagro de recordar.
🗨️Puedes hablar de cualquier recuerdo,de la alegría que producen en ti las remembranzas o de lo que quieras, siempre que hables desde ti.
🗨️Dentro de siete días, precisamente el 18 de enero, estaré premiando una publicación con 2 HSBI, mientras que esta comunidad premiará otra con la misma cantidad.
🗨️Todas las publicaciones tendrán sus recompensas en puntos de Ecency.
Como de costumbre, invito a algunos amigos a participar:
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Espero sus milagros. Y como siempre, para esta comunidad que nos abraza y nos quiere bien, irá un porcentaje de las recompensas de esta publicación.
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✨¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔.💛
ENGLISH VERSION
Sunday Miracles: The Miracle of Remembering || Challenge
I am happy because this Sunday has arrived and we will resume this weekly challenge where you accompany me in this green and unique community. There are miracles that do not happen on altars or are announced with supernatural flashes; they simply happen, and then a smile appears on one's face for no apparent reason. That is when I realize I am witnessing, once again, the miracle of remembering.
I will not speak of cold memory, the kind that stores dates and pending tasks, but of the heart's memory, the one that suddenly envelops you with a fragrance, a texture, a taste of the past. That is a silent and profound miracle.
The first glimmer of this miracle sometimes comes to me with an open album, or simply by looking at all the albums I keep in my favorite drawer. There are my daughter's albums, and as I turn their pages, the miracle happens: a little creature with round cheeks appears, and my breath catches, not from nostalgia but from wonder. How is it possible that this tiny being and this teenager who debates me about cell phone use are the same person? At that moment, memory seems like a magical bridge that allows me to walk between two times.
Then, my gaze goes to a shelf where I keep another kind of imprint: those small statues of the Virgin of Charity of El Cobre, each slightly different. They are not mere ornaments. One I bought on a journey full of hope, another in a moment of deep gratitude, and when I touch them, I not only remember the sanctuary in Santiago de Cuba, the smell of hot wax, and the murmur of prayers; I remember the woman I was on each of those occasions.
And what of the memories that do not fit in photos or statues, but live within the pages of books? There, fear is stored, undeclared love, accepted loss. Among them, I pick up a novel and at the end, on the last blank page, is the dedication from a friend who in 2000 asked me to always remember her.
Twenty-six years, now more than a quarter of a century, and her handwriting transports me to the classroom where we studied and to the certainty back then that life was long and friendships eternal. Reading those words, the friendship has not died; on the contrary, it is resurrected with a moving force in that precise instant. Memory fulfills the promise my friend made; it makes her present.
That is the true miracle: it is not that we remember, but that by remembering we resurrect moments and give breath back to what seems lost. There are those fragments of life that, when evoked with affection, reassemble us.
In a world that rushes forward with a feverish urgency, stopping to practice the miracle of remembering is an act of resistance and healing. That is why I call you, hiver friend, to:
🗨️Publish a post in this embracing community where we address the miracle of remembering.
🗨️You can talk about any memory,about the joy reminiscences bring you, or about anything you wish, as long as you speak from your heart.
🗨️In seven days, precisely on January 18th, I will award one post with 2 HSBI, while this community will award another with the same amount.
🗨️All posts will receive their rewards in Ecency points.
As usual, I invite some friends to participate:
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✨𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕. 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛