¿Qué tienes para contar? // El Grito

Hola mis queridos amigos de la zona verde de Hive. Con muchísimo amor me dispongo a participar en la iniciativa: ¿Qué tienes para contar?, de Hive account@marpasifico:
@marpasifico/que-tienes-para-contar-iniciativa-d4f7ba7a744f4

Aún estás a tiempo de participar, así que aquí te dejé el link con las bases 🥰 y de paso invito a Hive account@poetafranko.

Ahora sí, te invito a leer mi cuento El Grito, espero lo disfrutes.

El grito

El hombre grita cuando el Cabo le arranca el ojo derecho, y su grito queda por un momento haciendo eco en las desconchadas paredes del Cuartel. Intenta incorporarse, pero está amarrado a la silla. La sangre le llega hasta la boca y casi instintivamente pasa la lengua y la bebe. Siente un poco de asco, y placer. No recuerda cuántos días lleva encerrado sin agua ni comida.

— ¿Vas a cantar…o te sacamos el otro ojo? —le dice el Cabo, con voz chiclosa, sucia, como si tuviera la garganta llena de tierra, mientras dos guardias sostienen su cuerpo por detrás y lo obligan a inclinar el rostro hacia arriba. La luz de la bombilla lastima, pero no puede liberarse de los dedos que presionan su mandíbula, y lo fuerzan a permanecer así. Un guardia trae un bate fuerte, astillado en algunas partes…con sospechosas manchas oscuras. El Cabo toma el pedazo de madera.

—¿Dónde se esconden los otros comunistas? —vuelve a preguntar y golpea las rodillas del hombre que grita.

Y por alguna absurda razón cofunde el chasquido de su carne magullada con aplausos. Aplausos lejanos que se hacen fuertes, y son reales.
Ya no siente las sogas que lo sujetaban a la silla, ni lastima a su ojo la luz. Puede escuchar personas al lado que ríen a carcajadas hablar de victorias y de Revolución.

<< ¿Ganamos? ¿Será que ganamos?>> Y se permite el bosquejo de una sonrisa rota como sus escasos dientes. Suspira aliviado, y piensa en ella.

Puede recordarla hermosa, de piel suave, pura, con aquellos ojos oscuros, y el pelo rojizo suelto al viento, rebelde como ella. Usaba el vestido de estampado de girasoles el día que el Cabo y sus guardias la sorprendieron en la azotea, cuando lanzaba los volantes, y la llevaron al cuartel. Un amigo corrió al escondite a contarle, pero no podía hacer nada. Tenía su propia misión, más importante que él mismo, más importante que ella. Dos noches después la encontraron en una esquina golpeada, abusada. Muerta. Sin su hermoso vestido de girasoles. Cuando lo supo no lloró, apretó la boca, intentando quizás apresar el último beso, y lo hizo tan duro que sus labios sangraron.

Por eso ya le era conocido ese sabor, cuando el Cabo arrancó su ojo y pudo calmar la sed con su propia sangre. Cuando le vació el otro dolió más, mucho más, y esta vez sintió el líquido espeso bajando por el pecho lacerado y quemado. Pero no dijo nada. Ni cuando quebraron sus dientes habló. Ni cuando tuvieron que buscar otro bate, porque el primero se terminó de romper contras sus rodillas. No delató…y fue quedándose como dormido, tirado ya en el piso con silla y todo, mientras las botas de los guardias goleaban su estómago, su cabeza, y el Cabo chillaba:

—Habla..., habla comunista de mierda —pero él no habló. Y al volver los aplausos, y los vítores, recuerda:

<<Sí, sí ganamos. Ganamos>>.

Cuando anuncian algo por el altoparlante quiere incorporarse para aplaudir en firme, pero sus piernas quebradas no responden.
Entonces escucha a su lado una voz. Esa voz. Intenta abrir los párpados para ver algo con sus ojos inexistentes.

Tiembla en la silla, suda. Vuelve a sentir la sangre en su boca de tanto apretar los labios. El hombre se desmaya, y en el aire queda clavada una voz chiclosa, sucia, como si entre la multitud, alguien tuviera la garganta llena de tierra.