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❖ The next chapter of the lavender suitcase ❖
In the middle of the night and the fine drizzle of the August summer, the train arrived at the station. Lucia had been there for about two hours, still, as if paralyzed by a higher power. Her hands were trembling, and in her hands she carried an old suitcase, old but elegant, made of leather with wooden details on the handle. That suitcase had a story. It was the same suitcase her grandmother had used, and when she turned 18, it had become part of her belongings. The leather of the suitcase was already worn, the bronze buckle gleamed from constant use, and a faint scent of lavender emanated from it, permeating everything she kept inside. This suitcase had seen many corners of the world, known hotel rooms, airports in distant countries, university dormitories, heartbreaks, many heartbreaks, rented rooms with leaky ceilings that chilled the soul and the heart. Today the suitcase held a different content, today it carried something more than her ordinary belongings. Something weighed even more inside the suitcase, heavier than ever: it was almost bursting with the silence of a farewell never said out loud, a silent goodbye.
Her mother left three weeks ago, and it still seems like it was yesterday. It was a goodbye without words, without dramatic goodbyes, it was a peaceful fading into the middle of a hot Tuesday afternoon. In the next room, Lucia was already folding her clothes. There were no cries, no screams, only the silent mourning of absences. Lucia couldn't go into the kitchen again from that day on; she expected to hear laughter and the humming of a song every time she arrived.
Lucia finished packing the afternoon after her death, adding other items she hadn't planned to take to Grandma's suitcase: a photo of her mother in her favorite red dress, an old recipe book, with clippings and sauce stains, a scarf that still smelled of perfume. Lucia knew that without words, she was saying goodbye, but she knew that, although she sometimes believed it, she wasn't running away; she simply needed to get out. Something was broken in the house and in her, and she was carrying the pieces, perhaps hoping to put them back together somewhere far away.
A train whistle brought Lucia back to reality, and the train doors opened wide in front of her. She looked for her seat number, arranged her suitcase, and sat down.
Across from her sat a boy who was barely 10 years old. He hugged a storybook. He looked at Lucia and smiled. "Are you going somewhere? Is it a new place?" he asked.
Lucia nodded, smiling back: "Yes, I think so."
The boy looked at her again and, while showing her a beautiful illustration from the book of a map of an imaginary world, said to Lucia: "Is it scary? Is it scary to step out into the unknown?"
Lucia thought for a moment and smiled again: "Yes. I think it is scary, but sometimes we write the next chapter of our story ourselves."
The boy smiled again after thinking for a moment: "My mom says the best stories are the real ones and those that happen without thinking about it."
Lucia smiled back at the boy, and a sense of happiness and liberation flooded her. She looked at her suitcase and touched it, feeling the leather. The train began to move, and with it, Lucia's soul.
Lucia knew she was about to write a new chapter. She knew that the goodbye hurt and would continue to hurt, but she knew she wouldn't run away from the suffering of her past. She would make a new life, she would write a new chapter without planning it. Her grandmother and her mother would be in every meal she cooked, in every old song she heard, in the photos and stories she kept in her mind. A new chapter she learned how to write thanks to the wisdom of a 10-year-old boy.
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❖ El próximo capítulo de la maleta de lavanda ❖
En el medio de la noche y la fina llovizna del verano de agosto llegó el tren a la estación. Ahí estaba desde hacía alrededor de dos horas Lucia, quieta, como paralizada por una fuerza superior, sus manos temblaban y entre sus manos cargaba una vieja maleta, vieja pero elegante, de cuero y detalles de madera en la empuñadura, esa maleta tenía una historia. Era la misma maleta que su abuela había usado y que al cumplir 18 años pasó a formar parte de sus pertenencias. El cuero de la maleta ya estaba desgastado, la hebilla de bronce brillaba por el uso constante y de ella se despedía un leve aroma a lavanda que inundaba todo lo que en ella guardara. Esta maleta conoció muchos rincones del mundo, conoció habitaciones de hoteles, aeropuertos de países lejanos, dormitorios universitarios, desamores, cuantos desamores, cuartos alquilados con techos que goteaban y enfriaban el alma y el corazón. Hoy la maleta llevaba un contenido distinto, hoy cargaba algo más que sus pertenencias comunes. Algo pesaba aún más en el interior de maleta, más pesada que nunca: cargaba casi a rebentar el silencio de una despedida que nunca se dijo en voz alta, de un adiós en silencio.
Su madre se fue hace tres semanas, y aún parece que fue ayer, fue un adiós sin palabras, sin despedidas dramáticas, fue un desvanecer tranquilo en medio de la tarde calurosa del martes, en la habitación continua ya Lucia doblaba su ropa. No hubo llantos, no hubo gritos solo duelo silencioso de ausencias, Lucia no pudo entrar más a la cocina desde ese día, esperaba oír una risa y el tarareo de una canción cada vez que llegara.
Lucia terminó de hacer la maleta la tarde siguiente a la muerte, agregó otros objetos que no pensaba llevar a la maleta de la abuela: una foto de su madre en su vestido rojo favorito, un viejo recetario, con recortes y manchas de salsa, una bufanda que aún olía a perfume. Lucia sabía que sin palabras se estaba despidiendo, pero sabía que aunque a veces lo creyera, no huía, simplemente necesitaba salir. Había algo roto en la casa y en ella, y se llevaba los pedazos quizás con la esperanza de armarlos lejos en otro lugar.
Un silbido del tren trajo a Lucia de vuelta a la realidad y ante ella se abrieron de par en par las puertas del tren. Buscó el número de su asiento acomodó la maleta y se sentó.
Frente a ella se sentaba un niño que apenas llegaba a los 10 años, el niño abrazaba un libro de cuentos, miró a Lucia y le sonrió. -¿Vas a algún sitio, es un lugar nuevo? preguntó.
Lucia asintió con la cabeza devolviendo la sonrisa: -Sí, creo que sí.
El niño la volvió a mirar y mientras le mostraba una bella ilustración del libro de un mapa de un mundo imaginario le dijo a Lucia: -¿Da miedo? ¿Da miedo salir a lo desconocido?
Lucia pensó por un momento y volvió a sonreír: -Sí. Creo que sí da miedo, pero a veces nosotros mismos escribimos el siguiente capítulo de nuestro cuento.
El niño volvió a sonreír después de pensar un poco: -Mi mamá dice que las mejores historias son las reales y las que ocurren sin pensarlo.
Lucia le devolvió la sonrisa al niño y una felicidad y liberación la inundó, miró su maleta y la tocó para sentir el cuero. El tren comenzó a moverse y con el el alma de lucia.
Lucia sabía que estaba por escribir un nuevo capítulo, sabía que la despedida dolió y seguirá doliendo, pero sabía que no iba a huir de ese sufrimiento de su pasado, haría una nueva vida, escribiría sin planear un nuevo capítulo: su abuela y su madre estarían en cada comida que cocinaría, en cada canción antigua que escuchaba, en fotos y en historias que guardaba en su mente. Un nuevo capítulo que aprendió a como escribir gracias a la sabiduría de un niño de 10 años.