El día en que las nutrias volaron
Dicen que los sueños son solo sueños; que aquello que vemos en esos pequeños instantes que parecen siglos solo se queda ahí, en ese mágico lugar que solo existe en nuestras cabezas…
Abigail siempre fue una niña fantasiosa. Su mente volaba con vida propia y aprendió a soñar con los ojos abiertos; quizás fue su método de escape a la vida que le había tocado vivir. Su madre, una mujer alcohólica, pasaba más tiempo en la calle que en su propia casa, y la pequeña Abigail inventó una madre que no existía: una que vivía en los dibujos de un cuaderno viejo y en las paredes grises y agrietadas de aquello que llamaba “casa”.
Había días en que Abigail cantaba con una madre pintada con tiza, de muchos colores que le daban esa mágica ilusión en medio de la tristeza. Pero un día, aquellos dibujos se desvanecieron al igual que se desvaneció su madre. Su último recuerdo fue su espalda en un andar errático, con una voz seca y cortada, una frase lanzada al viento:
—Abigail… ¡Cuídate! ¿Lo prometes? —dijo cerrando la puerta que jamás volvió a abrir.
Alrededor de una semana, la pequeña Abigail estuvo sola. Con escasa comida en la heladera y, a pesar de eso y su temor de niña, se mantuvo en calma; estaba acostumbrada a pasar los días sola. Pero su madre, aquella mujer de carácter voluble, de lágrimas escondidas y dolor reprimido, siempre volvía, por más avanzada que estuviese la noche.
Pero el dolor se calma, así decía la abuela: la mujer huraña de rostro arrugado, de cabellos canos y negros, como si fuesen un tablero de ajedrez en el que nadie quería jugar. Sus manos resecas y arrugadas temblaban ante la niña que tenía enfrente: su nieta, hija de su hija, de aquella mujer perdida en un consuelo llamado “alcohol”. Su Consuelo había muerto y ante ella estaba el reflejo de lo que un día fue su propia hija.
Extendió la mano; fue algo brusca y tosca. Abigail retrocedió; sus ojos lo decían todo: había temor. Retrocedió llorando y abrazó la pared con el dibujo de su madre, casi borrado por las lágrimas de la niña que no entendía dónde estaba su mamá. La anciana, con los ojos aguados, el corazón apretado y sin hallar palabras, avanzó hacia ella. Esta vez fue más suave y extendió los brazos buscando ser el cobijo de su nieta.
—¡Ven acá, pequeña! —susurró con la voz quebrada. Abigail volteó y, al ver los brazos abiertos, corrió buscando el cariño que hacía tanto no recibía. Aquella tarde del seis de abril, Abigail se fue con su abuela a una casa; por fin, una casa donde ya no estaría sola.
Los años pasaron. Abigail creció como crecen los rosales: fuertes y bellos, soñadores y aromáticos, con espinas que guardan los dolores del pasado y con pétalos que gritan fuerte que quieren vivir. Su abuela fue su guía, su farol en la oscuridad, y lentamente aquella niña asustadiza encontró un valor que desconocía. Emergió entonces una bella dama, una joven que seguía sus anhelos impulsados por la mujer sencilla que la amaba.
Su abuela, ahora más anciana, se hallaba en cama de manera constante. Quizás los dolores que había cargado en su vida le habían dado una enfermedad mezquina, una que gritó un día con fuerza dejando atrás el silencio de sus inicios. Abigail la cuidaba en sus tiempos libres; y es que la abuela había hecho de la niña una mujer de bien. Su segunda oportunidad de ser “madre” fue una bendición rotunda y sentía el alivio de que Abigail no fuera igual a su Consuelo.
La abuela Nuria siempre le pedía a su pequeña hija-nieta que la llamara como lo hizo aquel primer día:
—¡Abuela Nutria!
—Mi abuela Nutria —repetía entre sonrisas mientras sostenía sus arrugadas manos.
Abigail entonces abrió una bolsa azul que asemejaba el cielo y se sentó al lado de su abuela (en realidad, de su madre). Era un libro con un dibujo hermoso en su portada: una niña delgada que parecía estar hecha de tiza y, arriba en el cielo, volaba una Nutria. En letras doradas brillaba el título de su primer libro y, entre lágrimas de alegría y dolor, le leía a su abuela sintiendo sus últimos respiros.
El día que las nutrias volaron
Epílogo…
Dedicado a la mujer de sonrisa genuina y mirada dura, a quien me dio la oportunidad de tener una madre y a quien elevó mis sueños dormidos para hacerlos sueños reales e infinitos.
A ti, mi querida Nutria, que vuelas en el cielo de mis profundos sueños…
"Y mientras Abigail leía con la voz llorosa, la abuela Nuria cerraba sus ojos; quizás sintiendo que, por fin, iría al mundo de los sueños para encontrarse con su pequeña Consuelo.”
.....Fin…..
English
The day the otters flew
They say that dreams are just dreams; that what we see in those brief moments that seem like centuries only stays there, in that magical place that only exists in our heads...
Abigail was always a imaginative child. Her mind flew with a life of its own and she learned to dream with her eyes open; perhaps it was her method of escape from the life she had been forced to live. Her mother, an alcoholic, spent more time on the street than in her own home, and little Abigail invented a mother who did not exist: one who lived in the drawings of an old notebook and on the grey, cracked walls of what she called "home".
There were days when Abigail sang with a mother painted in chalk, in many colours that gave her that magical illusion in the midst of sadness. But one day, those drawings faded away, just as her mother had faded away. Her last memory was of her back walking away erratically, with a dry, broken voice, a phrase thrown into the wind:
"Abigail... Take care of yourself! Do you promise?" she said, closing the door that never opened again.
For about a week, little Abigail was alone. With little food in the fridge and despite her childhood fears, she remained calm; she was used to spending her days alone. But her mother, that woman of volatile character, hidden tears and repressed pain, always came back, no matter how late it was.
But pain subsides, so said the grandmother: the sullen woman with a wrinkled face and grey and black hair, as if it were a chessboard that no one wanted to play on. Her dry, wrinkled hands trembled before the girl in front of her: her granddaughter, her daughter's daughter, that woman lost in a consolation called 'alcohol'. Her Consuelo had died, and before her stood the reflection of what her own daughter had once been.
She reached out her hand; it was somewhat abrupt and rough. Abigail recoiled; her eyes said it all: there was fear. She backed away crying and hugged the wall with the drawing of her mother, almost erased by the tears of the girl who did not understand where her mother was. The old woman, her eyes watering, her heart aching and unable to find the words, moved towards her. This time she was gentler and stretched out her arms, seeking to be a refuge for her granddaughter.
"Come here, little one!" she whispered, her voice breaking. Abigail turned and, seeing the open arms, ran towards the affection she had not received for so long. That afternoon on 6 April, Abigail went with her grandmother to a house; finally, a house where she would no longer be alone.
The years passed. Abigail grew like rose bushes grow: strong and beautiful, dreamy and fragrant, with thorns that guard the pains of the past and petals that cry out loudly that they want to live. Her grandmother was her guide, her lantern in the darkness, and slowly that frightened little girl found a courage she never knew she had. A beautiful lady emerged, a young woman who followed her dreams, driven by the simple woman who loved her.
Her grandmother, now older, was constantly in bed. Perhaps the pains she had carried throughout her life had given her a mean disease, one that cried out loudly one day, leaving behind the silence of its beginnings. Abigail took care of her in her spare time; her grandmother had made the girl into a good woman. Her second chance at being a 'mother' was a resounding blessing, and she felt relieved that Abigail was not like her Consuelo.
Grandmother Nuria always asked her little granddaughter to call her as she did that first day:
"Grandmother Nutria!"
"My grandmother Nutria," she repeated with a smile as she held her wrinkled hands.
Abigail then opened a blue bag that resembled the sky and sat down next to her grandmother (actually, her mother). It was a book with a beautiful drawing on the cover: a thin girl who looked like she was made of chalk and, up in the sky, an otter flying. The title of her first book shone in golden letters, and through tears of joy and pain, she read to her grandmother as she felt her last breaths.
The day the otters flew
Epilogue…
Dedicated to the woman with a genuine smile and a stern gaze, who gave me the opportunity to have a mother and who lifted my dormant dreams to make them real and infinite.
To you, my dear Otter, who flies in the sky of my deepest dreams...
"And while Abigail read with a tearful voice, Grandmother Nuria closed her eyes, perhaps feeling that she would finally go to the world of dreams to meet her little Consuelo."
.....The End.....
Créditos / Credits:
Las imágenes usadas fueron creadas en Gemini AI.
El texto fue traducido en DeepL versión free.
