El poeta que escribía para el amor, pero no creía en él.

Me preparaba para ir a la entrevista, me sentía muy ansiosa de conocer en persona y de paso entrevistar a uno de los escritores más grandes que he conocido, de hecho llegué a enamorarme de sus obras, y llegué a sentir que sus historias de amor eras pequeñas réplicas de mi vida, de las que me sentía profundamente identificada.

Las manos me sudaban, mi nivel de ansiedad era superior a mí, no estaba siendo profesional porque no podría tomar control de mis emociones, tenía miedo de mí que en vez de entrevistarlo actuara como una fan y brincara sobre él y lo abrazara. Es que lo admiraba demasiado, llegué a idolatrarlo y pensar que era sobre humano pues sus palabras eran demasiado sentidas, muchas lagrimas y sonrisas me arrancaron sus escritos.

Pero debía calmarme, me preparé un té, traté de entrar en mi personaje de periodista y entrevistador. Minutos después llegó el taxi que me llevaría a la casa de mi gran ídolo, perdón... de aquel escritor de renombre...

Durante el camino, perdí mi mente vagando entre los textos llenos de amor, ternura, compasión, tristeza y odas al amor, llegamos al lugar y prácticamente ni cuenta me di. Todo estaba preparado, iluminación, lugar, ambiente, escenario, micrófonos, personal, todo estaba listo, solo faltábamos él y yo, empecé a temblar de nuevo de los nervios. Sentí inseguridad, espero hacerlo bien, estar a su altura...

Respiré profundo...

Me acomodan en el lugar de la entrevista, muchas manos pasan por mi cuerpo, somos un instrumento, unos me maquillan, otros me arreglan la ropa, otros me acomodan el micrófono y el cableado interno, para eso deben desvestirme y todo sin que yo me mueva, en esta parte nos sentimos como unos bebes, pero con tanta invasión de privacidad... no siempre nos acostumbramos, aunque a veces nos metemos tanto en un personaje que ni cuenta nos damos, pero hoy, hoy me sentía vulnerable a todo.

Una vez lista para la entrevista entró el escritor, traté de manejar mis emociones, él se sentó frente a mí, yo quedé en estado idiotizado, él tomó de mi mano y me dijo estas palabras: — Tranquila todo saldrá bien, relájate.

Sus palabras tenían efecto en mí, me relajé y todo fluyó en la entrevista, no hubo necesidad de ediciones, de cortes, todo salió natural y hermoso. Todo el equipo, incluso el gran poeta quedaron satisfechos.

Oh! si, esa es otra historia, todo el equipo prácticamente te manosea, te arregla y te viste como si fueras un niño, pero cuando todo termina... deberás hacerlo todo tu solito, y mientras me quitaba los cables, adornos y cosas que no son mías, pues... el poeta se acercó a mí con dos tazas de café, una en cada mano y sonriendo con mucha picardía me dijo: — Espero te encuentres más calmada, total un escritor sin la compañía de un café no es escritor, y una gran lectora sin la compañía de una buena taza de café, no disfrutaría mucho de su lectura... ¿Gustas? —

Su invitación me dejó impresionada, por supuesto que acepté su café, él extendió su mano e hizo una reverencia invitándome a volver a sentarnos, pero esta vez, diferente, lo cual él agregó: — Ahora seamos más humanos, vamos a platicar...

No podía creer lo que estaba pasando.

Una vez nos sentamos, nos relajamos y él rompió el hielo con preguntas:

— A parte de leer mucho, ¿qué otras actividades realizas? y no me salgas con que no tienes tiempo por tu trabajo...

Pensé dentro de mí, definitivamente me conoce en demasía. Esto es tan extraño... le respondí con una sonrisa: — Ya tiene la respuesta. Me gusta leer en mis pocos ratos libres, muy rara vez salgo a caminar para distraerme, es que llevo una vida tan agitada que, no me da por pensar en otra cosa. — Respondí. —

— Comprendo, cada quien hace lo que le gusta, mientras te sientas bien haciéndolo que nadie te diga lo contrario. — Dijo él. Definitivamente tenía un don.

Entonces él comenzó a explicar las cosas por medio de parábolas, me hacía reflexionar sobre todo y fui comprendiendo cosas que estuve equivocada, tal vez por hacer mal manejo de mis emociones o por descuido. Descubrí mi tendencia a idealizar a las personas, que ni conozco y no porque él me estuviera decepcionando sino, porque era una advertencia de la vida y cómo veo a las personas incluso a las cosas...

— Entonces eres periodista y te destacas en entrevistas... es fascinante. — Dijo él. Ahora me sentí entrevistada yo, pero comprendía en el fondo a dónde él quería llegar.

— Cuando entrevistas, ¿entras en tu personaje y actúas verdad?, no somos muy diferentes en ese caso. — Agregó con una expresión de tristeza.

Intrigada le pregunte: — ¿Qué quieres decir?, ¿escribes para el amor pero no crees en él?, es algo muy loco ¿no crees?. — Mientras tomaba un sorbo de café.

Un silencio nos abrazó él respiró profundo y respondió: — Es lo que trato de decirte con todo esto para que me comprendas y no me juzgues, desde que entraste en esa puerta te vi y supe que eres especial, te pareces mucho a mí, no crees en el amor, pero sueñas con él, te han herido mucho y te niegas a creer. En mi caso lo escribo pero tú, tú llevas todo eso dentro y no lo dejas salir. —

Es que no soy poeta ni escritora, ¿no crees? — Respondí.

— ¿Y qué? todos drenamos eso de alguna forma, parece que tú lo drenas leyendo y trabajando como una mula. — Dijo él.

— Tal vez no crea en el amor, pero algo dentro de mí, se niega a morir, cuando vi que entraste con ese brillo en los ojos, con esa mirada, con esa emoción, algo sacudió mi interior. — Agregó.

Todos abandonaron el lugar, pues su trabajo ya estaba hecho, cada quien se mete en su personaje una vez que termina recogen y se marchan, yo me quedé disfrutando de una gran compañía y más porque pude ver que es un humano más, alguien igual que yo, con necesidades, con sentimientos, con temores e inseguridades, no sé si terminé amándolo más por eso.

Jamás llegué a juzgar que escriba para el amor y por el amor pero que no sienta lo que escribe, pero me hizo ver que aun no lo sienta, en el fondo tiene ese deseo, esa esperanza que la magia suceda...

Al final nos sonreímos, nos abrazamos y nos despedimos, fue una gran experiencia.