Son of a...
She forgot to unplug the iron. Figures. For all of these neuroses, one might think she would remember the basics: phone, keys, wallet...iron. The classic P-K-W added an I in Laney’s case—for one, because she used the iron every day, and also just because she liked reciting the acronym “pee-kwee” in her head. The sounds were pleasing to her. If she’d only focused on the actual meaning of the acronym instead of just musing on how fun the word sounded, then maybe she’d have remembered.
Immediately, in her mind, a summer blockbuster movie reeled—her studio apartment in flames, her cat—wandering around looking in vain for an exit—slowly becoming totally engulfed in flames. Laney could almost hear the groans of her cat resulting from being burned alive as she turned the car around to head back to her house.
Nope, nope, nope.
Negative, cyclical thinking. Negative, cyclical thinking.
She was only about 10 minutes away from the house when she noted the I in her mnemonic device, so it wouldn’t put her too far behind to go ahead and turn around. It’ s not as if she was looking forward to arriving at her destination anyway—what’s another 20 minutes?
Her driveway was cumbersome because it was too small. The house was old and in disrepair. She maneuvered her decades-old economy car into the space and put it in park. Pulling the emergency brake, even though she didn’t even reside on a hill, she thought it impossible to be too careful.
Inside the house, she looked around. The living room was in disarray—remnants of the party-turned-brawl that had occurred there the night before. She hadn’t had the strength to clean up after that night. If she didn’t have to walk through the room to get to the rest of the house, she’d have avoided the living room altogether.
She turned down the abbreviated hallway that barely qualified as such and into the empty doorframe into her bedroom. Years before, her fiancé had taken all of the inside doors off the hinges and donated them to the Habitat ReStore. She’d just gotten out of treatment, again, and he was just looking out for her. At least that’s what she told herself.
She’d often considered getting new doors, but had never made it priority since these days she lived alone, and no one ever came over—the last unexpected visitor she’d had was the wellness check he’d ordered on her two weeks after he broke her heart and after she sent him some texts that suggested that maybe she needed some help.
And while she did need help, that particular evening she had no intention of going through with anything. At least not that night. She answered the door and assured the officer that she was fine and asked the officer if he’d actually looked at the texts. When the officer said he hadn’t, she used the opportunity to tell him that the idea of her making any kind of threatening text was so ludicrous and that her mental health was, at the very least, normal—and the officer left confused as to which side of the story was true, but was convinced that her ex was taking things a bit too seriously when it came to the concern over wellbeing. She was fine. He was overreacting, possibly out of his own egoism and a personal belief that he was going to drive her to suicide.
Narcissists.
Of course, the iron was unplugged, after all. This, she surmised as she looked at the prongs of the plug lying on the floor underneath the ironing board. Considering the possibility that her brain was only trying to stall the inevitable, and that perhaps she knew all along that the iron wasn’t plugged in, she turned toward the doorway and paused—realizing that this was the last time she’d look upon her home.
The days prior were filled with throwing away and burning things she didn’t want anyone to find. Journals were doused with lighter fluid and burned in a bucket. Videocassettes and tapes were also doused with fluid and flame. Carefully selecting and cautiously searching, she diligently destroyed everything in her possession that could possibly share a secret.
There was a shoebox of photos at her brother’s house, up in the attic with a few of her things left with him between moves years ago. While the photos were old now, she wouldn’t want them to fall into the wrong hands, but at this point it was too late. If she showed up at his house unannounced it might raise some suspicion. Plus, seeing her nieces would assuredly cause her to pause and perhaps even cancel her plans. Knowing this, the shoebox would be the only evidence, and it might be years before it was discovered. Her brother probably didn’t even remember the box was up there.
She turned and gave the bedroom one last glance—her feelings of fondness toward nearly anything were gone at this point, and then she remembered the cat.
Bouncy was probably out chasing squirrels at this moment, something he did every day while she did work at her computer. He was a good cat. More emotionally available than his feline contemporaries, he had been a solid companion to her for the past five years. Well, as solid a companion as a cat can be.
She’d left enough food for him to last at her house a week or more—that is if rats or something else did not make a way into the kitchen through the dog door, which Bouncy waltzed in and out of with a sort of pride that was half alley-cat and half king-of-the-jungle. This house also belonged to Bouncy, so he’d be back, and he’d wonder what was up if she wasn’t home for a while. The instincts in him would take over after a few days, and he’d eventually either find his way out into the neighborhood again, just as he had years before he called 502 Cranberry Lane home...or at least she hoped he would. She loved Bouncy, and for a while, his love and her love for him was enough to get her through the days, but that period of time ended months ago—when she started planning her trip.
When she gave up.
Walking back toward the living room, she could still smell the vodka spilled onto the carpet by those kids at the party she threw for herself. That had been a mistake, too, (obviously) but at this point she didn’t care anyway and it was all a big ole whatever at all times.
It's all over soon.
The vodka happened, the party happened...Greg happened because she'd just happened to take her old Toyota Camry to the car wash to vacuum it out and wash it to make it easier for whoever ultimately was going to sell the car.
She could have dealt with that herself, of course, but she didn’t have the energy. She figured washing it and giving it a good vacuuming would be good enough.
One more thing.
Yesterday, at the car wash, she'd noticed two little speedy imports huddled by the industrial hosed canisters she’d need to access after she washed the car. They looked to be in high school. As she pulled into the wash bay, she smiled a half-smile as she remembered what it was like to be that age. So much possibility. Before life became just a simple series of deaths.
As she was brushing the Camry with soap, from behind her sunglasses she caught a glimpse of them looking her direction. She added more change to the car wash and looked directly at them—one of the boys, and yes, he was a boy, looked her squarely in the eyes and smiled.
She smiled back.
In her nostalgia, when this boy smiled at her, she felt seventeen again. And it felt good. It felt so good, and it just magnified her own loneliness to her. Driving the resolve. Yep, it's time.
So it was no surprise when she finally pulled the Camry over to the vacuum that this boy smiled at her again. Both the boys were outside of their cars now, checking out each other’s engines and other modifiers that boys add to their import cars. She didn’t know anything about that.
“You looking to score?” Eye Contact Boy asked as she walked around to take the hose from the vac canister.
Only relatively stunned by this question, and also a bit flattered, she responded only with, “Huh?” thinking this would be a chance for Eye Contact Boy to decide he’d perhaps asked a stupid question and replace the words with different choices.
Nope.
“Do. You. Want. To. Buy. Some. Weed?” And by this point, his grin had grown to a full-fledged smile, and she could see the mischief in his eyes. Still living inside her nostalgia, she smiled back.
“You’re not even old enough to buy booze,” she casually observed, thinking this might be a way to divert this path she was having a hard time resisting at this point.
“You’re not wrong. How about we make a trade?”
“What makes you think I even do drugs?”
“Weed isn’t drugs and I think you know that,” as he openly accepted this moment to banter and play the salesman. “Plus, you’re wearing birkenstocks, I see that Phish sticker on your back glass, and is that a Dave Matthews CD in your passenger seat?”
ECB stood up on tiptoes from across the vacuums and looked at her seat.
“Yes, yes it is.”
And it was. Under The Table and Dreaming. Such a good album.
“Okay, you got me,” she chuckled as she said it, realizing this was a dangerous moment.
What if these kids are working for the cops?
What if this is Carrie: the Adult Version?
What if these kids just want some beers?
“So, about that trade,” he was fully approaching her now.
She looked at him. Eye Contact Boy was just over six feet tall, wearing a flatbill cap, skate shoes, dark jeans, and a baggy Thrasher t-shirt. A bit of a uniform for those car types of a certain age.
The trade was this: she’d buy them some booze and exchange it for some weed of the same amount. She’d hadn’t sought to purchase weed in years, but for this weird span of time at this car wash, she was anticipating getting her smoke on (What do the kids call it these days?). She was also hopping and hoping to look cool for these boys.
As she drove to the liquor store in her sparkling Camry, she sniffed the air in the cab and realized that the bag of smoke she now had in her glove compartment was dank, and she wished for a moment she hadn’t just cleaned her car out.
If I get pulled over, I’m toast.
Still not convinced these kids weren’t narcs and that every car behind her was actively following her with intentions to haul her ass to jail forever, she picked up the list of booze ECB had given her—the exchange seemed fair. He didn’t ask for more booze than the ganj (they called it ganj at the festivals in the early 2000s, she thought) was worth, and at this point she was fine with the arrangement.
(It should be noted, perhaps sooner than this point, that this was a manic day for Laney. On a day less manic than this, she would have never engaged in such behavior, especially during the depression that had marked every single second of her prior six months to this very moment.)
“So, what are you going to do with this?” she asked as she handed the bag over to ECB back in the car wash lot.
“Uh, drink it,” he almost asked as he took the brown paper into his own arms. He took his sunglasses off and punctuated his statement by adding, “Captain Obvious,” to the dialogue.
Yeah, but where? She asked herself, and without even realizing, also asked it aloud.
“Are you offering?”
“Maybe I am, and maybe I am not.”
“Are you a cop?” He looked at her with skepticism.
“Are you?”
They looked at each other for what felt to both of them like half an hour. In reality it was closer to thirty seconds: for two people trying to discern if the other is a cop, time is intense.
ECB’s expression softened as did her own.
“You can come party at my place. It’s small, but you could party there. At least I’d know you didn’t die from this booze I bought you and have some kind of neglect or like manslaughter charges on me when you drunkenly drive yourself into a bridge tonight or something.”
What am I doing? What am I doing? What am I doing?
“Dude, are you for real?” ECB looked taken aback.
“First of all, I am not ‘dude,’ I am Laney; and secondly, yes, I am for real...dude.”
“Well, I’m not dude, either. Greg.” He stuck out his hand, which Laney found to be adorable and endearing for this young man nearly twenty years her junior—the same young man who just traded her a bag of marijuana for alcohol also just extended a hand to shake.
Maybe this is okay.
But it wasn’t okay, and the whole reason Laney even invited them over was because absolutely nothing was okay, hadn’t been in months, and she was trying on the persona of someone who doesn’t give a fuck about anything. She had never been very good at this, but these actions impressed herself as being quite reckless and therefore succeeding in her goals to abandon care for anything—because at the end of the day, none of it mattered anyway.
The plan was already in motion at this point.
ECB/Greg entered the apartment and introduced his friend as Travis. Laney invited them in as she also noted headlights already lining the street with people the boys had called on their way from the car wash to the Cranberry Lane.
Within 45 minutes, the house was packed with children Laney assumed were no older than eighteen at the maximum, and probably with a median age of about 16.2. Vodka shots were flowing into little, disposable shot glasses—courtesy of some girl they called Jumps who showed up during the second wave of partygoers.
There were probably 20 people in the house. Even though Laney had named her bedroom and the guest room both off limits, she realized that a few different couples had used them to make out. She just hoped none of these girls would get pregnant at this party.
ECB sat on the counter in the kitchen and helped distribute the shots and drinks to the other attendants so as not to run out of alcohol too quickly. He also had, in a black tactical backpack, a ziploc bag of weed that was enough to fuel the party two or three times over. He kept joints rolled, and when somebody came in with blunt wraps, he started rolling blunts. The sweet smell of weed and white grape tobacco permeated the room and everyone felt the effects.
Laney didn’t jump out of her nostalgic haze until well after 1 a.m. when she was stoned out of her mind—he leaned in to kiss her, and she didn’t lean away. He was so young, and he liked her. He probably didn’t actually like her, he probably just liked the idea of an older woman—she knew that at a certain age, that had a certain appeal to certain young men.
It wasn’t until after she’d pressed her lips to his and felt the slip of his tongue slightly into her mouth that she escaped her manic haze. His hand was within millimeters of her breast when she stopped him.
“We can’t do this. You’re a minor.”
“I’m eighteen. I’ll show you my ID.”
He pulled out his wallet from the back pocket of his jeans, and when she looked down, she could see his teenaged erection despite the baggy jeans.
This is hard. She chuckled at the double entendre of this phrase and uttered That’s what she said in her own head. This made her laugh out loud.
“Is something funny?” he posited as he unfolded the trifold and produced his driver’s license.
This is a kid’s license.
She examined the photo. He was so cute in his picture. She could tell he had made special effort to look fly or something similar to fly (seriously, what do the kids say) on the day he received it. This was endearing to her for whatever reason, and she found herself being drawn in once again.
“So, anyway,” he fumbled with his billfold as he spoke. “I’m eighteen. I’m totally an adult. You can trust me. It’s just a party, anyway. I wanna fuck an older chick. I-d-k how much porn you watch or whatever, but--”
She cut him off: “Jesus, Greg.”
Is this happening? Is this happening? Is this happening?
“What?”
“Are kids these days all so...I don’t know...horny? And, like, addicted to porn?”
He laughed and shrugged his broad, muscular shoulders as he ran a hand through his hair and put his hat back on...backwards this time.
With a smile he approached her again to kiss her.
“No. I don’t think this will work. You literally just said you only wanted to fuck me and that you only wanted to fuck me because I’m a lot older than you.”
ECB looked around the room, scanning carefully, as if he could find what to say plastered on the walls.
After quickly gathering his thoughts, he spoke. “Look, I’m into you. I don’t fuck anyone I’m not into. Period. And I can and have fucked a lot of people I want to. Tonight I want to fuck you. This is your house, but this is my party."
Laney noticed how proud he looked as he said it, almost like he'd looped his thumbs into invisible suspenders to show off the blue ribbon that had just been pinned to his chest: Best Party Everrrrrr
"I want to fuck you at my party. Tonight’s been a good night, Laney. Don’t you agree?”
He kissed her cheek, and she felt manipulated.
Then she thought of all the episodes of Law & Order she’d seen where the “adult” in the situation had said they were seduced by the minor and how the courts totally laughed at this notion because adults always have the upper hand.
Adults always have the upper hand.
Yeah, but he's 18...right? Consenting adults, right?
Why does any of this matter right now?
Within 24 hours, this is a nonissue.
“Greg. This party was a mistake, and I know that. Buying you booze was a mistake, and I know that, too. Kissing you was a mistake, obviously, and you have to also realize that.”
She paused.
“So...also, obviously...doing anything else other than what has already happened will assuredly be a mistake, and I think I’ve checked enough boxes on my list tonight.”
“Your list?” Greg’s interest was piqued for the moment.
The list had been provided by a mental healthcare provider at the center where Laney used to have group therapy. The list contained behaviors that were considered reckless and therefore were to be avoided at all costs.
(Especially during a manic episode, which Laney was inclined to have and even occasionally fully indulge.)
“Nevermind. Anyway, the point is that this,” as she gestured this between the two of them, “is a bad idea and we should quit while we’re only marginally behind.”
They all left, of course. They didn't say goodbye, of course. They didn't clean up, of course. None of that mattered, of course.
Laney walked through her house and straightened the pillows on the couch. She did the dishes. With exuberance she vacuumed the floor. She knew none of this mattered to anyone except to her. She found purpose in it.
She made sure Bouncy's water was full.
She made her way to her bedroom. Looking around, she gathered a few items from her dresser and placed them on the nightstand. The room smelled like Axe body spray and vodka...just remnants.
Phone...
Keys...
Wallet...
And during the last full, life-giving breath Laney would ever take, she glanced toward the iron.
No grand reflection, no flashes of life: just the iron.
And that was it.
Yep.
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Hijo de un…
Se olvidó de desenchufar la plancha. Cifras. De todas estas neurosis, uno podría pensar que recordaría lo básico: teléfono, llaves, billetera... hierro. El clásico P-K-W agregó una I en el caso de Laney, por un lado, porque usaba la plancha todos los días, y también porque le gustaba recitar el acrónimo "pee-kwee" en su cabeza. Los sonidos eran agradables para ella. Si solo se hubiera concentrado en el significado real del acrónimo en lugar de solo reflexionar sobre lo divertida que sonaba la palabra, entonces tal vez lo habría recordado.
Inmediatamente, en su mente, una película de gran éxito de verano se tambaleó: su apartamento estudio en llamas, su gato, deambulando en vano buscando una salida, lentamente envolviéndose por completo en llamas. Laney casi podía escuchar los gemidos de su gato como resultado de haber sido quemado vivo mientras giraba el auto para regresar a su casa.
No, no, no.
Pensamiento negativo, cíclico. Pensamiento negativo, cíclico.
Estaba a solo unos 10 minutos de la casa cuando anotó la I en su dispositivo mnemotécnico, por lo que no la retrasaría demasiado para seguir adelante y dar la vuelta. De todos modos, no es como si estuviera ansiosa por llegar a su destino, ¿qué son otros 20 minutos?
Su camino de entrada era engorroso porque era demasiado pequeño. La casa era vieja y estaba en mal estado. Maniobró su automóvil económico de décadas de antigüedad en el espacio y lo estacionó. Tirando del freno de emergencia, a pesar de que ni siquiera residía en una colina, pensó que era imposible ser demasiado cuidadosa.
Dentro de la casa, miró a su alrededor. La sala de estar estaba desordenada: restos de la fiesta convertida en pelea que había ocurrido allí la noche anterior. No había tenido fuerzas para limpiar después de esa noche. Si no tuviera que caminar por la habitación para llegar al resto de la casa, habría evitado la sala de estar por completo.
Dobló por el pasillo abreviado que apenas calificaba como tal y entró en el marco de la puerta vacía de su dormitorio. Años antes, su prometido había quitado todas las puertas interiores de las bisagras y las había donado a Habitat ReStore. Acababa de salir del tratamiento, otra vez, y él solo la estaba cuidando. Al menos eso es lo que se dijo a sí misma.
A menudo había considerado comprar puertas nuevas, pero nunca lo había convertido en una prioridad ya que en estos días vivía sola y nadie la visitaba; la última visita inesperada que tuvo fue el chequeo de bienestar que él le ordenó dos semanas después. él le rompió el corazón y después ella le envió algunos mensajes de texto que sugerían que tal vez necesitaba ayuda.
Y aunque necesitaba ayuda, esa noche en particular no tenía intención de pasar por nada. Al menos no esa noche. Ella abrió la puerta y le aseguró al oficial que estaba bien y le preguntó al oficial si realmente había visto los mensajes de texto. Cuando el oficial dijo que no lo había hecho, ella aprovechó la oportunidad para decirle que la idea de que ella escribiera cualquier tipo de mensaje de texto amenazante era tan ridícula y que su salud mental era, como mínimo, normal, y el oficial se fue confundido como a qué lado de la historia era cierto, pero estaba convencida de que su ex se estaba tomando las cosas demasiado en serio cuando se trataba de la preocupación por el bienestar. Ella estaba bien. Estaba exagerando, posiblemente por su propio egoísmo y la creencia personal de que la llevaría al suicidio.
Narcisistas.
Por supuesto, la plancha estaba desenchufada, después de todo. Esto, supuso mientras miraba las puntas del enchufe que yacía en el suelo debajo de la tabla de planchar. Considerando la posibilidad de que su cerebro solo estaba tratando de detener lo inevitable, y que tal vez supo todo el tiempo que la plancha no estaba enchufada, se volvió hacia la puerta y se detuvo, dándose cuenta de que esta era la última vez que miraría. su hogar.
Los días anteriores estuvieron llenos de tirar y quemar cosas que no quería que nadie encontrara. Los diarios se rociaron con líquido para encendedores y se quemaron en un balde. Los videocasetes y las cintas también fueron rociados con líquido y llamas. Seleccionando cuidadosamente y buscando con cautela, destruyó diligentemente todo lo que tenía en su poder que posiblemente pudiera compartir un secreto.
Había una caja de zapatos con fotos en la casa de su hermano, arriba en el ático con algunas de sus cosas dejadas con él entre mudanzas hace años. Si bien las fotos ahora eran viejas, no querría que cayeran en las manos equivocadas, pero en ese momento ya era demasiado tarde. Si ella aparecía en su casa sin avisar, podría despertar algunas sospechas. Además, ver a sus sobrinas seguramente la haría detenerse y tal vez incluso cancelar sus planes. Sabiendo esto, la caja de zapatos sería la única evidencia, y podrían pasar años antes de que se descubriera. Su hermano probablemente ni siquiera recordaba que la caja estaba allí.
Se dio la vuelta y le dio una última mirada al dormitorio; sus sentimientos de cariño hacia casi cualquier cosa habían desaparecido en este punto, y entonces recordó al gato.
Bouncy probablemente estaba persiguiendo ardillas en este momento, algo que hacía todos los días mientras ella trabajaba en su computadora. Era un buen gato. Más disponible emocionalmente que sus contemporáneos felinos, había sido un sólido compañero para ella durante los últimos cinco años. Bueno, un compañero tan sólido como un gato puede ser.
Le había dejado suficiente comida para que le durara en su casa una semana o más, eso si las ratas u otra cosa no entraban en la cocina a través de la puerta del perro, por la que Bouncy entraba y salía con una especie de orgullo. eso era mitad gato callejero y mitad rey de la jungla. Esta casa también pertenecía a Bouncy, por lo que volvería y se preguntaría qué pasaba si ella no estaba en casa por un tiempo. Los instintos en él tomarían el control después de unos días, y eventualmente encontraría su camino hacia el vecindario nuevamente, tal como lo había hecho años antes de llamar hogar a 502 Cranberry Lane... o al menos ella esperaba que lo hiciera. Ella amaba a Bouncy, y por un tiempo, el amor de él y el amor de ella por él fue suficiente para ayudarla a pasar los días, pero ese período de tiempo terminó hace meses, cuando comenzó a planificar su viaje.
Cuando ella se dio por vencida.
Caminando de regreso a la sala de estar, todavía podía oler el vodka derramado sobre la alfombra por esos niños en la fiesta que organizó para ella. Eso también había sido un error (obviamente), pero en este punto a ella no le importaba de todos modos y todo era un gran ole lo que sea en todo momento.
Todo terminará pronto.
El vodka sucedió, la fiesta sucedió... Greg sucedió porque acababa de llevar su viejo Toyota Camry al lavado de autos para aspirarlo y lavarlo para que fuera más fácil para quien finalmente iba a vender el auto.
Podría haberlo hecho ella misma, por supuesto, pero no tenía la energía. Pensó que lavarlo y aspirarlo bien sería suficiente.
Una cosa más.
Ayer, en el lavado de autos, había notado dos pequeñas importaciones rápidas acurrucadas junto a los botes industriales con manguera a los que tendría que acceder después de lavar el auto. Parecían estar en la escuela secundaria. Cuando entró en el lavadero, sonrió con una media sonrisa al recordar cómo era tener esa edad. Tanta posibilidad. Antes la vida se convertía en una simple serie de muertes.
Mientras cepillaba el Camry con jabón, detrás de sus anteojos de sol los vio mirando en su dirección. Agregó más cambio al lavado de autos y los miró directamente: uno de los niños, y sí, era un niño, la miró directamente a los ojos y sonrió.
Ella le devolvió la sonrisa.
En su nostalgia, cuando este chico le sonrió, volvió a sentirse de diecisiete años. Y se sintió bien. Se sentía tan bien, y simplemente magnificaba su propia soledad para ella. Conducir la resolución. Sí, es hora.
Así que no fue una sorpresa que cuando finalmente acercó el Camry a la aspiradora, este chico le sonriera de nuevo. Ambos muchachos estaban afuera de sus autos ahora, revisando los motores de los demás y otros modificadores que los muchachos agregan a sus autos importados. Ella no sabía nada de eso.
"¿Estás buscando anotar?" Eye Contact Boy preguntó mientras caminaba para tomar la manguera del recipiente de la aspiradora.
Solo relativamente aturdida por esta pregunta, y también un poco halagada, ella respondió solo con "¿Eh?" pensando que esta sería una oportunidad para que Eye Contact Boy decidiera que tal vez había hecho una pregunta estúpida y reemplazara las palabras con diferentes opciones.
No.
"Hacer. Tú. Querer. Para. Comprar. Algunos. ¿Hierba?" Y en este punto, su sonrisa se había convertido en una sonrisa completa, y ella podía ver la picardía en sus ojos. Todavía viviendo dentro de su nostalgia, ella le devolvió la sonrisa.
"Ni siquiera tienes la edad suficiente para comprar alcohol", observó casualmente, pensando que esta podría ser una forma de desviar este camino al que le estaba costando resistirse en este momento.
"Tu no estas equivocado. ¿Qué tal si hacemos un intercambio?
"¿Qué te hace pensar que incluso me drogo?"
“La hierba no son drogas y creo que lo sabes”, ya que aceptó abiertamente este momento para bromear y hacer de vendedor. “Además, llevas birkenstocks, veo esa pegatina de Phish en tu cristal trasero, ¿y ese es un CD de Dave Matthews en tu asiento de pasajero?”
ECB se puso de puntillas desde el otro lado de las aspiradoras y miró su asiento.
"Sí, así es."
Y eso fue. Debajo de la mesa y soñando. Qué buen álbum.
"Está bien, me tienes", se rió entre dientes mientras lo decía, dándose cuenta de que era un momento peligroso.
¿Qué pasa si estos niños están trabajando para la policía?
¿Y si esto es Carrie: la versión para adultos?
¿Qué pasa si estos niños solo quieren unas cervezas?
"Entonces, sobre ese intercambio", se estaba acercando completamente a ella ahora.
Ella lo miró. Eye Contact Boy medía poco más de un metro ochenta y vestía una gorra de visera plana, zapatillas de skate, vaqueros oscuros y una camiseta holgada de Thrasher. Un poco de uniforme para esos tipos de autos de cierta edad.
El trato era este: les compraba un poco de alcohol y lo cambiaba por un poco de hierba de la misma cantidad. No había buscado comprar hierba en años, pero durante este extraño lapso de tiempo en este lavado de autos, estaba anticipando encenderse el humo (¿Cómo lo llaman los niños en estos días?). Ella también estaba saltando y esperando lucir genial para estos chicos.
Mientras conducía a la tienda de licores en su reluciente Camry, olfateó el aire en la cabina y se dio cuenta de que la bolsa de humo que ahora tenía en la guantera estaba húmeda, y por un momento deseó no haber limpiado su auto. fuera.
Si me detienen, estoy frito.
Todavía sin estar convencida de que estos niños no eran narcos y de que todos los autos detrás de ella la seguían activamente con la intención de llevarla a la cárcel para siempre, tomó la lista de bebidas alcohólicas que le había dado el ECB: el intercambio parecía justo. Él no pidió más alcohol de lo que valía el ganj (lo llamaban ganj en los festivales a principios de la década de 2000, pensó ella) y, en este punto, ella estaba de acuerdo con el acuerdo.
(Cabe señalar, quizás antes de este punto, que este fue un día maníaco para Laney. En un día menos maníaco que este, ella nunca se habría involucrado en tal comportamiento, especialmente durante la depresión que había marcado cada segundo de su vida). seis meses anteriores a este mismo momento.)
“Entonces, ¿qué vas a hacer con esto?” preguntó mientras le entregaba la bolsa a ECB en el estacionamiento de lavado de autos.
"Uh, bébelo", casi preguntó mientras tomaba el papel marrón en sus brazos. Se quitó las gafas de sol y puntuó su declaración al agregar "Capitán Obvio" al diálogo.
Sí, pero ¿dónde? Se preguntó a sí misma, y sin siquiera darse cuenta, también lo preguntó en voz alta.
"¿Estás ofreciendo?"
“Tal vez lo soy, y tal vez no lo soy”.
"¿Eres policía?" Él la miró con escepticismo.
"¿Eres tú?"
Se miraron durante lo que a ambos les pareció media hora. En realidad estuvo más cerca de los treinta segundos: para dos personas que intentan discernir si la otra es policía, el tiempo es intenso.
La expresión de ECB se suavizó al igual que la suya.
“Puedes venir de fiesta a mi casa. Es pequeño, pero podrías divertirte allí. Al menos sabría que no moriste por esta bebida que te compré y que no tienes algún tipo de negligencia o cargos de homicidio involuntario contra mí cuando te metes en un puente borracho esta noche o algo así.
¿Qué estoy haciendo? ¿Qué estoy haciendo? ¿Qué estoy haciendo?
"Amigo, ¿hablas en serio?" El BCE pareció desconcertado.
“En primer lugar, no soy 'amigo', soy Laney; y en segundo lugar, sí, lo digo en serio... amigo”.
“Bueno, yo tampoco soy un tipo. Greg.” Él le tendió la mano, lo que Laney encontró adorable y entrañable para este joven casi veinte años menor que ella, el mismo joven que acababa de cambiarle una bolsa de marihuana por alcohol también le tendió la mano para estrecharla.
Tal vez esto esté bien.
Pero no estaba bien, y la única razón por la que Laney incluso los invitó fue porque absolutamente nada estaba bien, no lo había estado en meses, y ella estaba probando la personalidad de alguien a quien nada le importa una mierda. Nunca había sido muy buena en esto, pero estas acciones la impresionaron a sí misma como bastante imprudentes y, por lo tanto, exitosas en sus objetivos de abandonar la preocupación por cualquier cosa, porque al final del día, nada de eso importaba de todos modos.
El plan ya estaba en marcha en este punto.
ECB/Greg entró en el apartamento y presentó a su amigo como Travis. Laney los invitó a pasar cuando también notó los faros que ya bordeaban la calle con las personas que los niños habían llamado en su camino desde el lavado de autos hasta Cranberry Lane.
En 45 minutos, la casa estaba llena de niños que Laney supuso que no tenían más de dieciocho años como máximo, y probablemente con una edad media de alrededor de 16,2 años. Los chupitos de vodka fluían en pequeños vasos de chupito desechables, cortesía de una chica a la que llamaban Jumps que apareció durante la segunda ola de asistentes a la fiesta.
Probablemente había 20 personas en la casa. A pesar de que Laney había declarado que su dormitorio y la habitación de invitados estaban fuera de los límites, se dio cuenta de que algunas parejas diferentes los habían usado para besarse. Solo esperaba que ninguna de estas chicas quedara embarazada en esta fiesta.
ECB se sentó en el mostrador de la cocina y ayudó a distribuir los tragos y las bebidas a los demás asistentes para no quedarse sin alcohol demasiado rápido. También tenía, en una mochila táctica negra, una bolsa ziploc de hierba que fue suficiente para alimentar la fiesta dos o tres veces. Mantenía los porros liados, y cuando alguien entraba con envolturas de blunt, empezaba a liar blunts. El dulce olor a hierba y tabaco de uva blanca impregnaba la habitación y todos sintieron los efectos.
Laney no salió de su neblina nostálgica hasta mucho después de la 1 a. Era tan joven, y le gustaba. Probablemente a él en realidad no le gustaba ella, probablemente solo le gustaba la idea de una mujer mayor; ella sabía que a cierta edad, eso tenía cierto atractivo para ciertos hombres jóvenes.
No fue hasta después de que ella presionó sus labios contra los de él y sintió el deslizamiento de su lengua ligeramente en su boca que escapó de su neblina maníaca. Su mano estaba a milímetros de su pecho cuando ella lo detuvo.
“No podemos hacer esto. Eres menor de edad.
“Tengo dieciocho años. Te mostraré mi identificación.
Sacó su billetera del bolsillo trasero de sus jeans, y cuando miró hacia abajo, pudo ver su erección adolescente a pesar de los jeans holgados.
Esto es duro. Ella se rió del doble sentido de esta frase y pronunció Eso es lo que dijo en su propia cabeza. Esto la hizo reír a carcajadas.
"¿Es algo divertido?" postuló mientras desdoblaba el tríptico y sacaba su licencia de conducir.
Esta es una licencia para niños.
Examinó la foto. Era tan lindo en su foto. Se dio cuenta de que había hecho un esfuerzo especial para parecer volar o algo similar a volar (en serio, qué dicen los niños) el día que lo recibió. Esto era entrañable para ella por alguna razón, y se encontró atraída una vez más.
"Entonces, de todos modos", buscó a tientas con su billetera mientras hablaba. “Tengo dieciocho años. Soy totalmente un adulto. Puedes confiar en mi. Es solo una fiesta, de todos modos. Quiero follarme a una chica mayor. N-k-cuánto porno ves o lo que sea, pero--”
Ella lo interrumpió: "Jesús, Greg".
¿Está pasando esto? ¿Está pasando esto? ¿Está pasando esto?
"¿Qué?"
“¿Están todos los niños en estos días tan... no sé... cachondos? ¿Y, como, adicto al porno?
Se rió y encogió sus hombros anchos y musculosos mientras se pasaba una mano por el cabello y se ponía el sombrero de nuevo... al revés esta vez.
Con una sonrisa se acercó de nuevo a ella para besarla.
"No. No creo que esto funcione. Literalmente dijiste que solo querías follarme y que solo querías follarme porque soy mucho mayor que tú”.
ECB miró alrededor de la habitación, escudriñando cuidadosamente, como si pudiera encontrar qué decir pegado en las paredes.
Después de ordenar rápidamente sus pensamientos, habló. “Mira, me gustas. No me follo a nadie que no me guste. Período. Y puedo y me he follado a mucha gente que quiero. Esta noche quiero follarte. Esta es tu casa, pero esta es mi fiesta",
Laney notó lo orgulloso que se veía cuando lo dijo, casi como si hubiera enroscado sus pulgares en unos tirantes invisibles para mostrar la cinta azul que acababa de prendirse en su pecho: La mejor fiesta de todas
"Quiero follarte a ti en mi fiesta. Esta noche ha sido una buena noche, Laney. ¿No estás de acuerdo?"
Él la besó en la mejilla y ella se sintió manipulada.
Luego pensó en todos los episodios de Ley y orden que había visto donde el "adulto" en la situación había dicho que había sido seducido por el menor y cómo los tribunales se reían totalmente de esta idea porque los adultos siempre tienen la ventaja.
Los adultos siempre llevan la delantera.
Sí, pero tiene 18... ¿verdad? Adultos que consienten, ¿verdad?
¿Por qué algo de esto importa en este momento?
Dentro de las 24 horas, esto no es un problema.
“Greg. Esta fiesta fue un error, y lo sé. Comprarte alcohol fue un error, y yo también lo sé. Besarte fue un error, obviamente, y también tienes que darte cuenta de eso”.
Ella hizo una pausa.
"Así que... también, obviamente... hacer otra cosa que no sea lo que ya sucedió seguramente será un error, y creo que he marcado suficientes casillas en mi lista esta noche".
"¿Tu lista?" El interés de Greg se despertó por el momento.
La lista había sido proporcionada por un proveedor de salud mental en el centro donde Laney solía tener terapia de grupo. La lista contenía comportamientos que se consideraban imprudentes y, por lo tanto, debían evitarse a toda costa.
(Especialmente durante un episodio maníaco, que Laney se inclinaba a tener e incluso ocasionalmente disfrutar por completo).
"No importa. De todos modos, el punto es que esto”, mientras gesticulaba entre los dos, “es una mala idea y deberíamos renunciar mientras estamos solo marginalmente atrasados”.
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Todos se fueron, por supuesto. No se despidieron, por supuesto. No limpiaron, por supuesto. Nada de eso importaba, por supuesto.
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Laney caminó por su casa y enderezó las almohadas en el sofá. Ella lavó los platos. Con exuberancia pasó la aspiradora por el suelo. Sabía que nada de esto le importaba a nadie excepto a ella. Encontró un propósito en ello.
Se aseguró de que el agua de Bouncy estuviera llena.
Se dirigió a su dormitorio. Mirando a su alrededor, recogió algunos artículos de su tocador y los colocó en la mesita de noche. La habitación olía a espray corporal Axe y vodka...sólo restos.
Teléfono...
Teclas...
Billetera...
Y durante el último suspiro vivificante que Laney tomaría, miró hacia la plancha.
Sin grandes reflejos, sin destellos de vida: solo el hierro.
Y eso fue todo.
Sí.
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Original Digital Photo Collage Art:
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