🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️
VERSIÓN EN ESPAÑOL
La tarde comenzó a nublarse, como era de esperar tras el anuncio de la llegada de un "frente frío" típico de la temporada invernal. En definitiva, es enero en su día veintiocho y eso es cosa común.
El cielo sobre los techos de los antiguos edificios de La Habana Vieja se tornaba cada vez más denso y gris, mientras la lluvia fina y casi imperceptible caía sobre las callejuelas adoquinadas y sobre los pocos transeúntes (incluyéndome a mí) que aún rondaban, cada uno con su motivo personal para dejarse bañar por el frío líquido.
Es tradición en las calles de la longeva ciudad ver cantidades de figurantes, dibujantes, caricaturistas, cartomantes, músicos ambulantes y otros depredadores de las dádivas turísticas, bajo el sol, el aire y también bajo el frío, "luchando", como suele decir el cubano, por la cuota diaria de dinero que pasa a su economía personal y la de la familia. Pero con la lluvia, pocos, o casi ninguno, se arriesga. Y no es porque le teman, sino porque no es práctico ni prudente.
!
Pero tampoco la lluvia es un límite para que el arte se siga expresando en las calles habaneras.
Mientras caminaba por la calle Obispo, tratando de llegar a Oficios para después llegar al muelle de Luz, o más bien a la intersección de Luz y Oficios, ya desde lejos escuchaba los nostálgicos sonidos de una trompeta que se resistía a rendirse ante la fina lluvia invernal. La humedad sobre los adoquines, reflejando sutilmente las paredes de los edificios, me recordaba del musical cinematográfico "Los paraguas de Cherburgo".
No es la primera vez que oigo las melodías de aquella trompeta, e incluso sabía de antemano dónde podía encontrarla y al ejecutante.
De la bocina dorada del instrumento salían melodías de la música tradicional cubana, muy a propósito para el oído de los turistas ávidos de escuchar lo nuestro, autóctono y criollo. Aunque también le he escuchado lo internacional en algunas ocasiones, parece que a petición de los foráneos.
La lluvia ya no era tan fina ni tan delicada, así que apuré el paso y llegué junto al solitario músico en la intersección de Obispo y Mercaderes, en el edificio del colegio de San Gerónimo. Ese es su nicho tradicional, el lugar donde quizás se siente más a gusto en el diario encuentro del arte con la cotidianidad en las competitivas calles de La Habana Vieja.
Cuando llegué, después de saludarlo, miré a su derecha una cajita de cartón con un dólar como señuelo, para indicarle a los turistas que allí se agradece que dejen caer su agradecimiento por la música que él saca de su instrumento musical para alimentarse y alimentar a los suyos.
Allí estaba, melodioso, nostálgico y solitario, mientras en la calle los adoquines ya estaban saturados de tanta humedad. Y el trompetista esparcía con su instrumento un solo de trompeta con notas graves y grises como la tarde invernal.
Casi sin pedir permiso, comencé a hacer fotos del músico y, como no hacía resistencia, seguí haciéndolo, más relajado que al principio. De pronto, algunos turistas que pasaban, aprovechando un "hueco", como dicen por acá, se acercaron a oír su música y a poner su agradecimiento en la cajita de cartón, donde en su idioma cantaba un pichón de dólar, también su soledad de papel.
Pero se dio el fenómeno de que, después de complacidos, los turistas quisieron interactuar con el instrumento, y el músico bohemio se convirtió de ejecutante y "luchador" a profesor callejero de aprendices inexpertos y foráneos. Cuando el grupo de visitantes se retiraba satisfecho, ni el músico improvisado ni el profesor los siguió con el inicio de una canción de la banda de rock Europa, de cuyo título no me acuerdo, pero que suena a himno de triunfo.
Gracias por la compañía.
Todos los derechos © reservados. @davidsanrafe.ENGLISH
🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️🖍️
ENGLISH VERSIÓN
The afternoon began to cloud over, as expected after the announcement of the arrival of a "cold front" typical of the winter season. In short, it is January on its twenty-eighth day and that is a common thing.
The sky over the roofs of the old buildings of Old Havana became increasingly dense and gray, while the fine and almost imperceptible rain fell on the cobblestone streets and on the few passers-by (including me) who were still hanging around, each with their personal reason for letting themselves be bathed by the cold liquid.
It is tradition in the streets of the long-lived city see numbers of extras, cartoonists, caricaturists, cartomants, traveling musicians and other predators of tourist handouts, under the sun, the air and also under the cold, "fighting", as Cubans often say, for the daily quota of money that goes to their personal economy and that of the family. But with the rain, few, if any, take the risk. And it is not because they fear it, but because it is not practical or prudent.
But the rain is not a limit for art to continue expressing itself in the streets of Havana.
While I was walking along Obispo Street, trying to get to Oficios and then reach the Luz dock, or rather to the intersection of Luz and Oficios, from afar I heard the nostalgic sounds of a trumpet that refused to surrender to the fine one. winter rain The humidity on the cobblestones, subtly reflecting the walls of the buildings, reminded me of the film musical "The Umbrellas of Cherbourg".
It is not the first time that I have heard the melodies of that trumpet, and I even knew in advance where I could find it and the player.
From the instrument's golden horn came melodies of traditional Cuban music, very suitable for the ears of tourists eager to listen to our music, native and Creole. Although I have also heard him speak internationally on some occasions, it seems like a request from outsiders.
The rain was no longer so thin or so delicate, so I quickened my pace and arrived next to the solitary musician at the intersection of Obispo and Mercaderes, in the San Gerónimo school building. That is his traditional niche, the place where perhaps he feels most comfortable in the daily encounter of art with everyday life in the competitive streets of Old Havana. melodious, nostalgic and lonely, while on the street the cobblestones were already saturated with so much humidity. And the trumpeter spread with his instrument a trumpet solo with low and gray notes like the winter afternoon.
Almost without asking permission, I began to take photos of the musician and, as there was no resistance, I continued doing so, more relaxed than at the beginning. Suddenly, some tourists passing by, taking advantage of a "gap", as they say here, came to listen to his music and put their gratitude in the little cardboard box, where a dollar pigeon sang in their language, also his paper solitude.
But the phenomenon occurred that, after being pleased, the tourists wanted to interact with the instrument, and the bohemian musician became a performer and "fighter" into a street teacher of inexperienced and foreigners. When the group of visitors left satisfied, neither the improvised musician nor the teacher followed them with the beginning of a song by the rock band Europa, whose title I don't remember, but which sounds like a triumphal anthem.
Thank you for the company.
