Hola amigos de #literatos, la casa de la literatura, la casa que siempre nos acoge como amantes de la lectura y la creación.
Pesan tus ojos.
Debe ser la rara y valiosa oscuridad del ébano.
Pesan tus ojos, no los míos.
Debe ser la madera que arrastra al carpintero.
La caricia del cincel.
La desaparición del cuerpo en la ceiba.
La especie de hojas palmeadas y copa profunda.
Árbol de todos los santos.
Escampado donde yace mi cuerpo, la casa de todos.
Eres el ébano,
madera negra hacia los parajes de la cintura,
tonada musical de la guitarra que existe
al final de tu vientre.
Desde la caja resonante del ombligo
hasta el puente que inicia el cerro de tu sexo.
Las flores de caoba definen tus pies
como figuras extrañas,
raíces sagradas donde giran amuletos
y nadie cree en la presencia de tu ser,
nadie cree en los árboles
que alguna vez tuvieron su recuerdo.
II
De madera ocre, centro de la muerte,
hace el carpintero tu interior.
Hilo que teje el cuerpo,
la tierra exótica bajo los pies sin cuerpo propio.
Cuerpo de ceiba convertido en adoquines,
cuerpo de esta antigua ciudad que ya no existe,
no hay árboles, no hay colinas verdes,
no hay prados que lo definan,
solo extensos lagos ya vividos,
ya inmortalizados por la muerte.
Inabarcables, mínimos, fascinados,
rehaciéndose el uno y el otro
como dos nudos de madera en forma de pupila.
Caoba, Ceiba, Ébano.
Madero en la propia madera.
Madera en la muerte del cuerpo.
Madera que no es árbol sino festín,
caricia del cincel que nos bendice.
El texto es libre de IA, traducido en Google y revisado por mí
Los banner fueron creados en Canva
La foto fue tomada con mi teléfono Itel A50