Una hoja blanca, puede estar en blanco y sentirse tan blanca como su miseria solitaria, una hoja blanca es puerta de libro, irreverente- anónima cara- , ella suele iniciar un testamento. No digo entonces, es la última vez que recorro la ciudad, pues no llevo hojas blancas para escribir mi testamento. Pero si recorro la ciudad una última vez y mi mano -infeliz peine- acaricia tu cabellera.
Salimos a caminar esta ciudad, una vez fue nuestra, aquel ruinoso edificio, síntoma de añejo esplendor, otra bitácora en estas calles sumergidas, río alucinante nos envuelve y solo partir se nos ofrece, dejar una blanca hoja en la madera -nuestra balsa- supuestamente fue una mesa, una mesa para hacer el amor sin aires peregrinos, sin fines migratorios.
II
En esta mesa que ayer desollamos, convertida en leña,
ruedan las aguas, el río que siempre ambicioné,
agua renovada,
en casa vecina solía recorrerlo
como quien toca sus aguas y sigue extranjero.
Decidí sobre el movimiento tener una casa,
un aposento simple y en constante renovación, como las aguas.
Tuve entonces vivienda de barro,
taplán, taplán, sonreí a la caída de sus fuerzas.
Los primos estuvieron para sostenerla,
terminando por ser extranjero en el espacio,
cada línea renovada, cada curva imperfecta
detenida en secuencias del río,
debí seguir su curso
ser balsa indefinida, mi residencia propia,
mi familia renovada en cada listón,
espectros sobre aguas
fluidez del río sobre la mesa
en que desollamos nuestras ultimas miradas.
III
Debí crear, en el momento preciso,
un viaje memorable
sin rectas, curvas.
Solo principio y destino conocido.
Pasa la muchedumbre, del intermedio habla
dejan frases del espacio célebre.
Debí habitar un viaje memorable
entre la silueta del Nilo o el Ganges
aunque suelan conocerse como ríos conocidos.
Podrán de su intermedio hablar,
no de su muerte.
Solo yo salto del inicio al fin
del fin al inicio
como salto desde cualquier puente, cualquier colina,
segundos en el espacio intermedio
solo yo salto en el momento preciso.
Recolectando migajas humedecidas
con los pies.
Pie sobre roca
roca en calles de Saint Emillion,
pie sobre calle empedrada,
río fluyendo, Nilo atravesando la ciudad
en su inicio y final.,
entre el desierto y las habitaciones remendadas,
los colgadizos balcones de Saint Emillion,
puede ser este el momento conocido,
y mis pies - bellas barcazas-
sin rectas ni curvas,
el espacio memorable.
IV
Es frágil la barca como la hoja, inicio del recorrido, balsa blanca, gravita mi cuerpo en su esplendor, dejamos el faro en el retiro – destello de la muerte- , luz blanca mortecina, última señal de la tierra.
Recuerdo jugar en este faro, hacer volar otros cuerpos peregrinos, listas y triángulos conformaban su figura , saltaba mi cuerpo hasta la eminencia del faro, como una blanca hoja, frágil, daba un salto hacia el inicio, faro de la ciudad, ultimo faro hacia puerto seguro, jamás he tenido otro destino , nunca has tenido otro destino, solo la luz que lo acompaña, que nos acompaña hasta el final de este inmenso papel, inmenso mar comenzado en la costa que ventilamos deshacer , igual a las costas de Alejandría, último puerto, pretender llegar hasta su luz y no es luz, sino misterio.
Entonces llega el momento para decir alguien:
La muerte es un animal que nos sorprende,
palpo mi cabeza , la descubro.
La muerte puede ocupar cientos de cabezas,
pero no soy espectro.
Tuve a veces un pacto
me era ella indiferente,
incluso aunque su cabeza conformara parte del fallecimiento.
Muerte, animal inconcluso
pasa alguien, me deslumbra.
Recuerda: no solo existe la parca
podemos ser variedades,
incluso, formas de morir.
No solo ser lanzado desde un puente o por un puente.
La situación es la caída
allí desborda mi pacto.
Imaginemos el puente, puede ser cualquiera,
reunir las vigas necesarias, escribir : por allí cruzamos
vimos los montes verdes de Aviñon .
Los dos verdes penachos, amontonados, nacidos de tu cuerpo.
Debí escalar un monte, ese monte tan nombrado.
Lanzarme en su caída
hasta la verde llanura donde confundo y sesgo mis dolores,
Porque se ha dicho de la muerte: es un animal que sorprende.
No mas he visto danzar tus orbitas
cuando la historia di por contada
solo muerte ofreciste
el animal en tus ojos
fiera belleza en la pupila, taladrando el espacio.
Mi cuerpo desde el puente sucumbiendo, belleza propia de la muerte
nada que ofrecer ante su palpito.
Me han dicho mi nombre, pero aun no se recorrerlo, me han escrito mi nombre y solo evoco la marcha desde una ventana hacia el asfalto, pero no hice este último viaje, tal vez a mis padres fue obsequiado, mencionan mi nombre y soy hoja blanca, igual a cualquier otra, soy balsa recorrida a la sombra de cualquier ciudad, bajo la sombra de sus puentes. Conocidos, inmensos, relatados.
V
Retenía su mirada el abuelo sobre el puente,
bajo sus formas, los arcos,
cejas soportan la frente,
distancia, recorrido del salto,
distancia de cualquier viaje.
Solías ser dios abuelo,
dios lo creó, no los arcos,
tampoco el salto a las figuras.
He visto diversos puentes, solo uno recuerda suicidarme, a la altura del Sena y bajo este, penuria del agua que corre diversa, única en su extensión. He visto diversos puentes y solo uno lleva mi nombre, al costado de la hoja blanca.
A blank sheet of paper can be blank and feel as white as your solitary misery; a blank sheet is a book's door, irreverent—anonymous face—it often begins a testament. I don't say then, this is the last time I walk the city, for I carry no blank sheets to write my testament. But I do walk the city one last time, and my hand—unhappy comb—caresses your hair.
We go out to walk this city, once ours, that ruined building, symptom of bygone splendor, another logbook in these submerged streets, a hallucinatory river envelops us, and only departure is offered to us, leaving a blank sheet on the wood—our raft—supposedly it was a table, a table for making love without pilgrim airs, without migratory aims.
II
On this table that we skinned yesterday, turned into firewood,
the waters roll, the river I always longed for,
renewed water,
in a neighboring house I used to walk it
like one who touches its waters and remains a stranger.
I decided on the movement to have a house,
a simple dwelling, constantly renewed, like the waters.
Then I had a mud house,
taplán, taplán, I smiled at the fall of its strength.
My cousins were there to hold it up,
ending up being a stranger in space,
each line renewed, each imperfect curve
stopped in sequences of the river,
I had to follow its course
be an undefined raft, my own residence,
my family renewed in each slat,
specters on waters
fluidity of the river on the table
where we flayed our last glances.
III
I should have created, at the precise moment,
a memorable journey
without straight lines, curves.
Only a known beginning and destination.
The crowd passes, speaking of the in-between,
leaving behind phrases of the celebrated space.
I should have inhabited a memorable journey
between the silhouette of the Nile or the Ganges,
though they are usually known as familiar rivers.
They can speak of their in-between,
not of their death.
Only I leap from beginning to end,
from end to beginning,
as I leap from any bridge, any hill,
seconds in the in-between space,
only I leap at the precise moment.
Collecting moistened crumbs
with my feet.
Foot on rock
rock in the streets of Saint-Émillion,
foot on cobblestone street,
river flowing, Nile through the city
at its beginning and end,
between the desert and the patched-up rooms,
the hanging balconies of Saint-Émillion,
this may be the known moment,
and my feet—beautiful boats—
without straight lines or curves,
the memorable space.
IV
The boat is fragile like a leaf, beginning of the journey, white raft, my body gravitates in its splendor, we leave the lighthouse in retreat—a glimmer of death—, a dying white light, the last sign of the earth.
I remember playing in this lighthouse, making other pilgrim bodies fly, stripes and triangles formed its shape. My body leaped to the lighthouse's eminence, like a white, fragile leaf, jumping back to the beginning, the city's lighthouse, the last lighthouse toward safe harbor. I've never had another destiny, you've never had another destiny, only the light that accompanies it, that accompanies us to the end of this immense piece of paper, an immense sea begun on the coast we try to unravel, like the shores of Alexandria, the last port, trying to reach its light, and it's not light, but mystery.
Then comes the moment for someone to say:
Death is an animal that surprises us.
I feel my head, I discover it.
Death can occupy hundreds of heads,
but I am not a specter.
I sometimes had a pact with her;
she was indifferent to me,
even though her head formed part of the passing.
Death, unfinished animal,
someone passes by, dazzles me.
Remember: there is not only death
we can be varieties,
even ways of dying.
Not only being thrown from a bridge or by a bridge.
The situation is the fall
there my pact overflows.
Let's imagine the bridge, it can be any bridge,
gather the necessary beams, write: we crossed there
we saw the green hills of Avignon.
The two green plumes, piled up, born from your body.
I should have climbed a mountain, that much-mentioned mountain.
Throw myself in its fall
to the green plain where I confuse and distort my sorrows,
Because it has been said of death: it is an animal that surprises.
I have seen no more than your orbits dance
when I considered the story told
you offered only death
the animal in your eyes
fierce beauty in the pupil, drilling into space.
My body succumbing from the bridge, beauty proper to death
nothing to offer before its throbbing.
They've told me my name, but I still don't know how to navigate it; they've written my name and I only recall the journey from a window to the asphalt, but I didn't make that last trip; perhaps it was a gift to my parents. They mention my name and I am a blank page, like any other; I am a raft traveled in the shadow of any city, under the shadow of its bridges. Familiar, immense, recounted.
V
Grandfather held his gaze on the bridge,
beneath its forms, the arches,
eyebrows supporting the brow,
distance, the path of the leap,
distance of any journey.
You used to be God, grandfather,
God created it, not the arches,
nor the leap to the figures.
I have seen many bridges, only one reminds me of my suicide, at the height of the Seine and beneath it, the hardship of the water that flows diverse, unique in its expanse. I have seen many bridges and only one bears my name, beside the white sheet.
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