cómo yo a la melancolía.
Me deleito en ella cada día,
esperando que crezcan flores.
Y es que es un hecho lamentable
que la musa sea mis versos tristes,
una estela de colores grises.
Es la cura para mis enfermedades.
Muchas veces le pido a la luna,
cómo si se tratase de un deseo,
que mis poemas sean de besos
o de sonrisas y cosquilleos.
Que mis poemas sean de sueños,
de bailes y de risas,
de abrazos y caricias,
que sean de colores en el cielo.
Pero no encuentro otra forma
de expresar lo que me acongoja,
si no es a través de coplas.
O de cuentos retorcidos.
De expresar lo que he sufrido,
de curar mis heridas sangrantes,
mis pensamientos constantes,
de una inmensa penumbra de miedos.
Estar triste para mí es crear,
y esa es mi peor debilidad.
Desearía hablar de lo que amo,
Así con la pasión de la que hablo,
del dolor que duramente me ha acompañado,
durante muchos años que no he contado.
Pero hay una verdad a la que me pienso aferrar:
Gracias a esto he podido avanzar,
mis versos tristes me ayudan a sanar.
Me ayuda a no perder la cabeza,
y de la fealdad, crear belleza.
Poesía de mi autoría, material realizado exclusivamente para la comunidad de Literatos
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