El impacto de lo real sobre mí es otro cruce de espadas. Mi hábito de escribir tiene ojos indomables. Aquí, en Literatos siempre hay sueños donde el poema es la forma de otros sueños que vendrán. Y el espacio hermana, nos trenza la costumbre. Yo, que cumplo con mi deber hacia lo más recóndito del corazón; yo, escriba humilde y yo vagabundo vuelvo con este
OFICIO DE VAGABUNDO (XIII)
Cáscara soy, un guijarro,
ADN helicoidal,
leve aurora intelectual,
enjuague de voz que amarro.
Ceniza de antiguo barro
con desperdicios del hombre
que fui. Que nadie se asombre,
que me orillen la frontera
donde murió mi bandera,
donde hibernaron mi nombre.
Bastará un segundo apenas
para creerme la historia
centrífuga de mi gloria,
para decir: tengo buenas
cicatrices. Hay cadenas
oxidadas. Un segundo
bastará y el vagabundo
camina, se fuga, muere,
llora, canta. Mas...no quiere
la semejanza del mundo.