El arte de la tormenta
Para mi Dida
Hubo una mágica época
cuando el mundo no era viejo
Yo era un simple jovencito
me sentía en el destierro
de una realidad ingrata
divorciada de mis sueños.
Las hazañas de los héroes
dentro de libros añejos,
los númenes y los dioses,
los dragones y los elfos;
la exploración del Ecumen
y de la Tierra, su centro
me habitaban en las noches
y eran mis largos anhelos.
El arte del ajedrez,
la estocada de los celos
hacia Romeo y Julieta
hacia Eurídice y Orfeo
en noches de soledad
me causó muchos desvelos.
Un buen día regresaba
de una granja hacia mi pueblo
sobre una bicicleta vieja
que andaba si había viento.
En medio de un descampado
cayó un rayo, el aguacero
se precipitó enseguida
sin darme el más breve tiempo
a esconderme bajo un árbol
y árbol no había, por cierto.
Arreció la blanca lluvia
como si fuese un deshielo,
avalancha de montaña
que caía desde el cielo.
Rápido estuve empapado
rápido me agarró el miedo
rápido dejé de ver todo:
mis manos y el pavimento,
la bicicleta y el mundo
y me quedé sin recuerdos.
El manto blanco del agua
y las ráfagas de viento
me cubrieron como hechizos
y disolvieron mi cuerpo.
Del miedo pasé al asombro
ya no sentía los truenos
que rompían en su rabia
el vitral del universo.
Al asombro siguió el júbilo
un éxtasis tan tremendo
que sentí que yo era yo
y era Todo al mismo tiempo.
"Si alguien me amara así",
me dije después, ya seco
en el calor del hogar
un fuerte café bebiendo.
Han pasado tantos años
de intentos y desencuentros
con bellas que no me amaron
o que yo no amé (confieso).
Pero han valido las guerras
y los viajes al infierno,
pues ahora llegas tú
has hecho caer el cielo
y tu líquida blancura
ya difuminó mi cuerpo
en éxtasis demorado
que no existe ni en mis sueños.
