—¡Estoy maldito! —, gritó en su interior mientras se agazapaba buscando protección en la esquina derruida de la pequeña celda. El arrebato lo llevó a golpear al hijo de su concubina para detener lo que juzgó una rabieta manipuladora. No tuvo la intención de asesinarlo. Ahora estaba recluso ante la mirada despiadada de los custodios.

El calor era sofocante a pesar de estar bien entrada la noche. El llanto del niño, y luego el silencio interrumpido por los quejidos grabados en su mente, avivaba la culpa extrema. Las celdas contiguas vacías facilitaban el eco de las tenues voces detrás de la puerta del recinto. Observó entre las sombras sus manos y las apretó hasta que dolieron, el aire le faltó y el pensamiento de autodestrucción lo invadió.

Recordó las palabras de su concubina alentándolo a pegarle al niño para que se callara. Ella solo quería seguir viendo la telenovela de la tarde. El niño solo quería comer un helado del vendedor ambulante que, fatídicamente, pasó por la calle emitiendo la cautivadora melodía. Lamentó su pobreza y su falta de paciencia. Pero la estocada final fueron las palabras apagadas del niño disculpándose: ¡está bien papito, ya no quiero helado! Fue lo último que dijo antes de desvanecerse para siempre.

La opresión en el pecho lo hizo perder la conciencia por momentos, y la vista borrosa no le permitió distinguir a los custodios abalanzándose sobre él con palos en mano para darle una tunda por infanticidio. Con cada golpe, deseó la muerte, una que lo liberara del peso por privar la vida de un inocente. Si bien no quiso hacerlo, tampoco negó en el dolor que lo hecho fuera malo. Las capuchas de los vengadores ocultaban el frenesí de la furia. El porrazo en la cabeza coincidió con la visión del niño llorando por él, mostrándole el amor sincero que le tuvo.

Fuera del reclusorio, y lejos de allí, la concubina, inexpresiva, recibía las condolencias por la desgracia. Ninguna lágrima brotó de ella frente al féretro del niño. El padre del niño, abrazado al ataúd, lloró desconsolado ante los ojos de los asistentes. Ella lo miró con rabia, y se dijo a sí misma: ¡así te quería ver!, mientras manoseaba el pequeño frasco dentro del bolsillo del pantalón.

A la mañana siguiente, la noticia colmó los titulares: dos tragedias y un protagonista. El cuchicheo dividió la opinión entre los que condenaban el hecho e indultaban a los vengadores y los que exigían justicia y la verdad.

Dos cadáveres en menos de veinticuatro horas. El informe preliminar de la autopsia del niño detuvo la inhumación del mismo. Al parecer, la muerte del infante no devino de los golpes, como se pensó en un inicio. Algo en su sangre develó la verdadera causa. En cambio, el cadáver del padrastro reveló a los forenses el daño interno al que fue sometido, y no al supuesto suicidio registrado en los libros del reclusorio.

La concubina reía como loca justo cuando se la llevaban detenida.

"I'm cursed!" he shouted inwardly as he crouched seeking protection in the ruined corner of the small cell. The outburst led him to hit his concubine's son to stop what he judged to be a manipulative tantrum. He didn't intend to kill him. Now he was imprisoned under the ruthless gaze of the guards.

The heat was suffocating despite being well into the night. The child's crying, and then the silence interrupted by the moans engraved in his mind fueled extreme guilt. The empty adjacent cells facilitated the echo of faint voices behind the enclosure door. He looked at his hands in the shadows and squeezed them until they hurt, the air escaped him, and thoughts of self-destruction invaded him.

He remembered his concubine's words encouraging him to hit the child to make him quiet. She just wanted to keep watching the afternoon soap opera. The child just wanted to eat an ice cream from the street vendor who, fatefully, passed by the street emitting a captivating melody. He regretted his poverty and lack of patience. But the final stab was the child's muted words apologizing: "It's okay Daddy, I don't want ice cream anymore!" It was the last thing he said before fading away forever.

The oppression in his chest caused him to lose consciousness for moments, and the blurred vision did not allow him to distinguish the guards rushing towards him with sticks in hand to beat him for infanticide. With each blow, he wished for death, one that would free him from the weight of depriving an innocent life. Although he didn't mean to do it, he also didn't deny in the pain that what he had done was wrong. The hoods of the Avengers concealed the frenzy of fury. The blow to the head coincided with the vision of the child crying for him, showing him the sincere love he had for him.

Outside the prison, and far away, the concubine, expressionless, received condolences for the tragedy. No tears sprang from her in front of the child's coffin. The child's father, embraced by the coffin, cried inconsolably in front of the attendees. She looked at him with anger and told herself: "That's how I wanted to see you!" while fondling the small vial inside her pants pocket.

The next morning, the news filled the headlines: two tragedies and one protagonist. The gossip divided opinion between those who condemned the act and pardoned the Avengers and those who demanded justice and truth.

Two corpses in less than twenty-four hours. The preliminary autopsy report of the child stopped his burial. Apparently, the infant's death did not stem from the blows, as initially thought. Something in his blood revealed the true cause. In contrast, the stepfather's corpse revealed to the forensic pathologists the internal damage to which he was subjected, and not the supposed suicide recorded in the prison's books.

The concubine laughed like crazy just as she was being taken into custody.