Es domingo e intento aprovechar el tiempo escribiendo algo; desempolvo recuerdos ahora que llueve y que estoy solo, pero miento; la idea grande de una biblioteca que sirva para ayudar a los pequeños a encontrar buenas aventuras me ronda. Ha de ser que la lluvia como me es placentera desde niño ha evocado mi placer de leer desde que era chico.
Primero cuando mi madre me presentó las letras; la m de mamá, la p de papá y luego cuando empecé a preguntar por las otras; la h de hormiga, la r de rabipelado o la ñ de ñame. A esa edad no sabía por qué hormiga llevaba hache, pero sí que el rabipelado no comía ñame, sino gallina; y que la pe también era de puerco y la eme de masa y de muchas otras palabras; y me sirvió de mucho ampliar mi vocabulario porque si no hubiera seguido creyendo que el puerco era de papá porque tiene su pe y que la masa era de mamá porque tenía su eme.
Ese mundo mágico que se descubre con las palabras es único; lo sigo disfrutando con cada nuevo libro y creo, como muchos, que es intransferible el acto de enseñar a los pequeños a leer, a disfrutar en los libros, a descubrir personajes con los que pueden vivir aventuras divertidas. Eso no se le puede dejar a la inteligencia artificial ni a las redes, porque lo verdaderamente humano sólo lo puede enseñar otro humano.
La literatura, y de eso estoy persuadido, nos pone los pies en la tierra, aunque estemos leyendo una aventura que suceda en Marte o en cualquier otro planeta de la Vía Láctea. Privar a los niños de este placer es un acto irreparable, cruel, lamentable para cuando crezcan y para cuando la sociedad amerite de su intelecto.
Es domingo y se me ocurre para mañana crear un círculo de lectura con mis propios alumnos; ya que en la ciudad no tenemos biblioteca pública porque a los políticos de turno se les ocurrió exterminarla; empezaré temprano en la escuela, con pocos, pero con ganas y aunque no salvaré al mundo de la guerra de Putin o de las canalladas de Trump, aspiro facilitar en los niños experiencias lectoras útiles para su vida venidera.
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