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Región de Kursk, primavera del 2025
El combate fue encarnizado. La aldea fronteriza marcaba el último punto dentro del territorio enemigo. Los defensores del reducto quedaron aislados por el cerco, sin contacto con la retaguardia. Todas las salidas para una posible retirada fueron cortadas.
El soldado mantuvo su posición, disparando hasta agotar las municiones que cargaba con él. Para ese entonces, había perdido la conexión con los demás miembros del pelotón. Fue hecho prisionero cuando el enemigo recuperó el control de la aldea.
Estaba herido en el costado izquierdo. Con su mano derecha presionaba sobre el lugar del impacto, intentando contener la sangre. Sentado en el suelo del pequeño almacén, apoyó su espalda contra unos sacos y se resignó a esperar pacientemente por sus captores.
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Llamaron al sanitario para que examinara la herida del prisionero. Con trabajo, se quitó la ensangrentada guerrera del uniforme para que pudieran auxiliarlo. Por suerte la bala no quedó alojada en el cuerpo. Solo había desgarrado la piel, abriendo un surco al pasar. Por el momento era suficiente con desinfectar el lugar y poner un vendaje para evitar el sangrado.
Algo cosido en el interior de la guerrera del herido, a la altura del pecho, despertó la curiosidad de uno de los soldados. Al examinarla más de cerca, descubrió que se trataba de un ícono religioso descolorido, pintado sobre cartulina. Estaba plastificado para evitar que se deteriorara.
En realidad solo se observaba la mitad de la imagen del santo. Al parecer al ícono original lo habían rasgado, a mano, en dos partes. El detenido tenía uno de los pedazos de la pintura sagrada.
_ ¿Qué pasó, el santo no te resguardó? - preguntó burlón el soldado que sostenía la guerrera del prisionero.
_ Seamos justos… - rectificó haciendo una pausa para mostrar el ícono religioso a sus compañeros - la estampa cumplió su papel, pero como es solo medio santo, no hizo el trabajo completo. Te salvó de la muerte, pero no pudo evitar que te apresáramos - concluyó riendo de su propio chiste con una sonora carcajada.
Los demás soldados rieron también, menos uno, que tomó la guerrera y observó con marcado interés la antigua pintura. El prisionero cerró los ojos tratando de ignorar las burlas. Lo mejor era escaparse con sus recuerdos, lejos, a otro tiempo.
Región de Kursk, verano de 1943
La tierra temblaba bajo las esteras de miles de tanques alemanes avanzando en dirección a las trincheras. Los soldados del Ejército Rojo esperaban dentro de las zanjas a qué las máquinas de guerra nazis estuvieran más cercas, al alcance de sus granadas. La tensión, en espera de la orden de ataque, se respiraba entre los guerreros. Conocían el poder del fuego enemigo, pero estaban decididos a evitar con sus vidas que los nazis rompiera la línea del frente.
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Mykola inhaló una gran bocanada del cigarrillo y retuvo el humo en la boca. Luego se lo pasó a Serguei mientras dejaba escapar lentamente el humo, torciendo la comisura del labio. El compañero tomó la colilla y la fumó ansioso hasta sentir que le quemaba la punta de sus dedos. Este sería el bautizo de fuego para el chico de los Urales y el ucraniano, que llevaba más tiempo combatiendo, comprendía el motivo de su nerviosismo.
-Todo saldrá bien- le dijo apretándole el hombro para animarlo – nos cuidaremos el uno al otro y a los dos nos resguardará el santo.
Entonces buscó en el bolsillo interior de la guerrera y le mostró la estampa con el santo protector de los soldados que su madre le diera antes de alistarse en el Ejército Rojo. Mykola dobló la cartulina y con mucho cuidado la rasgó con sus manos en dos pedazos. Le extendió una mitad al amigo y guardó nuevamente la suya.
-Confía en el santo –le pidió- Me ha protegido en todos los combates.
El ruso esbozó una casi imperceptible sonrisa de agradecimiento, y más confiado, envolvió cuidadosamente, en un mugriento pañuelo, la parte del ícono que le habían entregado. Luego se abrazaron, justo cuando comenzaba el estruendo de la lluvia de proyectiles que lanzaban los tanques alemanes.
Región de Kursk, primavera del 2025
La noche prometía ser más fría de lo acostumbrado para esa época del año. Los soldados improvisaron su cuartel en la escuela de la aldea. Habían recibido la orden de permanecer en el sitio para protegerlo. Al día siguiente llegarían refuerzos y entonces podrían regresar a casa.
Los efectivos que no estaban de guardia se fueron acomodando en los salones de clase de la escuela para descansar. Por fin, podrían mitigar la fatiga acumulada después de varios días en acción combativa. A uno de ellos le era imposible conciliar el sueño.
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Se sacó del bolsillo el resguardo que había recibido de su padre. Tres generaciones de tradición militar de su familia, había confiado en el poder de la reliquia para alejar a la muerte. Recordó las innumerables veces en que el abuelo le contara la historia de su primer combate contra los fascistas. Fue precisamente en esa ocasión, cuando un camarada compartió con él la estampa del santo protector de los soldados, que lo cuidó hasta el final de la guerra. Aquel mismo pedazo del antiguo ícono sagrado era lo que ahora sostenía el insomne soldado entre sus manos.
Aún no amanecía cuando la noticia de la fuga del prisionero despertó a los soldados que dormían en el local de la escuela. Al parecer, el santo, no conforme con dejar su trabajo a medias, se las ingenió para completar el milagro y le abrió una puerta de escape al cautivo.
Relato de ficción basado en una realidad posible.
English Version
HALF SAINT
Kursk Region, Spring 2025
The fighting was fierce. The border village marked the last point within enemy territory. The defenders of the stronghold were isolated by the encirclement, with no contact with the rear. All routes for a possible retreat were cut off.
The soldier held his position, firing until he ran out of ammunition. By then, he had lost contact with the other members of his platoon. He was taken prisoner when the enemy regained control of the village.
He was wounded on his left side. With his right hand, he pressed down on the wound, trying to stem the blood. Sitting on the floor of the small warehouse, he leaned his back against some sacks and resigned himself to waiting patiently for his captors.
They called the medic to examine the prisoner's wound. With difficulty, he removed his bloodstained uniform jacket so they could help him. Fortunately, the bullet had not lodged in his body. It had only torn his skin, leaving a gash as it passed through. For the moment, it was enough to disinfect the wound and apply a bandage to stop the bleeding.
Something sewn inside the wounded man's jacket, at chest level, aroused the curiosity of one of the soldiers. Upon closer inspection, he discovered that it was a faded religious icon painted on cardboard. It was laminated to prevent deterioration.
In fact, only half of the image of the saint was visible. Apparently, the original icon had been torn in two by hand. The detainee had one of the pieces of the sacred painting.
-What happened, didn't the saint protect you?- asked the soldier holding the prisoner's jacket mockingly.
-Let's be fair...- he corrected, pausing to show the religious icon to his companions. - The image did its job, but since it's only half a saint, it didn't do the whole job. It saved you from death, but it couldn't prevent us from arresting you - he concluded, laughing at his own joke with a loud guffaw.
The other soldiers laughed too, except for one, who took the jacket and looked at the old painting with marked interest. The prisoner closed his eyes, trying to ignore the taunts. The best thing was to escape with his memories, far away, to another time.
Kursk region, summer 1943
The earth shook beneath the tracks of thousands of German tanks advancing toward the trenches. The Red Army soldiers waited in the trenches for the Nazi war machines to come closer, within range of their grenades. The tension, as they waited for the order to attack, was palpable among the warriors. They knew the power of the enemy's fire, but they were determined to prevent the Nazis from breaking the front line with their lives.
Mykola took a deep drag on his cigarette and held the smoke in his mouth. Then he passed it to Sergei as he slowly exhaled the smoke, twisting the corner of his lip. His comrade took the cigarette butt and smoked it anxiously until he felt it burning the tips of his fingers. This would be the baptism of fire for the boy from the Urals, and the Ukrainian, who had been fighting longer, understood the reason for his nervousness.
-Everything will be fine - he said, squeezing his shoulder to encourage him. - We'll take care of each other, and the saint will protect us both.
Then he reached into the inside pocket of his jacket and showed him the picture of the saint who protected soldiers, which his mother had given him before he enlisted in the Red Army. Mykola folded the card and carefully tore it in two with his hands. He handed one half to his friend and put his own half away again.
-Trust in the saint - he said. -He has protected me in every battle.
The Russian smiled almost imperceptibly in gratitude, and, feeling more confident, carefully wrapped the piece of the icon he had been given in a dirty handkerchief. Then they embraced, just as the roar of shells fired by German tanks began.
Kursk Region, Spring 2025
The night promised to be colder than usual for that time of year. The soldiers improvised their barracks in the village school. They had been ordered to remain on site to protect it. Reinforcements would arrive the next day, and then they could return home.
The troops who were not on guard duty settled into the school classrooms to rest. At last, they could relieve the fatigue that had built up after several days of combat. One of them found it impossible to fall asleep.
He took the receipt he had received from his father out of his pocket. Three generations of military tradition in his family had trusted in the power of the relic to ward off death. He remembered the countless times his grandfather had told him the story of his first battle against the fascists. It was on that occasion that a comrade shared with him the image of the saint who protected soldiers, who watched over him until the end of the war. That same piece of the ancient sacred icon was now held in the sleepless soldier's hands.
It was not yet dawn when the news of the prisoner's escape woke the soldiers sleeping in the school building. Apparently, the saint, not content with leaving his work half done, managed to complete the miracle and opened an escape route for the captive.
A fictional story based on a possible reality.
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