(Saludos hivers!)
🎯 Aquí les comparto la II entrega de La Sexta Caballería de Kansas.
👉 Cuando escribí este cuento y lo presenté al Premio Iberoamericano Julio Cortázar en 2013 en La Habana, ignoraba que luego lo convertiría en un libro con igual nombre. Mucho menos podía imaginar que ese proyecto del libro ganaría una Beca de Creación Literaria en Santa Clara.
(Viene de 1).
Somos negros a los que nos zumba el mango. Tenemos locas a todas las negras. Y a las blancas. Somos negros callados y calientes. Sinceros. Miramos con odio y La Habana se sacude. Apretamos el puño y La Habana tiembla. Levantamos el puño y La Habana se derrumba. Nos gusta la playa. El arroz congrí y la carne con papas. El ron bueno y los billetes. Tenemos fotos con David, el de la Charanga. Somos negros descendientes de obreros portuarios. De mambises. De esclavos. De reyes africanos. Somos esos, los que corremos ahora. Como mambises. Moviendo los brazos con rapidez. Sin poner los pies en el suelo. Casi. Hablamos despacio. Comemos despacio. Lloramos poco. Hace diez años que no lloramos. Hace diez años que corremos en las madrugadas. Vestimos bien. Odiamos la cerveza. Y los aviones. Quisimos ser cadetes y fue imposible. No porque fuéramos negros. No porque fuéramos brutos. No porque no quisiéramos. Pero hace diez años murió mamá. La reina de los negros. Y lloramos. Con la cara descubierta. Vestimos y lloramos. Nos dieron abrazos y lloramos. Rechazamos alimentos y lloramos. Lloramos incluso cuando nos quedamos solos. En el cementerio. Con la reina de los negros. Y después no lloramos más. No hemos llorado en diez años. Guardamos el llanto para las ocasiones especiales. Aunque creemos que nunca más lloraremos así. Estamos de acuerdo en eso. Y es mucho decir. Somos negros que nos ponemos de acuerdo en muchas cosas. Hemos compartido las mismas peleas. Mostramos cicatrices similares. Nos cae mal la misma comida. Respetamos las mujeres de los amigos. Somos negros con amigos. Amigos negros, blancos, jabaos. Amigos buenos. Amigos que saben que corremos y nos protegen. Amigos de pañuelos rojos en la mano y zapatos lustrosos alumbrando la calle. Amigos de verdad. También tenemos enemigos.
Gente que nos envidia. Que sufre porque seamos negros tan orgullosos. Porque si nos golpean, golpeamos más duro. Porque entendemos que ya los tiempos de los abusos se acabaron. Porque no permitimos se abuse de nosotros. Esos somos. Negros que sabemos lo que queremos. Sabemos a dónde vamos. Sabemos que nos une la santa negritud de la esperanza. Odiamos a los negros que pueden correr y no saben correr, y se dejan atrapar. Denigran la raza. Somos negros que compartimos lo poco que tenemos. No odiamos a los blancos. Incluso cuando los blancos nos miran y tiemblan y hacen ese gesto con la boca. No nos interesa. Sabemos a dónde vamos. Sabemos que ahora necesitamos correr. Que corremos bien. Que hemos ido ganando en estilo. Que conocemos estas calles como la palma de la mano. Que amamos estas calles. Que somos sus hijos. Y amos. Tenemos con estas calles una relación de secreta confianza. Sabemos hasta dónde nos alcanzará el aire de los pulmones. Tenemos pulmones fuertes. Sanos. El hígado sano. Y el corazón. Negros que más de una vez hemos estado en situaciones así. Donde corremos. Corremos mucho. Nos bañamos de sudor corriendo. Corremos en charcos de sudor. El sudor nos impulsa hacia arriba. Los zapatos se dañan pero no importa. Corremos. Sentimos voces cerca y corremos más duro. Sentimos las voces lejos y seguimos. Vamos a la cabeza de una gigantesca carrera. Somos los líderes. Los de las medallas. Si estuviéramos en olimpiadas. Los negros que saldríamos en las revistas. Sonriendo. Dueños absolutos del podio. Mirando subir la bandera. Oyendo el himno. Nosotros no cantamos el himno desde la primaria. Casi lo hemos olvidado. Pero cuando lo oímos en las olimpiadas nos emocionamos. Somos negros que nos emocionamos oyendo el himno. Aunque lo hayamos olvidado casi por completo. Aunque no lo parezca. Nos emocionamos oyéndolo. Pero no aspiramos a medallas. Aspiramos a que se nos deje vivir en paz. A que nos den un filo. A no sentirnos culpables. A que todos entiendan que un pedazo de Cuba también nos toca. A no correr en las madrugadas. A no sentir más voces respirando en la nuca. A morir en paz. Como la reina de los negros. Nada más. Mientras tanto no hay otra. Estamos obligados a correr sin descanso. Bajo la lluvia. Bajo el frío terrible. En medio del calor atroz. Como ahora. A saltar los huecos de la calle. A esquivar. A conocer a la gente solo con mirarlos. A los japoneses. Estamos obligados a estudiar la cara de los japoneses. Y de los italianos. Y de los alemanes. Los mexicanos. Los franceses. Los yanquis. Los canadienses. Estamos obligados. Tenemos un camino trazado. Después corremos.
🎯 Aquí puedes leer la primera parte del cuento: @marabuzal/la-sexta-caballeria-de-kansas
El texto y la imagen utilizada son de mi Autoría.
[ENGLISH VERSION]
Hello, hivers!
Here I share with you the II delivery of the Kansas Sixth Cavalry.
👉 When I wrote this story and submitted it to the Ibero-American Julio Cortázar Prize in 2013 in Havana, I was unaware that it would later become a book with the same name. Much less could I imagine that this book project would win a Literary Creation Grant in Santa Clara.
(Continued from 1).
We are black people who are up to something. We drive all the black women crazy. And the white ones too. We are quiet and hot blacks. Honest. We look with hatred and Havana shakes. We clench our fists and Havana trembles. We raise our fists and Havana crumbles. We like the beach. The moro rice and the meat with potatoes. Good rum and money. We have photos with David, from La Charanga. We are black descendants of dockworkers. Of mambises. Of slaves. Of African kings. We are those who are running now. Like mambises. Moving our arms quickly. Without putting our feet on the ground. Barely. We speak slowly. We eat slowly. We cry little. It's been ten years since we cried. It's been ten years since we run in the early mornings. We dress well. We hate beer. And planes. We wanted to be cadets and it was impossible. Not because we were black. Not because we were dumb. Not because we didn't want to. But ten years ago, mom died. The queen of the blacks. And we cried. With our faces uncovered. We dressed and cried. We received hugs and cried. We rejected food and cried. We even cried when we were left alone. In the cemetery. With the queen of the blacks. And then we didn't cry anymore. We haven't cried in ten years. We save the tears for special occasions. Although we believe we will never cry like that again. We agree on that. And that's saying a lot. We are black people who agree on many things. We have shared the same fights. We show similar scars. We dislike the same food. We respect the women of friends. We are black with friends. Black friends, white, jabaos Friends good Friends who know we run and protect us Friends with red scarves in hand and shiny shoes lighting the street. True friends. We also have enemies. People who envy us. Who suffer because we are proud blacks. Because if they hit us, we hit harder. Because we understand that the times of abuse are over. Because we do not allow ourselves to be abused. That's who we are. Blacks who know what we want. We know where we're going. We know that the holy blackness of hope unites us. We hate blacks who can run and don't know how to run, and let themselves be caught. They denigrate the race. We are blacks who share what little we have. We do not hate whites. Even when whites look at us and tremble and make that gesture with their mouth. We are not interested. We know where we're going. We know that we need to run now. That we run well. That we have been gaining in style. That we know these streets like the back of our hand. That we love these streets. That we are their children. And masters. We have a relationship of secret trust with these streets. We know how far the air of the lungs will reach us. We have strong lungs. Healthy. The healthy liver. And the heart. Blacks that more than once we have been in situations like this. Where we run. We run a lot. We bathe in sweat running. We run in sweat puddles. Sweat propels us upwards. The shoes get damaged but it doesn't matter. We run. We hear voices nearby and we run harder. We hear voices far away and we keep going. We are at the front of a gigantic race. We are the leaders. The ones with the medals. If we were in the Olympics. The blacks who would appear in the magazines. Smiling. Absolute owners of the podium. Watching the flag rise. Hearing the anthem. We haven't sung the anthem since elementary school. We have almost forgotten it. But when we hear it at the Olympics we get excited. We are blacks who get excited listening to the anthem. Even though we have almost completely forgotten it. Even if it doesn't seem like it. We get excited listening to it. But we don't aspire to medals. We aspire to be allowed to live in peace. To be given a chance. To not feel guilty. To have everyone understand that a piece of Cuba also belongs to us. To not run in the early morning. To no longer feel voices breathing on our neck. To die in peace. Like the queen of the blacks. Nothing else. Meanwhile there is no other way. We are obligated to run without rest. In the rain. In the terrible cold. Amidst the scorching heat. Like now. To jump over the holes in the street. To dodge. To know people just by looking at them. The Japanese. We are obligated to study the faces of the Japanese. And the Italians. And the Germans. The Mexicans. The French. The Yankees. The Canadians. We are obligated. We have a path marked out. Then we run.
🎯 Here you can read the first part of the story: @marabuzal/la-sexta-caballeria-de-kansas
The text and image used are my own work.
Translated and formatted with Hive.