Personaje: Ismael.
Sala de la casa de Ismael. En una esquina un viejo refrigerador. Al centro, una mesa con sillas, al lado, un sillón. Sobre la mesa dos o tres libros gruesos. Un par de retratos en la pared. Entra Ismael desaliñado, fumando y con un libro bajo el brazo. Coloca el libro en la mesa, se sienta, cruza las piernas y mira por una ventana. Abre el libro, lo hojea. Lo deja.
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Ismael. (Al público) Buenas noches, yo soy Ismael, pero todos me dicen mariposita, mariposita de primavera, para ser más exactos porque soy doctor en ciencias mentirologicas en la suprema universidad de la putería santiaguera. Ismael Garrigas, monitor jefe de corte y costura en el taller de Evelyn, la China en los bajos mundos de Chicharrones, soy la prima de Boby, soy el novio del Loco, y la pizetera más crazy de calle K. En calle K nací y allí me voy a morir. Si Dios quiere. Y voy a morir de Sida, yo solito lo escogí porque a mí me gustan los desastres. Me gustan las cosas al por mayor y no hay nada mayor que el Sida, el asunto de mi escogencia. ¿Y sabes por qué? Porque el Sida es la gran enfermedad, la reina…la santísima madre de todas las enfermedades, tiene asiento de oro en el púlpito de todas las desgracias, fragancia nauseabunda que inunda con plenitud y satisfacción la inmaculada expresión de pobres y ricos. El Sida no entiende de idiomas, visas y pasajes en dólares. Viaja con Iberia, Aeroflot, o American Airlines. Se mete en las alcobas profundas de una mansión multimillonaria o en las costas empedradas de una isla privada. El Sida, lo mismo fluye en sangre amarilla que en sangre azul, acompaña y destruye…, por fin, la sonrisa estúpida del hijito de papá y el estómago estragado y parasitiento de un niño de tres años en una aldea en Singapur. Se viste de oficial del ejército, de cantante de regué, de cineasta irreverente o de lesbiana. (Se levanta y se mueve por toda la escena) ¡Viva el Sida, carajo! Viva la posibilidad de estar en todas partes al mismo tiempo…, (Se detiene) o como dicen en un progamucho de la televisión nacional, el Sida tiene el don de la ubicuidad, ¡viva el don de la ubicuidad, la omnipresencia! (Ríe mientras se sienta) ¿Habrase visto cosa más estéril? La omnipresencia. (Se levanta, gestos como árbitro de béisbol) Fuera de ahí, quieto en base, cuadrangular por el jardín central. (Grita) ¡Abajo la omnipresencia! ¡Abajo! ¡Abajo el hipoclorito! ¡Abajo! (Pausa corta) La omnipresencia déjenla para el Sida. (Ríe con amargura) Ay, coño… (Se sienta) El Sida, el Sida, el Sida… (Pausa) ¡Eh!, ¿y la peste no es una gran enfermedad también, ¿verdad que sí, y el Alzheimer?, ¿el Cólera…el Dengue…, el Zika, por Dios? El Zika. El Zika trajo otra vez al ejército de salvación nacional. (Levantándose) Al fin el ejército... de salvación nacional. Otra vez el ejército. Con su gran Mariscal al frente. Mariscal de Mariscales, papá, sí señor. Una ametralladora (Como si disparara) y tra, tra, tra, tra, tra, ¡fulminado el Zika!, ¡borrado de la faz de la tierra el insoportable mosquito! El culpable de tantas guerras, de tantas muertes, de tantos sustos. Contra el mosquito tenemos al ejército y al gran Mariscal. El ejército, hombres y mujeres fortachones…, o cómo se dice ahora, mujeres y hombres fortachonas y fortachones… (Riéndose) Fortachonas, ay, qué palabreja… yo te digo a ti que hay que estar al día…pero, ¿a que no saben por qué se ven así tan fuertotes? Yo sí lo sé, porque en mis buenos tiempos hacía falta más que un ejército para dejarme, ¡uh!, plena. Yo conozco de ejércitos y están así, tan musculosos porque desayunan fortachón y pan con lentejas, desayuno de campeones…, y después corren seis kilómetros todos los días durante tres años, hacen cien barras y cien metros de marcha a campo traviesa. (Se oye música de marcha) A campo traviesa, (Va marchando de un lado a otro de la sala, como si llevara un fusil en las manos en posición de ataque) sudando la gota gruesa, un, dos, tres, cuatro, comiendo fortachón y rompiendo zapatos, un, dos, tres, cuatro, comiendo lentejas y rompiendo zapatos, un, dos, tres, cuatro, si encuentro el mosquito lo mato, un, dos, tres cuatro, cuatro, tra, tra, tra, tra, tra, un, dos, tres, cuatro… (Se detiene y mira hacia los flancos por donde podría venir el enemigo y dispara). Con la mochila rusa llena de piedras, con la bazuca china en ristre, con los cargadores chinos colgando del pecho, con las balas rusas tra, tra, tra, tra, tra, bazucas que jamás carecen de fulminante. (Imitando personaje de Elpidio Valdés) Tráiganme, ventanas, tornillos, clavos, herradu…, (Retoma la marcha) un, dos, tres, cuatro, comiendo mierda y rompiendo zapato…, a campo traviesa, a la orden mi Mariscal, de acuerdo mi Mariscal, tra, tra, tra, tra, tra, correcto, mi Mariscal, permiso, mi Mariscal, ¿cuántas patas tiene el mosquito?, cómo usted diga mi Mariscal, sí, mi Mariscal, perdone, mi Mariscal, tra, tra, tra, tra, traaaa…, cascos, hamaca, cantimplora, el invencible ejército, el inexpugnable, cien planchas, cien abdominales, cien carreras en sacos, cien maldades asquerosas para llenar los cien minutos de cada día, tra, tra, tra, tra, tra. Bazucazos. (Cesa música de marcha). Cien, cien, cien (Tira con desdén el supuesto fusil y camina despacio hasta que se sienta). Ay, el cien, qué tronco de número, el número perfecto, el número de divisiones de las mayorías de divisas del mundo, el número de años de un siglo, cien grados de temperatura…, la caldera…la presión… Cien. Me siento al cien. No hay mal que dure cien años ni cuerpo que lo resista.
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LITTLE SPRING BUTTERFLY | MONOLOGUE (Fragment)
Character: Ismael
Setting: Ismael's living room. In one corner, an old refrigerator. In the center, a table with chairs, next to it, an armchair. On the table, two or three thick books. A couple of portraits on the wall. Ismael enters, disheveled, smoking, with a book under his arm. He places the book on the table, sits down, crosses his legs, and gazes out the window. He opens the book, flips through it, then sets it aside.
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Ismael. (To the audience) Good evening, I’m Ismael, but everyone calls me Little Butterfly—Little Spring Butterfly, to be exact—because I hold a doctorate in Mentirological Sciences from the Supreme University of Santiago’s Underworld. Ismael Garrigas, head instructor in cutting and sewing at Evelyn’s workshop—La China—in the lower depths of Chicharrones. I’m Boby’s cousin, the Loco’s boyfriend, and the craziest pizza queen on Calle K. I was born on Calle K, and there I’ll die. God willing. And I’ll die of AIDS—I chose it myself because I love disasters. I like things wholesale, and there’s nothing bigger than AIDS, the crown jewel of my selection. And you know why? Because AIDS is the ultimate disease, the queen… the holy mother of all illnesses. It sits on a golden throne in the pulpit of all misfortunes, a nauseating fragrance flooding with absolute satisfaction the immaculate expressions of rich and poor alike. AIDS doesn’t care about languages, visas, or dollar tickets. It travels with Iberia, Aeroflot, or American Airlines. It slips into the deepest bedrooms of multimillion-dollar mansions or the cobbled shores of private islands. AIDS flows just as easily in blue blood as in yellow, accompanying and destroying… finally wiping the stupid grin off the spoiled rich kid’s face and the parasite-ridden stomach of a three-year-old in a Singaporean village. It dresses as an army officer, a reggaeton singer, an irreverent filmmaker, or a lesbian. (Stands and moves across the stage) Long live AIDS, damn it! Long live the power to be everywhere at once… (Pauses) Or, as they say on some trashy national TV show, AIDS has the gift of ubiquity—long live the gift of ubiquity, omnipresence! (Laughs bitterly while sitting back down) Have you ever seen anything so sterile? Omnipresence. (Stands, gestures like a baseball umpire) Strike three, you’re out! Home run straight to center field! (Shouts) Down with omnipresence! Down with it! Down with bleach! Down! (Brief pause) Leave omnipresence to AIDS. (Laughs bitterly) Oh, damn… (Sits) AIDS, AIDS, AIDS… (Pauses) Hey! Isn’t the plague also a great disease? And Alzheimer’s? Cholera… Dengue… Zika, for God’s sake? Zika. Zika brought back the National Salvation Army. (Standing up) Finally, the National Salvation Army. The army again. With its great Marshal leading the charge. Marshal of Marshals, daddy, oh yes. A machine gun (Mimics shooting) and rat-tat-tat-tat-tat—Zika annihilated! Wiped from the face of the earth, that unbearable mosquito! The culprit behind so many wars, so many deaths, so many scares. Against the mosquito, we have the army and the great Marshal. The army—strong men and women… or, as they say now, strong women and men… (Laughs) Strong women—oh, what a silly word… I tell you, you gotta keep up with the times… But do you know why they look so buff? I do—because back in my prime, it took more than an army to wear me out, oh yeah! I know armies, and they’re so muscular because they eat Fortachón and lentils for breakfast—a champion’s meal—then run six kilometers every day for three years, do a hundred push-ups, and march a hundred meters cross-country. (Marching music plays) Cross-country! (Marches across the room as if holding a rifle in attack position) Sweating bullets—one, two, three, four—eating Fortachón and wrecking shoes—one, two, three, four—eating lentils and wrecking shoes—one, two, three, four—if I find the mosquito, I kill it—one, two, three, four—rat-tat-tat-tat-tat—one, two, three, four… (Stops, scans the flanks for enemies, and fires) With a Russian backpack full of rocks, a Chinese bazooka at the ready, Chinese magazines strapped to their chests, Russian bullets—rat-tat-tat-tat-tat—bazookas that never run out of ammo. (Imitating Elpidio Valdés) Bring me windows, screws, nails, horsesho— (Resumes marching) One, two, three, four—eating shit and wrecking shoes—cross-country! Yes, Marshal! Understood, Marshal! Rat-tat-tat-tat-tat! Correct, Marshal! Permission, Marshal! How many legs does a mosquito have? Whatever you say, Marshal! Yes, Marshal! Sorry, Marshal! Rat-tat-tat-tat-taaah… Helmets, hammocks, canteens—the invincible army, the impenetrable! A hundred push-ups, a hundred sit-ups, a hundred sack races, a hundred filthy cruelties to fill a hundred minutes of every day—rat-tat-tat-tat-tat—bazooka blasts. (Marching music stops)
A hundred, a hundred, a hundred… (Tosses the imaginary rifle aside in disdain and slowly walks back to sit down) Oh, a hundred—what a perfect number. The number of divisions in the world’s currencies, the number of years in a century, a hundred degrees—the boiling point… the pressure… A hundred. I’m feeling a hundred. No evil lasts a hundred years, and no body can endure it.
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