Fuente
ESPAÑOL
Hola queridos amigos de Hive, un placer saludarlos nuevamente.
No quiero hacerme notar en este mundo convulso, solo dejarles un poema y que les sepa a algo, algo que se cuece en las venas. América es un texto que nada tiene que ver con la América de hoy, es la de ayer, siento que ha cambiado mucho, ciertamente.
Sin más,
abrazo otoñal para tos ustedes, especialmente a la Comunidad
AMÉRICA
(2025)
Península abarcada por sus interminables pies al frío anclados,
maderos prodigiosos y bosques prolíferos
donde aun duerme la génesis del mundo.
Tu histrionismo, desembocadura del amargo tino europeo,
de la renuencia escondida en el indio,
de la luz del mercado y de la feria emigrados desde un tiempo velado
por las sonoras fechas de las independencias.
Tu hocico de lana mira más allá, hasta el rubio,
donde el mestizo, el negro, el indio sudan a raudales su inconforme presencia,
sus ambigüedades estiradas en medio de la aurora.
Me cuelgo a tu cintura América de Américo:
una lágrima caída desde un lago se junta bajo tu lomo,
tu paredón de montañas, sobre los hielos encimados por seculares auroras
que no puedo divisar sin pedir a los páramos su bendición de agua.
La luciérnaga valluna mira como la vaca se hace carne y alimenta al corral,
lección a ultranza: el prójimo demostró su valía,
al indio no le toca, al del poncho no le toca,
hay que sacarla lejos y venderla barata por un futuro prolijo.
Tu miel, tu madera, tu carne, tu mineral,
tu cuero como un parche para encender tambores.
Ah trompo somnoliento, tu campesino se levanta,
en el verde duerme el puñal que le cercena las alas,
le alarga las esperas junto al kril insectario,
duerme en cama de paja, tiene ancha la avena, así Martí decía,
y pare hijos que se van a fundar sus parcelas
bajo los artefactos de un tal Edison.
Fuente
Ah tus playas tus lunares nacen en el vigor del páramo.
Desovan en los ríos los alevines multiplicados,
en sus ojos se cuece cierto ardor, efecto secundario de la incertidumbre.
Lo he visto dibujado en las caras infantes que hoy van a la escuela
por los mismos caminos de ciertas sanguijuelas modernas.
El sol se apoltrona en tu celeste capa
y reseca la tierra con su añil amarillo,
se mete entre las pajas de la casa campestre,
sobre los techos del mercado, las ágoras fecundas donde hicieron historia
los celibatos enclenques de la palabra lavada por la miel de la arenga.
El sol se va encriptando en la cada hoja dolida, en cada rostro,
en la cada mano estirada, en cada ojo de pescado salido
del vaho de la montaña.
Se va el día, tus triángulos reptan por las planicies como sombras inmensas,
desde el Valle miro el ojo ballenato
y el reflejo se coarta, como mismo sucede al sur, en la foca tullida
que no olvida la sangre,
que no olvida la crecida de las manos torturadoras,
que no olvidan, como cada ser derrumbado sobre tu tierra lívida.
✧･ﾟ: ✧ PoetaFranko ✧:･ﾟ✧
Fuente
ENGLISH
Hello dear Hive friends, it’s a pleasure to greet you once again.
I don’t wish to draw attention to myself in this convulsed world; I only want to leave you a poem and hope it tastes of something—something simmering in the veins. America is a text that has nothing to do with today’s America; it belongs to yesterday. I feel it has changed greatly, indeed.
Without further ado,
an autumnal embrace to all of you, especially to the Community 
Fuente
AMERICA
(2025)
Peninsula spanned by its endless feet, cold-anchored,
prodigious timbers and prolific forests
where the genesis of the world still sleeps.
Your histrionics, estuary of Europe’s bitter aim,
of the reluctance hidden in the Indian,
of the light of market and fair migrated from a veiled time
by the sonorous dates of the independences.
Your woolen snout looks farther on, toward the blond,
where the mestizo, the Black, the Indian sweat in torrents their defiant presence,
their ambiguities stretched amid the dawn.
I hang myself at your waist, America of Amerigo:
a tear fallen from a lake gathers beneath your loins,
your mountain wall, upon the ices stacked by secular dawns
I cannot behold without asking the high moors for their blessing of water.
The valley firefly watches as the cow turns into flesh and feeds the corral,
a harsh lesson: the neighbor proved his worth,
it is not for the Indian, not for the ponchoed one,
it must be taken far away and sold cheap for a tidy future.
Your honey, your timber, your flesh, your mineral,
your hide like a patch to kindle drums.
Ah drowsy spinning top, your peasant rises,
in the green sleeps the dagger that severs his wings,
lengthens his waits beside the insectary krill,
he sleeps on a straw bed, his oats are wide—so Martí said,
and sires children who go off to found their plots
beneath the contraptions of a certain Edison.
Ah your beaches, your moles are born in the vigor of the páramo.
Fry spawn in the rivers, multiplied,
in their eyes a certain ardor cooks, a side effect of uncertainty.
I have seen it drawn on the faces of children who today go to school
along the same paths as certain modern leeches.
The sun lolls on your sky-blue cloak
and parches the earth with its indigo yellow,
slips between the thatch of the country house,
over the roofs of the market, the fertile agoras where history was made
by the celibate weaklings of the word washed by the honey of the harangue.
The sun encrypts itself in every wounded leaf, in every face,
in every outstretched hand, in every fish-eye risen
from the mountain’s vapor.
The day goes, your triangles crawl across the plains like immense shadows,
from the Valley I watch the whale’s eye,
and the reflection is cut short, as it also happens in the south, in the maimed seal
that does not forget the blood,
that does not forget the surge of torturing hands,
that do not forget, like every being fallen
upon your livid land.
✧･ﾟ: ✧ PoetaFranko ✧:･ﾟ✧
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