El viejo y la flauta (The old man and the flute) [ES/EN]

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Español

El viejo y la flauta

En la calle, frente a un hospital, al lado de una cafetería, un viejo, sucio y desprolijo, está parado con una leve curvatura en su espalda, toca una flauta de color verde. La pintura de aquella flauta dulce se ha desgastado en los lugares donde los dedos se posan, para soltar las melodías, suaves, casi dulces y armoniosas.

El viejo sopla la flauta, mueve sus dedos deformes por alguna enfermedad de los huesos u otra cosa, con gran habilidad los desplaza por los agujeros de su compañera sonora. Esa compañera verde, la que al parecer no lo deja solo, es una compañía que no dice nada, solo despliega sus armonías al viento, al parecer, calmando las penas de aquel viejo. Penas que no se dejan esperar en este mundo angustiante, lleno de desesperación y con el agrio sabor de la infelicidad.

Por entre la gorra roja y rota se asoman algunas hilachas de cabellos blancos, retorcidos y que caen por aquel rostro lleno de arrugas, que son experiencias marcadas para siempre, en la epidermis. Los ojos plomos han perdido el brillo, parecen sin alma, sin fuego, sin brillo, sin esa alegría de vivir que parece haberse esfumando con los años, con las vivencias crudas y las lágrimas que bañaron cada pena. La barba descuidada, de hace tanto tiempo sin recortar, enmarañada, blanca como la nieve que ha caído en el fango, complementa el juego facial que muestra una terrible verdad, una expiación de pecados que solo él y tal vez su confesor conocen.

El viejo sigue tocando la flauta dulce, al parecer lo único dulce que tiene en su vida. Las notas melodiosas siguen saliendo de aquel instrumento, decorando la brisa mañanera de verano con ese sutil sonido, que para muchos pasa desapercibido, muchos que van por la vida, pensando solo en ellos, con un egoísmo floreciente en la modernidad. Pasan frente al viejo sin mirar, casi con un desprecio xenófobo. Nadie admira su talento, nadie se detiene a saborear las dulces notas que emanan de aquella flauta verde.

Sin embargo el viejo sigue tocando, como si el mundo lo escuchará, como si el mundo estuviera pendiente de cada nota que interpreta. Sigue tocando aquella canción, esa melodía que se sabe de memoria después de tantos años de interpretarla y que pareciera se ha vuelto parte de su bitácora de vida. El viejo sigue tocando como si su vida se hubiera reducido a ese instante en el universo, una pequeña pinta en la extensa historia humana, algo que no cambiará en nada el curso de la historia, ni siquiera su vida propia.

El mundo sigue girando alrededor de aquel viejo, con ropa harapienta, sucia y olores que ninguna fosa nasal puede soportar. El viejo sigue tocando sin que nada lo detenga ni siquiera el sonido estruendoso de las ambulancias, que llegan con aquellos que su vida pende de un hilo. Tal vez el viejo toca a aquellas almas que están a punto de partir de este mundo, mostrándoles el camino con sus notas dulces al otro mundo.

El viejo sigue tocando, sin esperar nada a cambio, tal vez una mirada de compasión, de bondad, de amistad, pero el mundo sigue caminando, sin volver atrás, siempre adelante, como el reloj que camina sin compasión hacia el futuro, escribiendo la historia cada segundo, cada minuto, cada hora.

El viejo sigue tocando inexpugnable, parado en ese mismo lugar, viendo gente pasar, viendo angustias, viendo risas. No puede faltar a esa cita, a ese lugar, a esa canción, a esa gente que no le importa aquel viejo. El viejo sigue tocando, para sí mismo y para el mundo.

English

The old man and the flute

On the street, in front of a hospital, next to a cafeteria, an old man, dirty and sloppy, is standing with a slight curvature in his back, playing a green flute. The paint of that recorder has been worn away in the places where the fingers rest, to release the melodies, soft, almost sweet and harmonious.

The old man blows the flute, moves his deformed fingers due to some bone disease or something else, with great skill moves them through the holes of his sonorous companion. That green companion, the one who apparently does not leave him alone, is a company that says nothing, only unfolds its harmonies to the wind, apparently, soothing the sorrows of that old man. Sorrows that are not allowed to wait in this distressing world, full of despair and with the sour taste of unhappiness.

Through the red and broken cap, some strands of white hair appear, twisted and falling down that face full of wrinkles, which are experiences marked forever, in the epidermis. The leaden eyes have lost their shine, they seem soulless, without fire, without brightness, without that joy of living that seems to have vanished with the years, with the raw experiences and the tears that bathed every sorrow. The unkempt beard, from so long ago untrimmed, matted, white as the snow that has fallen into the mud, complements the facial game that shows a terrible truth, an atonement of sins that only he and perhaps his confessor know.

The old man is still playing the recorder, apparently the only sweet thing he has in his life. The melodious notes continue to come out of that instrument, decorating the summer morning breeze with that subtle sound, which for many goes unnoticed, many who go through life, thinking only about themselves, with an egoism flourishing in modernity. They pass in front of the old man without looking, almost with a xenophobic contempt. No one admires his talent, no one stops to savor the sweet notes that emanate from that green flute.

However, the old man keeps playing, as if the world will listen to him, as if the world is aware of every note he plays. He keeps playing that song, that melody that he knows by heart after so many years of performing it and that it seems has become part of his life log. The old man continues playing as if his life had been reduced to that moment in the universe, a small pint in the extensive human history, something that will not change the course of history at all, not even his own life.

The world continues to revolve around that old man, with ragged, dirty clothes and smells that no nostril can stand. The old man keeps playing without anything stopping him, not even the thunderous sound of ambulances, which arrive with those whose life hangs in the balance. Perhaps the old man touches those souls who are about to depart from this world, showing them the way with his sweet notes to the other world.

The old man keeps on playing, without expecting anything in return, maybe a look of compassion, of kindness, of friendship, but the world keeps on walking, without going back, always forward, like the clock that walks without compassion towards the future, writing history every second, every minute, every hour.

The old man is still playing impregnable, standing in that same place, watching people pass by, seeing anguish, seeing laughter. He can't miss that date, that place, that song, those people who don't care about that old man. The old man is still playing, for himself and for the world.