Tras los barrotes
Los ojos del condenado se fijan en aquellas paredes sucias, con grafitis de almas desesperadas ante el encierro del cuerpo y el alma. Líneas que representan días, meses y años, algunos se quedaron en la mitad, otros casi al final y muchos no pasaron de los treinta días. Aquellos grabados de la pared quedan como testigos silenciosos, del desespero, y la esperanza de recuperar la tan añorada libertad que dentro de esas paredes, se ha extinguido en un murmullo melancólico.
El preso está acostado en el catre casi al nivel del suelo, la tabla desnuda se marca en la espalda del desdichado. La mirada perdida en el techo, perdida del tiempo, perdida en la realidad escabrosa que le ha tocado vivir. El respirar pausado expulsa los lamentos de demonios arrepentidos, en ese presente desdichado.
La vida se cala en cada parpadeo, buscando el infinito del perdón, o tal vez un escape, o tal vez un desdoblamiento perpetuo. Sigue en esa posición sin inmutarse, reflexionando sobre las decisiones que lo llevaron a ese infierno personal, aquel momento tácito, ese que marcó un antes y un después, sin retorno, sin reparación.
La vida sigue corriendo allá afuera, aunque en aquella celda pareciera haberse detenido, un limbo de tiempo. No sabe si el día es un lunes negro o un domingo de rosas primaverales, solo sabe que aclara y anochece en su tristeza y dolor por haberlo perdido todo en aquel momento desdichado, donde su pensar se nubló y su lógica se fue por el caño y dio paso al salvajismo animal, no supo más de él, hasta que la sangre en sus manos lo hizo volver en sí.
Los pensamientos cíclicos se vuelven un dolor de cabeza, que poco a poco se van apagando en una ola de voces vulgares, acompañadas de insultos, en una orgía insípida de protesta e inconformidad por la situación de los demás desdichados. El condenado no se inmuta y sigue en su mundo de soledad exasperante y agonizante, como el puñal que aquel día cambió su destino.
El dolor en la espalda lo hace cansar, se sienta, se levanta y camina hacia la pequeña ventana con aquellos barrotes fuertes y voluminosos, coloca cada mano en uno de estos y mira al exterior. Un sol majestuoso cobija a aquellos seres felices que corren, caminan, juegan. Si tan solo un segundo tuviera él, sería infinitamente feliz. El preso envidia a esos afortunados que muchas veces reniegan de su vida, sin pensar que hay más desdichados, que agradecerían un soplo de la brisa veraniega en la dicha de la libertad.
Suspira furiosamente y maldice su suerte porque un día tuvo el placer de ser acariciado por el pasto verde, disfrutar de una bocanada de aire fresco, ver los paisajes hermosos de la ciudad, deleitarse con el dulce canto de las aves y probar una bocado de agua refrescante, mientras el calor hace mella en su ser.
Regresa al catre y se sienta de nuevo, los gritos se han extinguido, ante la falange siniestra de bolillos y armas, prestas a asesinar. El sonido del metal con bolillo restregando los barrotes de las celdas es intimidante. Un fornido hombre uniformado se para en la celda del desdichado, su ojos sin pizca de humanidad, se clavan en el ser y empieza a mover su bolillo cíclicamente y con una lentitud pasmosa.
El condenado mira al piso, llevado a la luna por los pensamientos que siguen desgarrando su conciencia, que no lo dejan descansar. El guardia muestra un gesto de disgusto ante la displicencia, y la cero prestancia del desdichado, quien sigue dubitativo en los pensamientos que lo persiguen, como cuervo en una noche oscura y tenebrosa.
La voz se deja sentir en ese pequeño espacio de dos por dos. El condenado brinca ante el ruido inesperado de su voz ronca y apagada. Los ojos del preso se enfocan en el imprudente con autoridad. El uniformado vuelve a pronunciar las palabras frías y atropelladas. «Estás listo, maldito».
El condenado se levanta, camina tan lento como si el mundo se hubiera detenido. Saborea sus últimos instantes, como aquel extraviado en el desierto que bebe con gran delicia la poca agua, que le queda. Con las manos y los pies esposados transita por aquel pasillo maldito, donde nadie vuelve a salir. Un último suspiro en el mundo de los mortales.
Behind bars
The condemned man's eyes fix on those dirty walls, covered with graffiti scrawled by desperate souls imprisoned in body and spirit. Lines representing days, months, and years, some left halfway through, others nearing the end, and many not exceeding thirty days. Those engravings on the wall remain as silent witnesses to despair, and the hope of regaining the longed-for freedom that within those walls has been extinguished in a melancholic murmur.
The prisoner lies on the cot almost at floor level, the bare board marking the back of the unfortunate man. His gaze is lost on the ceiling, lost in time, lost in the harsh reality he has been forced to live. His slow breathing expels the lamentations of repentant demons in that unhappy present.
Life seeps into every blink, seeking the infinity of forgiveness, or perhaps an escape, or perhaps a perpetual unfolding. He remains in that position, unmoved, reflecting on the decisions that led him to that personal hell, that unspoken moment, the one that marked a before and after, with no return, no repair.
Life continues to flow outside, although in that cell it seems to have stopped, a limbo of time. He doesn't know if it's a black Monday or a Sunday of spring roses, he only knows that it dawns and dusk falls in his sadness and pain at having lost everything in that unfortunate moment, where his thinking clouded over and his logic went down the drain, giving way to animal savagery. He knew nothing more of himself until the blood on his hands brought him back to his senses.
The cyclical thoughts become a headache, which gradually fade away in a wave of vulgar voices, accompanied by insults, in a tasteless orgy of protest and discontent over the situation of the other unfortunate ones. The condemned man remains unmoved and continues in his world of exasperating and agonizing loneliness, like the dagger that changed his destiny that day.
The pain in his back tires him, he sits down, gets up and walks towards the small window with its strong, bulky bars, places each hand on one of them and looks outside. A majestic sun shelters those happy beings who run, walk, and play. If only he had a second, he would be infinitely happy. The prisoner envies those fortunate ones who often complain about their lives, without thinking that there are more unfortunate ones who would be grateful for a breath of summer breeze in the bliss of freedom.
He sighs furiously and curses his luck because one day he had the pleasure of being caressed by the green grass, enjoying a breath of fresh air, seeing the beautiful landscapes of the city, delighting in the sweet song of the birds, and tasting a sip of refreshing water, while the heat takes its toll on him.
He returns to the cot and sits down again, the screams have died down, before the sinister phalanx of batons and weapons, ready to kill. The sound of metal batons scraping against the bars of the cells is intimidating. A burly man in uniform stands in the unfortunate man's cell, his eyes devoid of humanity, staring at him and beginning to move his baton cyclically and with astonishing slowness.
The condemned man stares at the floor, carried away by the thoughts that continue to tear at his conscience, preventing him from resting. The guard shows a gesture of disgust at the indifference and lack of presence of the unfortunate man, who remains hesitant in the thoughts that haunt him, like a raven on a dark and gloomy night.
The voice is heard in that small two-by-two space. The condemned man jumps at the unexpected sound of his hoarse, muffled voice. The prisoner's eyes focus on the reckless man with authority. The uniformed man repeats the cold, hurried words. “You're ready, damn you.”
The condemned man gets up, walking as slowly as if the world had stopped. He savors his last moments, like a man lost in the desert who drinks the little water he has left with great delight. With his hands and feet shackled, he walks down that cursed corridor, where no one ever comes out again. One last breath in the world of mortals.
Fuente 1
Fuente 2
Edición Rincón Poético
La traducción del texto fue hecha con la herramienta
gratuita DeepL
Contenido original
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