Saludos a los amantes de la literatura de terror. En este microcuento transformo a Sherlock Holmes y al doctor Watson en piezas de un juego de sombras donde la deducción cede ante la fragilidad de la mente. El terror psicológico no surge de criaturas externas, sino de la posibilidad de que incluso los héroes que admiramos oculten un abismo inesperado dentro de sí mismos. Espero que le guste.

Estoy en el sitio y me arrodillo junto a su cuerpo. Cómo aceptar que mi compañero Sherlock yace frío sobre el suelo del 221B, los ojos abiertos como si aún estuviera calculando probabilidades. No hay heridas. No hay cartas. Solo silencio… y ese olor a tabaco húmedo que ya no fuma desde hace años.

—¿Por qué tú? —le hablo, aunque sé que no responderá.

La policía no encontró nada. Ni huellas, ni testigos. Solo yo. Siempre solo yo. Pero algo no encaja. Su reloj de bolsillo está en su chaleco, marcando las 3:17. Yo lo vi a las 4:00.

Le dije: —No salgas hoy—. Él sonrió. —Ya es demasiado tarde para eso, Watson—. Lo vi mover su reloj de una mano a la otra.

Ahora, al palpar su chaqueta buscando algo —una pista, una despedida—, mis dedos tropiezan con un papel doblado. Lo abro. Al leerlo, me asombro porque es mi letra.

—Lo siento. No pude detenerme. —Fecha: mañana.

El corazón me late en las sienes. No recuerdo haber escrito esto. Pero reconozco cada trazo, cada temblor en la “t”. Esas letras son mías.

Miro mis manos. Están limpias. Demasiado limpias.

Entonces recuerdo: anoche soñé que corría por Baker Street con las uñas llenas de sangre. Me desperté sudando, convencido de que era solo una pesadilla.

Pero Sherlock nunca creyó en sueños. Creía en hechos. Y el hecho es que nadie más estaba aquí. Y el hecho es que su cuello tiene marcas apenas visibles… del tamaño de mis dedos. Lo deduzco.

Me levanto. Camino hacia el espejo del pasillo. Mi reflejo parpadea un segundo después que yo.

—¿Fui yo? —me pregunto en voz baja.

El reflejo no responde.

Pero sonríe.

Greetings to all lovers of horror literature. In this micro-story, I transform Sherlock Holmes and Doctor Watson into pieces of a shadow game where deduction yields to the fragility of the mind. Psychological horror does not arise from external creatures, but from the possibility that even the heroes we admire may conceal an unexpected abyss within themselves. I hope you enjoy it.

I’m at the scene and kneel beside his body. How can I accept that my companion Sherlock lies cold on the floor of 221B, his eyes open as if still calculating probabilities. There are no wounds. No letters. Only silence… and that scent of damp tobacco he hasn’t smoked in years.

—Why you?— I speak to him, though I know he won’t answer.

The police found nothing. No prints, no witnesses. Only me. Always only me. But something doesn’t fit. His pocket watch is still in his vest, showing 3:17. I saw him at 4:00.

I told him, —Don’t go out today.— He smiled. —It’s already too late for that, Watson.— I saw him move his watch from one hand to the other.

Now, as I feel along his jacket searching for something—a clue, a farewell—my fingers stumble upon a folded paper. I open it. As I read, I’m astonished because it’s my handwriting.

—I’m sorry. I couldn’t stop myself. — Date: tomorrow.

My heart pounds in my temples. I don’t remember writing this. Yet I recognize every stroke, every tremor in the ‘t’. Those letters are mine.

I look at my hands. They’re clean. Too clean.

Then I remember: last night I dreamed I was running through Baker Street with blood under my nails. I woke up sweating, convinced it was just a nightmare.

But Sherlock never believed in dreams. He believed in facts. And the fact is that no one else was here. And the fact is that his neck bears faint marks… the size of my fingers. I deduce it.

I stand up. Walk toward the hallway mirror. My reflection blinks a second after I do.

—Was it me?—I ask softly.

The reflection doesn’t answer.

But it smiles.