Saludos estimados hivers-nautas de #literatos
¿Te has preguntado qué culpa arrastra la terquedad cuando la oscuridad no es noche, sino herida?
Los siguientes versos nacen desde una penumbra que no parece fugaz:
Al parecer, es perpetua la oscuridad....
Se esfuma y retorna como fetiche pamplinezco de promesas tras el velo.
De noche no es: es la tozudez disimulada de una mácula que se posa sobre ajenos hombros.
En mí, lo brutal que se escurre a mi interior, por la incisión diminuta que se hospeda en la flacidez de mis años, volviéndose más irreductible y fecundo.
Ocaso de una anatomía que no predice milagros, sino, malestares y raras sensaciones...
Pero sigo, intento resistir.
No por heroísmo,
sino por esa terquedad que se aferra en la esperanza.
Presiento que habrá asuntos puntuales que discernir.
Porque tras la penumbra hostil que nos cubre, una multitud de ingrávidas sombras
desandarán las ruinas para aplacar la sed crucial.
Entonces, entre millones,
en el paraninfo escogido, estaré yo.
No para buscar diplomas, sino para espantar, sin preámbulos retóricos, los quebrantos y poner fin a un absurdo tendido sobre nuestros despojos.
¿Puede la esperanza, en su forma más tozuda, ser culpable de perpetuar la espera, o es ella misma el último refugio ante el absurdo?
La penumbra insiste...
Yo también insistiré...
➥ Texto original y propio. Libre de IA. Imágenes Pixabay. Separadores uso libre. Banners creados por mí. Traducción: Google translate
"Twilight of an anatomy that does not predict miracles"...
Greetings, dear hivers-nauts of #literatos
Have you ever wondered what guilt stubbornness carries when the darkness is not night, but wound?
The following verses emerge from a darkness that does not seem fleeting:
Apparently, the darkness is perpetual....
It fades and returns like a shambling fetish of promises behind the veil.
It isn't night: it's the concealed stubbornness of a blemish that rests on other shoulders.
In me, the brutality that seeps into my interior, through the tiny incision that lodges in the flaccidity of my years, becoming more irreducible and fertile.
The twilight of an anatomy that predicts not miracles, but rather discomfort and strange sensations...
But I continue, I try to resist.
Not out of heroism,
but out of that stubbornness that clings to hope.
I sense there will be specific issues to discern.
Because behind the hostile gloom that covers us, a multitude of weightless shadows
will retrace the ruins to quench their crucial thirst.
Then, among millions,
in the chosen auditorium, I will be there.
Not to seek diplomas, but to ward off, without rhetorical preamble, the misfortunes and put an end to the absurdity spread over our remains.
Can hope, in its most stubborn form, be guilty of perpetuating waiting, or is it itself the last refuge from absurdity?
The gloom insists...
I will also insist...
➥ Original and my own text. AI-free. Pixabay images. Separators free to use. Banners created by me. Translation: Google Translate
