Dolor de ausencia | The ache of absence

El aroma fresco de una rosa roja
me trae el recuerdo de ti:
un caminar firme y esbelto de modelo,
cual los palos alargados de las garzas;
mirada segura al frente
y una voz lírica que entona sevillanas y bulerías.

Sobre tu espalda el peso de un pasado
que no quieres olvidar, aunque te duela,
con el sabor de velas derretidas en un plato,
niños que juegan a saborear la tierra,
una muñeca rota, hecha de retazos de la vida.

Solo tu voz te abrió un camino digno,
así las ondas transmitieron tus cantos de sirena,
al son de una guitarra tanguera, de un mariachi
y de una orquesta de sueños.

Así llegó tu luz a las tablas y los rayos catódicos
llevaron tu silueta a millones de casas
que lloraron y rieron contigo y tus mil caras.

Los focos de Fresnel, los elipsoidales,
extrañan tu mirada gacha tras las cortinas
que espera el pie para derrochar tu fuerza expresiva,
tus gestos y tu voz grave que susurra por la sala.

Pero eras madre y esa huella es aún más profunda.
Tus caricias nobles, tus besos suaves y tiernos,
tus angustias que eran parte de tu piel
y la mano firme para empujar por la senda adecuada.

En mi mente escucho tu canción con mi guitarra
y te veo caminando por países lejanos
con culturas distantes a la tuya,
que las absorbes con pasión,
aunque no digas ni una palabra en esas lenguas.

Hoy una rosa roja me habló de ti
y vinieron a mi mente los recuerdos,
esos que son pétreos, que nunca se arrancan
a menos que la vida misma se los lleve con todo y tus latidos.

Y se abre en mi pecho un agujero
en el que caben todos los recuerdos
pero que nada llena
y así exhalo un poco del dolor de tu ausencia
y compruebo que siempre existes
en cada átomo de mi existencia.

The fresh scent of a red rose
brings back the memory of you:
a model’s firm and slender stride,
like the long, thin legs of herons;
a steady gaze forward
and a lyrical voice intoning sevillanas and bulerías.

Upon your back, the weight of a past
you refuse to forget, though it hurts you,
with the taste of melted candles on a plate,
children playing at tasting the earth,
a broken doll, made from the scraps of life.

Only your voice opened a worthy path for you,
and so the airwaves transmitted your siren songs,
to the sound of a tango guitar, a mariachi,
and an orchestra of dreams.

That is how your light reached the stage,
and the cathode rays
carried your silhouette to millions of homes
that wept and laughed with you and your thousand faces.

The Fresnel spotlights, the ellipsoidals,
miss your downcast gaze behind the curtains,
waiting for the cue to pour out your expressive power,
your gestures, and your deep voice whispering through the hall.

But you were a mother, and that mark is even deeper.
Your noble caresses, your soft and tender kisses,
your anxieties that were part of your skin,
and the firm hand to push along the right path.

In my mind, I hear your song with my guitar
and I see you walking through distant lands
with cultures far from your own,
absorbing them with passion,
though you do not speak a word of those tongues.

Today, a red rose spoke to me of you
and memories flooded my mind,
those that are stone-like, that are never torn away
unless life itself takes them along with your heartbeats.

And a hole opens in my chest
where all the memories fit
but that nothing fills;
and so, I exhale a bit of the pain of your absence
and I find that you always exist
in every atom of my existence.