Viuda Negra

Ni un pelo de la cabeza que asomaba por encima del sillón de terciopelo verde podía caerse sin que no hubiera sido considerado como una posible distracción ya solucionada. Todo estaba calculado por ella con la precisión de una guillotina.
El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Era la mejor vía para saltar de la prisión de las páginas del libro hacia una posible alternativa de vida, mejor que seguir la historia desgastada por el uso, sólo interesante para la avidez de un lector cuya imaginación tendiera el puente que habían estado esperando cruzar desde hacía tiempo. El doble repaso despiadado se alternaba con un pensamiento: las mujeres son tan perspicaces y maquiavélicas, que asustan...
Ella logró posesionarse de la mente del lector y no sólo conoció todo sobre él y la casa, sino que, además, controló detalles como los perros, el mayordomo...qué haría con ellos?
Si fallara, no sabía qué sería capaz de hacer contra él. Por momentos, sentía que sólo era un instrumento para cortar el hilo ficcional, para ella rearmar otra historia más a su gusto. Quizás, ya no quiere ser esposa ni amante...
Estaba perdiendo un tiempo precioso en esa lluvia de ideas que no escampaba.
¿Y, si simplemente abortaba la misión y escapaba, aprovechando que el hombre boqueaba con los ojos cerrados? Lo miró fijamente y le pareció una mosca enredada en una telaraña, esperando mansamente ser engullido por una viuda negra. Parpadeó y se vio a sí mismo aleteando, luchando por zafarse de los finos hilos tejidos por ella y su lúgubre papel de amante: "Si el hombre sentado en el sillón no lee, no avanza la historia, no se produce el asesinato y yo quedo atrapado en un limbo anecdótico".
Intentó volver sobre sus pasos, pero no pudo desandar lo avanzado, la casa estaba herméticamente cerrada. Entonces, comprendió que tal vez ese era el plan de ella desde un principio, deshacerse de los hombres que secuestraban su libertad, haciéndola esclava de una historia que es un torbellino que gira y gira sobre la misma trillada trama.

Spider by marceloterapeuta in Pixabay

Black widow

Not a hair of the head peeking over the green velvet armchair could have fallen off without being considered as a possible distraction that had already been solved. Everything was calculated by her with the precision of a guillotine.
The dagger was warm against his chest, and underneath it lay crouching freedom. It was the best way to jump from the prison of the book's pages to a possible alternative life, better than following the history worn out by use, only interesting for the avidity of a reader whose imagination would build the bridge they had been waiting to cross for some time. The double ruthless review alternated with a thought: women are so perceptive and Machiavellian, they are frightening...
She managed to take possession of the reader's mind and not only knew everything about him and the house but also controlled details such as the dogs, the butler...what would she do with them? If he fails, he didn't know what he would be able to do against him. At times, he felt that he was just a tool to cut the fictional thread for her to reassemble yet another story to her liking. Perhaps, she no longer wants to be a wife or a mistress.
He was wasting precious time in this brainstorming that would not go away.
What if she simply aborted the mission and escaped, taking advantage of the fact that the man was gasping with his eyes closed? He stared at it and it seemed to him like a fly entangled in a spider's web, meekly waiting to be engulfed by a black widow. He blinked and saw himself fluttering, struggling to get out of the fine threads woven by her and her lugubrious role as a lover: "If the man sitting in the armchair does not read, the story does not advance, the murder does not take place and I am trapped in an anecdotal limbo".
He tried to retrace his steps, but he could not, the house was hermetically sealed. Then, he understood that maybe that was her plan all along, to get rid of the men who kidnapped her freedom, making her a slave to a story that is a whirlwind that twists and turns on the same hackneyed plot.

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