Yesterday I completed one year on the HIVE blockchain. I did not celebrate with statistics or performance graphs. Instead I celebrated like this: I closed my eyes, placed a hand on my chest, and felt the same flutter that I experienced the first time I read One Hundred Years of Solitude. This is no coincidence. This community and that book share the same magic: the magic of the impossible made routine and of memory that refuses to die.
When I arrived at HIVE twelve months ago, I was not seeking wealth. I was seeking my own Macondo, a place where things could be told in a different way, where a word written today could germinate years later in the heart of a stranger, and luckily for me, I found it. This blockchain has something of magical realism. You vote, and that tiny gesture travels unstoppably. Then you comment, and your echo keeps bouncing through nodes you cannot see. Then you publish, and your story becomes immortal, like Melquรญadesโ parchments.
One Hundred Years of Solitude has followed me all my life. I read it for the first time in my adolescence, and it hurt. I reread it during a move, and it hurt differently. But remembering it now, on my first anniversary on HIVE, has been a revelation. I understood that all those pages were speaking about this: about the solitude we choose, about writing for no one until that no one becomes a whole community. And about persisting, like Colonel Aureliano Buendรญa with his little golden fishes, in a task that seems useless but ends up being the only way to know you are alive.
The yellow butterflies of Mauricio Babilonia have been fluttering around me for a year, and sometimes I have seen that they are like those comments people make to me. Every time I realize that here, as in Macondo, time is not linear, old posts stay alive, old conversations rise again, and the bonds you thought were lost reappear in the next Hive update, I feel like I am breathing magic.
I confess that I have learned that writing on HIVE is not feeding an algorithm. Each publication is a child, and each child carries the name of a battle or of a tenderness. And like the Buendรญas, we are condemned to repeat ourselves, but also to redeem ourselves through storytelling, because telling what hurts, what we celebrate, what we fear, is the only spell against the blank page of oblivion.
Today, in this anniversary post in this beautiful communion that is one of my favorites, I do not want to give lessons or advice. I only want to say thank you, because HIVE has given me back my faith in small miracles. That is why I celebrate with the book that has given me the most butterflies, the book that taught me that magic is not in the extraordinary, but in the way we choose to tell stories to one another.
One year or one hundred years, it does not matter. What matters is that here we continue, sewing memories onto this chain that does not break, always holding onto the certainty that the butterflies will keep me company.
โจ ๐ป๐๐๐๐๐ ๐๐๐ ๐๐๐๐
๐๐๐! โจ
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๐๐โ๐ ๐๐๐๐ ๐๐ ๐๐๐, ๐ฐโ๐ ๐ ๐ช๐๐๐๐ ๐๐๐๐๐๐๐๐๐๐๐ ๐๐๐
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VERSIรN EN ESPAรOL
Un brindis por la magia y a celebrar
Ayer cumplรญ un aรฑo en la blockchain de HIVE. No lo celebrรฉ con estadรญsticas ni con grรกficos de rendimiento, y lo celebrรฉ asรญ: cerrรฉ los ojos, apoyรฉ una mano sobre el pecho y sentรญ el mismo aleteo que me provocรณ la primera vez que leรญ Cien aรฑos de soledad. Esto no es casualidad. Esta comunidad y aquel libro comparten la misma magia: la de lo imposible hecho rutina y la de la memoria que se niega a morir.
Cuando lleguรฉ a HIVE, hace doce meses, no buscaba riqueza. Mรกs bien buscaba mi propia Macondo, un lugar donde las cosas pudieran ser contadas de otro modo, donde una palabra escrita hoy pudiera germinar aรฑos despuรฉs en el pecho de un desconocido, y para mi suerte, la encontrรฉ. Y es que esta blockchain tiene algo de realismo mรกgico: votas, y ese gesto diminuto viaja imparable; luego comentas, y tu eco sigue rebotando en nodos que no ves; y publicas, y tu historia se vuelve inmortal, como los pergaminos de Melquรญades.
Cien aรฑos de soledad me ha perseguido toda la vida. Lo leรญ por primera vez en la adolescencia y me doliรณ. Lo releรญ en una mudanza y me doliรณ distinto, pero recordarlo ahora, en mi primer aniversario en HIVE, ha sido una revelaciรณn, pues entendรญ que todas esas pรกginas hablaban de esto: de la soledad que elegimos, de escribir para nadie hasta que ese nadie se convierte en toda una comunidad, y de insistir, como el coronel Aureliano Buendรญa en sus pescaditos de oro, en una tarea que parece inรบtil pero que termina siendo el รบnico modo de saberse vivo.
Las mariposas amarillas de Mauricio Babilonia llevan un aรฑo revoloteando a mi alrededor, y a veces he visto que son como esos comentarios que me hacen. Cada vez que me doy cuenta de que aquรญ, como en Macondo, el tiempo no es lineal, los posts antiguos siguen vivos, las viejas conversaciones resucitan, y los lazos que creรญas perdidos reaparecen en la siguiente actualizaciรณn de la colmena, me siento respirando magia.
Confieso que he aprendido que escribir en HIVE no es alimentar un algoritmo. Cada publicaciรณn es un hijo, y cada hijo lleva el nombre de una batalla o de una ternura. Y como los Buendรญa, estamos condenados a repetirnos, pero tambiรฉn a redimirnos en el relato, porque contar lo que duele, lo que celebramos, lo que tememos, es el รบnico conjuro contra la pรกgina en blanco del olvido.
Hoy, en este post de aniversario en esta bella comuniรณn que es una de mis favoritas, no quiero dar lecciones ni consejos. Solo quiero decir gracias, porque HIVE me ha devuelto la fe en los pequeรฑos milagros. Por eso celebro con el libro que mรกs mariposas me ha dado, el que me enseรฑรณ que la magia no estรก en lo extraordinario, sino en la forma en que decidimos contarnos los unos a los otros.
Un aรฑo o cien aรฑos da igual. Lo importante es que aquรญ seguimos, cosiendo recuerdos a esta cadena que no se rompe, y siempre resguardando la certeza de que las mariposas me seguirรกn acompaรฑando.
โจ ยก๐ฎ๐๐๐๐๐๐ ๐๐๐ ๐๐๐๐! โจ
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