There are nights like this when I prefer to devote myself to reading and then share with you, rather than living in this modernity that can become unbearable. The buzz of the cell phone and the glow of the television become background noise that drowns out any thought, and that is why I decide to turn everything off and remain in this void with this small book: The Death of Ivan Ilyich, by Leo Tolstoy.
I began to read it, probably with the same carefree attitude with which Ivan Ilyich begins his life, and I even found its beginning a bit irritating, but Tolstoy is definitely a genius who does not show you the abyss head-on, but rather makes you walk on what seems like solid ground until it opens beneath your feet.
Ivan Ilyich felt that abyss under his feet with that small ailment while hanging some curtains, thus beginning an illness that seems to be existential as well as physical. With his surgical precision, Tolstoy shows us the loneliness of the dying man within a family that refuses to suffer, or even to accompany Ilyich in his suffering.
A daughter who is more concerned with her romantic date than with her father's pain, and a wife who reproaches him for life itself, all accompanied by doctors who treat him with professional coldness. And so, an orchestra of lies is assembled to hide the truth, which is death, and to make the protagonist believe that he is only a little sick. Rarely have I experienced the indignation I felt on this occasion at the lack of compassion for poor Ivan Ilyich.
Without a doubt, the most heartbreaking moment, which forced me to look away from the book, was when he understands his spiritual agony upon realizing that his life has been a mistake.
Tolstoy's prose is not the kind that usually gives answers; rather, it formulates painful questions, like when Ivan Ilyich realizes that the only person who shows him a shred of authenticity is the servant, a simple peasant who is not afraid of death and who cares for him with a natural compassion, far from the pretense of the others.
I tell you that reading about the death of another in the intimacy of a November night is a vital act, because it reminds you that we too are going to die, and it is, to a certain extent, liberating. The climactic moment is magnificent when he understands that his life did not have to be so terrible and he accepts it, and then death ceases to be an enemy and is transformed.
I have closed this book with a very strange feeling, which is neither happiness nor sadness, but a kind of clarity. This story of Ivan Ilyich is a tragedy, but its ending is a posthumous victory over falsehood.
Although the night I chose to read this book remained dark, and the cell phone and television stayed off, I felt that something has changed in me through Tolstoy, with this death of a man from the 19th century. It is never about accumulating successes or possessions, but about truly living and always accepting our mortal nature with compassion and serenity.
Until the next book!
โจ ๐ป๐๐๐๐๐ ๐๐๐ ๐๐๐๐
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VERSIรN EN ESPAรOL
Leer la muerte, en una noche de noviembre || Reseรฑa
Hay noches como esta que prefiero encomendarme a la lectura para luego comentarles a ustedes, que vivir esta modernidad que puede volverse insoportable. El zumbido del mรณvil y el resplandor de la televisiรณn se convierten en un ruido de fondo que ahoga cualquier pensamiento y por eso decido apagarlo todo y quedarme en este vacรญo con este pequeรฑo libro: La muerte de Ivรกn Ilich, de Leรณn Tolstoi.
Comencรฉ a leerlo, probablemente con la misma despreocupaciรณn con la que Ivรกn Ilich inicia su vida, y hasta me pareciรณ un poco irritante su comienzo, pero definitivamente Tolstoi es un genio que no te muestra el abismo de frente, sino que te hace caminar por su suelo que parece firme hasta que se abre bajo tus pies.
Ivรกn Ilich sintiรณ ese abismo bajo sus pies con aquella pequeรฑa dolencia mientras colgaba unas cortinas, comenzando asรญ una enfermedad que ademรกs de fรญsica parece ser existencial. Tolstoi con su precisiรณn de cirujano nos muestra la soledad del moribundo dentro de una familia que se niega a sufrir, ni siquiera a acompaรฑar el sufrimiento de Ilich.
Una hija que estรก mรกs preocupada por su cita amorosa que por el dolor de su padre y una esposa que le reprocha la vida misma, todo acompaรฑado de unos mรฉdicos que lo tratan con frialdad profesional, y asรญ se arma una orquesta de mentiras para ocultar la verdad que es la muerte y hacerle creer al protagonista que solo estรก un poco enfermo. Pocas veces he experimentado la indignaciรณn que en esta ocasiรณn tuve con la falta de compasiรณn hacia el pobre Ivรกn Ilich.
Sin duda, el momento mรกs desgarrador, que me obligรณ a apartar la vista del libro, fue cuando รฉl entiende su agonรญa espiritual al darse cuenta de que su vida ha sido un error.
La prosa de Tolstoi no es de las que suelen dar respuestas, mรกs bien te formula preguntas que duelen, como cuando Ivรกn Ilich se da cuenta de que la รบnica persona que le muestra una pizca de autenticidad es el criado, quien es un campesino sencillo que no tiene miedo a la muerte y que lo atiende con una compasiรณn natural, muy lejana de las pretensiones de los demรกs.
Les digo que leer sobre la muerte de otro en la intimidad de una noche de noviembre es un acto vital, porque te hace recordar que nosotros tambiรฉn vamos a morir y resulta hasta cierto punto liberador. Magnรญfico el momento cumbre cuando comprende que su vida no tuvo que ser tan terrible y acepta, y entonces la muerte deja de ser un enemigo y se transforma.
He cerrado este libro con una sensaciรณn muy extraรฑa, que no es felicidad ni tampoco tristeza, es una especie de claridad. Esta historia de Ivรกn Ilich es una tragedia pero su final es una victoria pรณstuma sobre la falsedad.
Aunque la noche en que elegรญ leer este libro siguiera oscura, y el mรณvil y la televisiรณn permanecieran apagados, he sentido que algo ha cambiado en mรญ a travรฉs de Tolstoi con esta muerte de un hombre del siglo XIX. No se trata jamรกs de acumular รฉxitos ni posesiones, sino de vivir de verdad y siempre aceptar con compasiรณn y serenidad nuestro carรกcter mortal.
ยกHasta el prรณximo libro!
โจ ยก๐ฎ๐๐๐๐๐๐ ๐๐๐ ๐๐๐๐! โจ
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