El callejón de la morgue | Microrrelato [Spa/Eng]

Cuando era niño, vivíamos en una casa antigua cercana al hospital central de la ciudad. Al otro lado del hospital quedaba el colegio donde estudiábamos; y el camino más corto para llegar era atravesando los enrevesados callejones que separaban las diferentes edificaciones de aquel misterioso nosocomio.

Mamá siempre nos advertía de que tuviéramos cuidado al atravesar ese hospital, sobre todo cuando estaba cerrado y solo permanecía allí el personal de guardia; pues era un lugar que le inspiraba terror y malas vibras.

Sin embargo, para nosotros ese hospital nos era familiar, pues la infancia la habíamos pasado jugando en sus jardines y áreas verdes, la mayor parte de las veces corriendo o jugando béisbol con pelotas improvisadas, hechas con medias viejas envueltas con cinta adhesiva; algunas veces cazando iguanas y muy raras veces recorriendo a escondidas los pasillos oscuros y solitarios de los pabellones en desuso.

Solo había un lugar al que no frecuentábamos, por las historias que se contaban sobre extrañas desapariciones de las personas que transitaban por allí al caer la noche. Era el callejón de la morgue, de donde solo se veían salir las furgonetas fúnebres conducidas por lúgubres choferes.

Ese halo de misterio que encerraba aquel lugar lo hacía al mismo tiempo morbosamente atractivo y no podíamos dejar de pensar en un plan para visitarlo de noche, y escondernos para ver qué era lo que realmente ocurría en lo que llamábamos “el callejón de la muerte”.

Mi hermano mayor junto con un primo nuestro eran los promotores y líderes de la pandillita escolar, y yo tan solo un bellaco fan y ferviente seguidor de cuanta cosa se les ocurriera a ese par de locos.

Un día, de esos tantos en que nuestros padres nos dejaban solos bajo el cuido de nuestro hermano mayor (aclaro, por motivos de trabajo y estudios de ellos), los muchachos planearon jugar béisbol hasta que nos cayera la noche, y entonces escurrirnos entre los botes de basura del callejón de la muerte y aguardar allí hasta que ocurriera lo inesperado.

Así lo hicimos, los tres mosqueteros –mi hermano mayor, nuestro primo y yo– y un compañero de clases un poco lerdo a quien llamábamos Beto, y que siempre nos seguía a todas partes. Había llovido y hacía frío, pero eso no nos detuvo.

La primea hora transcurrió sin novedad. Maullido de gatos en celo peleando, el chirrido de puertas con bisagras oxidadas y el tenebroso silbido del viento entre los edificios, pero más nada. ¡Vámonos! dijo mi hermano y todos lo seguimos entre los botes de basura.

Apenas quedamos al descubierto, un bulto informe comenzó a levantarse de los humeantes adoquines hasta convertirse en forma humanoide y nos señaló con su mano. Corrimos despavoridos del lugar, y yo solo podía oír la voz de mi hermano gritando: “Corre Beto, corre Beto”, pero no me atrevía a mirar atrás y no supe que pasó con él.

Aún hoy en día, no sé qué le ocurrió a Beto. Nunca más supimos de él.

LA FOGATA: Concurso de literatura creativa. Edición # 1

La idea es que nos inspiremos en una imagen [foto creada por Hive account@gornat con AI] para hacer un relato corto de entre 200 y 500 palabras, en idioma español o bilingüe, pero uno de los idiomas debe ser español.

Se podrá concursar en los géneros literarios Misterio/Policíaco, Fantasía/Ciencia Ficción y Terror con solo un relato por cada autor.

When I was a child, we lived in an old house near the city's central hospital. On the other side of the hospital was the school where we studied; and the shortest way to get there was through the winding alleys that separated the different buildings of that mysterious hospital.

Mom always warned us to be careful when going through that hospital, especially when it was closed and only the staff on duty remained there, because it was a place that inspired terror and bad vibes.

However, for us that hospital was familiar, because we had spent our childhood playing in its gardens and green areas, most of the time running or playing baseball with improvised balls, made with old socks wrapped with adhesive tape; sometimes hunting iguanas and very rarely sneaking through the dark and lonely corridors of the disused wards.

There was only one place we did not frequent, because of the stories that were told about the strange disappearances of people who passed through there at nightfall. It was the alley of the morgue, where only hearses driven by gloomy drivers could be seen leaving.

That halo of mystery that enclosed that place made it at the same time morbidly attractive and we could not stop thinking of a plan to visit it at night, and hide to see what was really happening in what we called "the alley of death".

My older brother and a cousin of ours were the promoters and leaders of the little school gang, and I was just a naughty fan and fervent follower of anything that crazy couple could think of.

One day, one of those days when our parents left us alone under the care of our older brother (due to their work and studies), the boys planned to play baseball until night fell, and then sneak into the garbage cans of the alley of death and wait there until the unexpected happened.

So we did, the three musketeers -my older brother, my cousin and I- and a classmate we called Beto, who always followed us everywhere. It had rained and it was cold, but that didn't stop us.

The first hour passed uneventfully. The meowing of cats in heat fighting, the creaking of rusty hinged doors and the murky whistling of the wind between the buildings, but nothing else. Let's go! said my brother and we all followed him through the garbage cans.

As soon as we were out in the open, a shapeless lump began to rise from the smoking cobblestones into a humanoid form and pointed his hand at us. We ran terrified from the scene, and I could only hear my brother's voice shouting: "Run Beto, run Beto ", but I didn't dare look back and I didn't know what happened to him.

Even today, I don't know what happened to Beto. We never heard from him again.

LA FOGATA: Creative Literature Contest. Edition # 1

The idea is to be inspired by an image to make a short story of between 200 and 500 words, in Spanish or bilingual, but one of the languages must be Spanish.

The literary genres Mystery/Police, Fantasy/Science Fiction and Horror may be entered with only one story per author.